Poemitas.
Publicado en Poemitas. el 13 de Marzo, 2015, 10:14
por MScalona
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DIAGNÓSTICO
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En la peli nueva Julianne
Moore tiene Alzheimer
como el oso de Alice Munro
que regresa a la montaña
lejos de ella,
lejos de él.
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--¿Qué harías si te diagnosticaran?
--Caricias, besos, tocar la gente
quizá pueda la memoria del tacto
de los contornos, salientes
fugas de sus caras, brillos.
Y beber vino o cerveza.
Los 10 cafés de siempre
dormir al sol como Bioy
que es donde espero
me dejen, ya muerto
al aire, deshacerme
como el barco encallado
cerca y lejos
que siempre fui.
.
Recordar no podré
pero espero que otros
lo hagan por mí y me abracen
y lo susurren al oído
entre sorbo y sorbo de licor
contemplando el horizonte
la línea de fuga de la luz
donde tarde o temprano
nos iremos
juntos.
.
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………MARCE
12-3-2015
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Publicado en Poemitas. el 2 de Enero, 2014, 11:44
por MScalona
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MARTINA
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Todos mis nombres de ahora
son tuyos y esos ojos
tamaño color de lago
diciendo Mashe, abuelito.
Mashe abuelito
y me rindo o me doy
como dice el Chavo
aunque Martina también
sea de la familia martillo
de Júpiter, martellos
matían marías.
Abuelo, no es bastante dulce
o triste o enamorado
y la R todo lo vuelve agresivo,
bélico, fáustico.
Infinitivos sin eufonía guerrera
jugá ®, leé ®, vení ®
el misterio siempre es un apócope
la premonición de una frase
el candor en progreso
jugar es jugá,
la edad
del puro presente.
Un niño es el fantasma de un hombre
una flecha en el tiempo,
un sueño de pureza
que contradice al mundo
donde abunda la R patria,
madre, religión, rentas,
y para un hombre como yo,
transido por el fantasma de otra niña
el Mashe abuelito corre un velo
descubre la yuxtaposición diferida
(antes se llamaba cielo)
y entre los pliegues diáfanos del mediodía
que cantó Juanele
"niña fantasmal de velos diáfanos
en el mediodía inexistente"
yo te sigo, te contemplo
y sumiso, voy detrás
de tu espiga
juntando las piezas.
Martina veranea en mi Tesalia
o yo veraneo en la de ella
rubia náyade la hermosura
vive en el agua
y juega un juego interminable:
poner el fondo del mar en la piscina
para que el abuelito recuerde
su colección de sirenas
antes que pase el barrefondo
y sea de nuevo
la hora
de la escondida.
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Marcelo Scalona
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1º enero 2014
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Publicado en Poemitas. el 8 de Octubre, 2013, 12:29
por MScalona
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No se puede leer a Bukowski de mañana
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No se puede leer a Bokouski de mañana,
no hay forma de que el aire limpio y fresco de cualquier mañana,
se ligue a una habitación amarillenta, pastosa, desordenada y decadente,
aunque mi habitación esté desordenada ahora mismo
por la mañana me gusta buscar la tibieza del amanecer,
seguir los rayos de sol a medida que avanzan en la casa;
y buscar algún orden posible, aunque no lo encuentre,
me ayuda a completar el día.
Puedo soportar limpiar el cenicero,
y levantar algún que otro vaso,
pero no resisto el sofá vomitado,
¡Juro que lo tiro a la calle de inmediato!
Tampoco los cuerpos arrojados en la pieza como palitos chinos
con las cabezas colgando desarticuladas,
y el pelo pegoteado.
A la mañana deseo la brisa que entra por la ventana
como un soplo divino;
esa caricia abstracta de la cortina
estremece cualquier cuerpo.
Nunca será comparable a las manos de esas putas,
que improvisan caricias de agradecimiento
por el techo de una noche sin taxis que las regresen a
la Vía honda.
Siempre en este horario,
voy a preferir un racimo lila de la glicina,
seduciendo a los abejorros,
que el racimo enrulado de ese pubis
que embriaga a una mosca atontada
asqueada de revolotear.
¿Se puede acaso saborear los primeros mates,
mezclado con el flujo de una concha
apretada en mi boca? De ningún modo.
¿Puedo agarrarme la verga media muerta y pajearme,
para acabar una vez más, casi de manera definitiva,
y armonizar el jadeo de la muerte
con la voz del benteveo buscando a su hembra en lo alto del tanque da agua?
