FERIADO

Como una sentencia interdicta

las campanas convocan al clisé

de lo imperecedero y del pescado fresco.

Entre las ramas del olivo

alguien pende en cruz

bajo la égida

de una muerte en vano.

La plegaria finge la impronta

y difumina lo vacuo

en el paraíso pagano

donde se enciende el ritual del vermú

y los efluvios de flashes perdidos.

Algo cae más de la cuenta.

En la mesa,

las noticias del mantel

se diluyen bajo las grasas

del banquete.

La familia se dispone

para el retrato de

la escena feroz de una estampita.

No hay corona en este reino.

El Heno De Pravia en la piel del pescuezo.

La lengua como bife entre las perlas del rosario.

El Apocalipsis se consuma

en la carcajada del hereje.

No hubo veda

para el sábalo gurí

que hedía en la bombilla

a la hora del mate

y las bolillas del bingo.

Algo se anticipa, como toda novedad,

un momento antes de envejecer.

El velo cae, como todo secreto,

en la delectación del infortunio.

Ya todo fue engullido

en la dialéctica del folletín.

Llovizna.

En la vereda se fraterniza

y se imponen las promesas de rigor

entre la indigencia de la tarde

y las primeras luces de la calle.

Uno de nosotros salpicó la escena

entre el desmadre de rostros desleídos.

UNA PERRA ENCONTRÓ UN BEBÉ ABANDONADO

Y LO LLEVÓ A LA CUCHA CON SUS CACHORROS

Jueves, 21 de Agosto de 2008

www.rosario12.com.ar

Olimpíadas

Las olimpíadas las ganan, en el mejor de los casos, seres sobre?entrenados en un movimiento determinado. Sus vidas se encojen y reducen a un único propósito: vencer al otro. Cuando distintas circunstancias o simplemente, las cuchillas del tiempo, alteran sus capacidades, muchos pierden el sentido de la vida. No es pasión, sino violenta competición lo que muestran sus rostros y gritos cuando ganan, mimetizados con las fieras. Si algo nos diferencia de los animales, son justamente las infinitas y variadas capacidades para "aprehender" (Bateson), hacer y ser, cosas distintas, mejores o peores, según las etapas del ciclo vital.

Los que diseñaron los primeros Juegos Olímpicos tenían otras ideas, otro contexto, otra ideología y fundamentalmente otro proyectos para esos tiempos de nuestra especie. El "paisaje de acontecimientos" (Paul Virilio), de estos Juegos Olímpicos 2008, de Beijing, se inauguraron con el emblemático episodio de exclusión de la imagen de Yang Peiyi, a quien sólo le permitieron exponer su voz sublime, porque era "fea". Más allá de la agonía de la filosofía oriental y de las ideas de Kant, es simbólico lo que le enseñamos a Lin Miaos: a silenciar su voz, mentir, fingir, gesticular, simular y hasta robar la identidad de Yang. Virilio propone crear un "frente de resistencia inteligente", para esta sociedad en decadencia y creo que los padres deberán tomar la posta.

Confieso que el episodio rescató de mi memoria una experiencia vivida a los 11 años. En los altos de la calle San Lorenzo al 1000, funcionaba la Academia de Danzas y Teatro Infantil: Alcira Olivé Garcés, cuya directora era Susana Olivé de Aletta da Silva. En esos años el concepto de pobreza (material), justificaba ciertas jerarquías y las actuaciones de fin de año. Para bailar como solista, los padres debían agregar un extra a la mensualidad. Susana era democrática y decidió que no era justo. Convocó a Eva Carlés del teatro Colón, no sólo a montar una coreografía, sino a juzgar quien actuaría en cada rol. El enojo y las peleas de algunas madres adelantaron el resultado de lo que hoy llaman "casting". Quedó en mi memoria acústica, una de las protestas:- si es pobre y fea ¿cómo va a tener el rol protagónico de la "La niña y las flores"? Me esmeré tanto en entrenar mi cuerpo que no pude asistir al ensayo general, por los 40 grados de fiebre "emocional", según el diagnóstico de José Francisco Celoria, adelantado para su época y con palabras y antitérmicos logró que bailara. No sólo fue mi pediatra, sino brújula de lo que todavía navego hoy.

Mirta Guelman de Javkin

mirtaguelman@hotmail.com

A)      ME   VUELVE LOCA      1º

Mi marido es psicólogo y psicópata. No es un chiste. Es una pesadilla. Tardé mucho en darme cuenta de que me quería volver loca. Con él la vida me resulta imposible, porque se encarga de hacérmela imposible. Como se decía antes en el barrio, me amarga la existencia. Cuando mis amigas me cuentan sus discusiones de pareja las envidio profundamente. Envidio sus motivos de pelea, sus estilos de pelea, envidio sus gritos, sus portazos, envidio los platos rotos o insulsos que se escupen. ¡Miren las cosas que envidio! ¿Estaré loca? ¿No ven que hasta yo dudo?

Es muy difícil explicar mi relación con Marcelo. Para empezar, jamás hemos tenido una pelea. El no pelea. Calla. Calla obstinadamente. Evita cualquier tipo de roce verbal entre los dos. No quiere confrontarse conmigo. Al principio creí que era un hombre pacífico y extremadamente racional que sentía cierto desprecio por la gente que se deja mecer por sus pasiones, que es incontinente con sus exabruptos, que se rebaja a ese estado alterado en el que dos personas que conviven se convierten en insectos que muestran sus aguijones. Acaté esa costumbre de replegarse ante la ira, porque la ira sobrevino igual, en él en mí, aun sin insultos y sin gritos.

Al poco tiempo de vivir juntos, Marcelo empezó a decirme que yo había dicho cosas que yo no había dicho. Pavadas. Por ejemplo, llego una noche y se sorprendió porque yo había hecho carne al horno con papas. "¿Carne al horno con papas?", me preguntó. Yo no se hacer locro tengo una vaga idea de que es algo guisado que lleva choclo. Le dije que no, que no habíamos hablado de la cena esa mañana. Me miró paternal, sonrió, y me dijo: "No importa, Norita, la carne al horno está muy bien."

Otro día, muy pronto, apareció con los folletos de un barrio privado en Maschwitz. Los hojeé, le dije que era interesante, pero que en ese momento teníamos otras prioridades, que no me parecía conveniente meternos en un crédito. Se sacó los anteojos, me miró fijamente, y dijo: "Ay, Nora, no te entiendo. Hace apenas unas semanas dijiste que una casa en Maschwitz era el sueño de tu vida." Yo tengo varios sueños de mi vida, pero una casa en Maschwitz seguro que no es uno de ellos. Odios los barrios privados. Esa noche Marcelo se quedo un rato acariciándome la cabeza, como si yo fuera una desquiciada con Alzheimer.

Los equívocos siguieron, mientras él y yo nos íbamos tensando: él representaba el papel de estar casado con una demente, y yo sospechaba que él estaba rematadamente loco. "¿Y? ¿No ibas a ir a la peluquería a platinarte el pelo?", me preguntaba, por ejemplo. Yo por supuesto jamás había dicho y pensado hacer una cosa semejante. "¿Cómo te esta yendo en el gimnasio?", se interesaba. "¿Qué gimnasio?" "¿Cómo? ¿No me dijiste que empezaste a hacer cinta fija en el de acá a la vuelta?", se sorprendía, para colmo enseguida, intentaba arreglarla, como cuando efectivamente se trata con un loco: "Por ahí escuché mal, sí, seguro que escuché mal. Últimamente estoy me dio sordo".

Un día me rayé. "¿Y si nos vamos un fin de semana a la casa de tu familia en Mina Clavero?" me propuso para calmarme. "¿Qué casa? Mi familia no tiene ninguna casa en Mina Clavero", le contesté, todavía con la guardia baja. "Ay, Noria si hasta me mostraste las fotos, ¿no te acordás?" Ahí me bajó la ficha y decidí seguirle el juego. "Qué boba, Marce, hace tanto que no voy a esa casa que la tenía borrada. Sí, deja que hable con mis viejos y arreglo todo", le dije. De esto hace dos meses. Por una cosa o otra nunca podemos ir, y es una suerte porque la casa no existe, pero en las sobremesas me pide que le describa el jardín, que le cuente cómo era mis vacaciones infantiles en Mina Clavero, que le hable de los vecinos, que trate de contactar a alguien para que limpie la casa antes de que lleguemos. Estamos en plena guerra psicológica para ver cual de los dos esta más chapa, y por momentos, cuando por ejemplo me pasé tres horas relatándole un verano en esa casa, incluyendo en el relato un intento de violación del hijo del jardinero y la sospecha familiar acerca de un hijo ilegítimo que mi papá tuvo con una cocinera cordobesa lo veo flaquear ya a punto de entrar por el tubo de mis fantasías. No sé qué saldrá de todo esto. A lo mejor me vuelvo loca en serio, o a lo mejor me hago novelista.

B)   ME   VUELE   LOCA    2º

Yo estudiaba arquitectura y él era arquitecto. Era el padre de un amigo mío. Uno de esos padres ambiguos, más hombres que padres. Lo conocía desde hacía un par de años, cuando yo era una nena todavía. Un día nos encontramos en Malas Artes como los últimos cuatro o cinco sábados. Yo sabía que él iba por ahí los sábados al mediodía a comer con un amigo, porque una vez me lo había encontrado por casualidad. Desde entonces, casi sin darme cuenta, fingía otras casualidades y aparecía a eso de las dos de la tarde, con la total impunidad que dan ese tipo de bares a los que la gente puede ir sola sin llamar la atención. En esos lugares los solos siempre parecen a punto de estar acompañados, e incluso sin nunca llegan a estarlo, siempre hay algún conocido con el que intercambian un saludo breve, y uno ya no se siente solo del todo, sino apenas solo en su propia mesa. Al principio fue todo muy natural, muy cómodo, porque él conmigo era muy paternal y al mismo tiempo muy seductor. Y yo me alegraba cuando lo veía.

Quería verlo, solamente eso. Juro que sí. Me interesaba lo que me contaba, me divertía lo que me decía, me entretenía.

Pensé lo más honestamente posible que me calentaba intelectualmente. Hasta que uno de esos sábados, el cuarto o quinto, él vino a mi mesa con un amigo y se sentó a mi lado (hasta entonces, sólo habíamos estado frente a frente). No sé de qué nos estábamos riendo, cuando él, creo ciegamente que sin querer, casi por acto reflejo, apoyó su mano en mi pierna derecha. La envolvió una presión perfectamente descuidada. No fue un toqueteo por que si lo hubiera sido estoy segura de que mi pierna se habría defendido. Fue una presión ligera, masculina en un sentido puro: no leí en ese gesto que él quisiera imponerse y hacerse oír ni demostrarme una relación jerárquica entre géneros. Lo que leí fue que él estaba ahí. Sentí toda la palma de su mano encajarse en mi muslo. Terminamos de reírnos y él retiró su mano, pero mi pierna quedo latiendo y recordando por su propia cuenta, autónoma y febril, esa mano de hombre. El resto de esa sobre mesa transcurrió en un marco en el que no retuve nada. Fue como si el contacto entre la palma de su mano y mi pierna derecha hubiese abierto un picaporte secreto que yo desconocía, y a través de esa puerta se hubiesen despertado otros miles de radares internos que de golpe absorbieron con una sed inagotable su voz, su olor, su pulso, el repiqueteo de sus dedos sobre la mesa, el juego de sus uñas en el llavero, el roce de su codo con la manga arremangada de su camisa amarilla. De pronto el se volvió una presencia adorable, en el sentido más inentendible: comencé  a adóralo sin reservas. Me recosté en la silla, agobioada por tantos sucesos interiores, y de pronto la perspectiva me permitió ver debajo de la mesa sus pies. Era verano. Se había sacado los zapatos. La visión de las uñas de los dedos de los pies me provocó una oleada de calor intenso. El latido de mi pierna derecha siguió su cauce más arriba, y tuve cruzar las piernas y volver a recostarme en la silla y mirarle los pies y perder la conciencia  de todo lo que él, su amigo o yo decíamos, quedarme casi a solas con esa idea de él que empezaba a germinar en mí. Después del café, me propuso ir a ver una obra que estaba haciendo y que quedaba a unas cuadras. En la puerta de esa obra vi sus dedos buscando en su llavero la llave del candado. Entramos. El adelante y yo de atrás. Una obra en construcción es obscena. Es pornográfica. Esta a la vista todo lo que debe ser tapado. Una obra en construcción exhibe de sí aquello de lo que nadie debería ser testigo, eso que las terminaciones ocultaran. El trepo a un primer piso por una escalera precaria, yo me quedé abajo, fisgoneando entre los intestinos de lo que sería muy pronto el nido de alguien. Quedaba algo de olor a sudor en el aire agobiante del mediodía. Una obra en construcción supone fuerza bruta, pero también una delicadeza indescriptible. El estaba en alguna parte del primer piso, yo abajo, abriendo al máximo posible mis orificios para dejar pasar no sólo el vaho extraño que venía del cemento, los ladrillos y la pintura, sino además del rayo que provenía de él. Que un rayo me parta, pensé. En dos, en tres, en las que sea. Que un rayo me ilumine o me oscurezca, Que me deshaga o que me aplaste. Que se lo que  Dios quiera, volví a pensar ya sentada en una viga de madera, abandonada a eso que pasaba, asustada por la potencia imprevista de la vida. No sé si él llegó a darse cuenta de que ya entonces la obra en construcción era yo.     

SANDRA   RUSSO

No sabés lo que me hizo,  p.  66-69

para el Sábado 23 de Agosto en Santa Fe,

a las Olimpíadas Florales 2008

los atletas verbales son:

- NICO

- AMANDA

- LAUISAIA

- KUBA  (tiene nombre de atleta de la Guerra Fría)

- CAPONI

- PAGANINI

- A N Y    Lardone

- NANITO Saurus  (con una amiga)

- MIRTA 

- MARCE

- RAMIRO

- PABLO Pastillas  (último campeón de los cien metros en Diamante -E.R.)

- MARIPAU

- CHARLY   (Bagnatus)

- CARLOS SANTINI

... me dicen si me olvidé de alguien, hasta el jueves hay tiempo,

       tenemos CINCO AUTOS... y 16  HUMANOS...  no...?

      Se bajó Sandrita -sin el auto- y subió ANY...

ciruja en luna llena

tratame como down

ciruja en luna llena

tratame como down

palabras de alivio susurro en la oreja

tengo un hueco de viento

tratame como luna llena

ciruja down

el tetrabrik se volcó vacío en el cemento

te dormiste con la boca abierta

luna llena como la cabeza

de un down

el hueco está que rebalsa

no hay riesgo de comer vidrio

los perros no son tontos

/ papá puso con la plata que le sobra una escuela para downs

mamá los educa /

y cuando hay luna llena las clases se dan a la noche

en la puerta de casa vive un ciruja

si te asomás a la cornisa lo ves

como palmera arrasada por tsunami

los perros no son tontos

no como los niños que cuelgan de la luna llena

no como las cornisas que tienen cuerpo de down

no como el cemento que se derrumba

 Sobre Jazmines

en la historia al ganar el

ORO en ciclismo

Juan Esteban Curuchet y Walter Pérez hicieron historia en el deporte argentino al obtener hoy la medalla dorada en ciclismo, en la prueba americana de los Juegos Olímpicos de Beijing 2008. “Este es un hermoso mensaje para toda la juventud, para que  nunca bajen los brazos. Estoy súper feliz. Vamos Argentina  todavía”, le dijo Juan Curuchet a Télam, ni bien terminó la  competencia,

luego de dar vuelta de celebración.

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Detrás de todo este fantástico mercado de la frivolidad estaban las mismísimas víctimas a la venta y allí también podía observarse una gran variedad de animales desde escarabajos, arañas, reptiles diversos, peces, animales más domésticos como perros y gatos pero de razas sofisticadamente rarísimas y entre los pájaros encontraron una hembra para Saki, Udo quiso informarse sobre las tareas que debía cumplir para que ambos pájaros se sintieran cómodos y el vendedor le entregó un folleto que por su grosor parecía un manual de instrucciones del funcionamiento de un pájaro, no incluía garantía, Udo pagó y se lo entregaron en una cajita con pequeñas perforaciones, una cajita con lunares.

De la visita a la gran feria de mascotas a Udo le había quedado un ataque de hipo prodigioso, eran especies de espasmos que amenazaban dejarlo sin respiración o sin aire en el cerebro. La cajita con la novia de Saki iba temblando al son del hipo y debió tomarla Mercedes, corría el riesgo de caerse o escaparse, asustada ya estaría, la pobre. Udo con gesto nervioso le pidió que lo dejara solo, que se adelantara o se fuera con la cajita. Mercedes no sabía nada del hipo pero aventuró una teoría, entre tanto pelo, plumas, remedios y perfumes lo de Udo seguro era una reacción alérgica. Udo ya le había explicado que se trataba de hipo azaroso, que no respondía a ninguna causa científica, que era totalmente aleatorio y que por suerte en una época de su vida los ataques habían sido muy seguidos y que ahora eran muy espaciados.

na misma     Por una reducción racional, científica, individuos y objetos –plumas ligeras y pesadas piedras- se convierten en unidades homogéneas. No sin justificado asombro los niños descubren un día que un kilo de piedras pesa lo mismo que un kilo de plumas. Les cuesta trabajo reducir piedras y plumas a la abstracción kilo. Se dan cuenta de que piedras y plumas han abandonado su manera propia de ser y que, por un escamoteo, han perdido todas sus cualidades y su autonomía. La operación unificadora de la ciencia las mutila y empobrece. No ocurre lo mismo con la poesía. El poeta nombra las cosas: éstas son plumas, aquéllas son piedras. Y de pronto afirma: las piedras son plumas, esto es aquello. Los elementos de la imagen no pierden su carácter concreto y singular: las piedras siguen siendo piedras, ásperas, duras, impenetrables, amarillas de sol o verdes de musgo: piedras pesadas. Y las plumas, plumas: ligeras. La imagen resulta escandalosa porque desafía el principio de contradicción: lo pesado es lo ligero. Al enunciar la identidad de los contrarios, atenta contra los fundamentos de nuestro pensar. Por tanto, la realidad poética de la imagen no puede aspirar a la verdad. El poema no dice lo que es, sino lo que podría ser. Su reino no es el del ser, sino el del “imposible verosímil” de Aristóteles.

metamensajes

Corsi e ricorsi

Por Daniel Guebel | 17.08.2008 | 01:12   www.perfil.com

 Vos

Una porción de pudores

se puso a andar,

por mis rescates

y demoró el alma

en la vereda de ayer.

Cuando cierta azúcar

subió a los labios,

y regresó a horas

que ardieron en el pecho,

y no sé, si fue ese suceso

de un sueño

o este salario de tu ausencia

que no sé disimular.

Raquel Piñeiro Mongiello

         El vidrio estaba completamente destruido, el volante partido casi sobre el parabrisas y la cara del infeliz que manejaba apoyada en  el volante gimiendo sangre,  se acercó, abrió como pudo la puerta, levantó la cabeza del tipo, tomándolo de los pelos de la nuca con su mano izquierda, con la derecha comenzó a darle trompadas, sobre lo que quedaba de la cara, muchas, hasta que llego la policía, creo, o quizás se interrumpió antes.

         Fue difícil para  los jueces establecer si fue homicidio o el tipo hubiese muerto igualmente, los forense se vieron en un extraño compromiso, ya que el resto del cuerpo estaba igualmente dañado y con una importante pérdida de sangre. Los abogados de él, alegaron emoción violenta, de todos modos, fue declarado culpable, ya que a la compañía de seguros le convenía, no sé bien porqué; seguramente pagaba menos de esa manera, o nada. El tipo que acababa de morir, era Charlie Vergara, dueño de una importante distribuidora de alimentos en zona norte y unos segundos antes de empezar a manejar como un animal, recibió una llamada,  calculo que un momento antes de que Gregorio se situara en el centro de la avenida. La llamada era urgente, era Mauricio, el tipo de seguridad del depósito que le avisaba que Rocco, su amado rottweiler  de 60 kilogramos, tenía algo entre los dientes, más precisamente, a uno de los empleados del turno noche:  Javier Acuña tenía su cuello en la boca del perro.

           Mauricio se tomo el tiempo necesario para llamar al jefe: - Qué hago? Qué hago? -¡matá al perro, la concha de tu madre, para que mierda tenés el arma!, -es que Ud.… Charlie tiró el teléfono a un lado y pisó el acelerador, esto podía salirle carísimo. Javier, esa tarde, llevó a su nene a comprarse zapatillas nuevas, quizá por eso, cuando vio esa forma irreconocible en la oscuridad del terreno al fondo del depósito pensó: "qué raro, parece una zapatillita", se agachó a recogerla y lo que tocó era húmedo y pegajoso, el hueso más querido y reciente de Rocco, que no tardó en aparecer, y vengó en su cogote la afrenta. En ese instante, su mujer, sabiendo que Javier volvería mas tarde, le encargó el nene a su madre, y le envió un mensaje a su amante confirmándole una cita. El perro, en lugar de soltar al tipo, comenzó a zamarrearlo como a un juguete viejo, de esos de tela, que se desarmaban y empezaban a perder relleno.  Mauricio, que  no era capaz de ofrecerle seguridad a nadie, temblaba con la pistola en la oscuridad del patio; finalmente gatilló, sin ruido alguno, aunque ya no hacía falta: Rocco tenía algo muy parecido a una molleja colgándole de la boca. Una llamada a la casa de los Acuña, doña Pepa jamás atendía el teléfono luego de las diez de la noche, que suene nomás, total, si es algo importante nos vamos a enterar tarde o temprano.

                 Marita, la esposa de Javier estaba enamorada de su amante, dudándolo todo, ahora esperaba temblando en una esquina perdida del barrio. Espera inútil, porque Gregorio estaba demorado, muy demorado.