De ninguna manera,
ni siquiera por inscribirme en alguna transgresión literaria
que me bautice como maldito.
No tengo por qué arruinar
mi desayuno con ese pendejo
que expulse a fuerza de arcadas de las amígdalas
y ahora se mezcla irremediablemente
con la medialuna salada,
lo trago y listo, y espero disfrutar del próximo bocado
Todo me resulta insoportable
Tal vez haya autores para la mañana,
Para la tarde o para la noche,
Para la madrugada,
para otear la muerte,
para acompañar el desbarrancadero
o para ver el lado oscuro del sol
no lo sé
pero no voy a leer a Bowkoski esta mañana.
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LUCAS A.
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Publicado en Poemitas. el 8 de Julio, 2013, 16:52
por MScalona
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Niebla de tucumán
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los cerros, la niebla telón de fondo.
un calor insensato, las bocinas, los motores,
los ruidos que no esperábamos.
crepitan los pasos en las veredas angostas,
se apuran para que no los trague la boca
profunda de la siesta. los vendedores ambulantes
y sus mantas y sus cables como cordones umbilicales
prendidos a los faroles; el pollito pío en todos los parlantes
trina en los patios de la casa de la independencia,
el balcón donde fumo mirando los cerros,
la niebla inexplicable de esta mañana.
me dicen que la niebla no es niebla:
es tierra en el aire, nubes de tierra
que hacen de los cerros puro contorno.
cuando llueve, la tierra se aplaca
y se ven los árboles y las casas
y el cristo en los cerros.
niebla de rosario
el calor desconcierta ahora
que hemos expulsado microscópicas
partículas de agua de los pulmones.
nos dejó la niebla brazos vacíos que nunca
nos acunaron, más bien nos apretaron un poco.
las caras desaturadas, los árboles, el río,
el edificio de enfrente: meros
ejercicios de la imaginación.
transpiran las calles mientras camino
como si protestaran ahora
su nostalgia de agua.
glosa
el aire se cuela por las grietas,
es brisa de a ratos y la tormenta:
promesa adherida al paladar de la siesta.
adivino gotas metálicas, su repiqueteo
en este techo que no guarece nunca del todo.
las imágenes que atrapo se pierden
en el sopor de esta hora en punto muerto;
algunas quedan
tendidas como ropa ajena.
el aire espeso, el vuelo atropellado
de las aves, la inquietud vegetal:
te toca la inminencia con los dedos
de un sentido todavía sin nombre.
trinan los pájaros y avisan que viene
el viento a desbaratar el orden
cansino de las cosas.
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LAURA ROSSI
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Publicado en Poemitas. el 7 de Julio, 2013, 13:14
por MScalona
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MANIFIESTO
Besar
la estrella,
la torre de Babel
de tus labios.
Besar el principio
para olvidar
quemando
de una sola vez
todo lo que fuimos,
ofreciéndolo
al olvido
a la casa
al cuerpo
al eco perdido
que esconden los ojos
que juzgan
sin mirar
transfigurados
de odio,
en los minutos
pesados
que se arrastran
de a uno entre los dos.
Guerras íntimas,
estrategias domésticas
que nos delimitan
y aprisionan,
¿qué haremos
cuando quedemos
indefensos
frente a lo que odiamos
de nosotros mismos?
El amor
ya no es más
la respuesta a todo,
aunque el arte
venga en su auxilio,
tampoco sirve de nada.
Si las preguntas
nos chupan la sangre,
las respuestas
nos atan los tobillos,
nos amordazan,
nos engrillan
y nos escupen
en la cara
nuestro nombre.
¿Qué fuerza física irreversible,
qué rol de hombre irremediable
nos lleva a imaginar
opciones descomunales
que llenen el espacio
de decepciones coloridas
que tiñan el cielo de sangre?
Abrir al sol las heridas,
que todos las conozcan,
ofrecerlas como muestra,
no de humanidad,
sino como ofrendas,
que ellas sean nuestra verdad,
que ellas canten nuestro nombre
y nos mantengan
siempre
al costado,
en la periferia,
en el limbo de los escritores,
siendo de todos
para que sean nuestras.
Golpear con fuerza
lo amado
hasta que nos duela
y el golpe nos vuelva
inseparables.
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Escribo
en tu cuello
de cisne destrozado,
algo
en griego antiguo
para que no se entienda.
Y entre los dos
le damos
un significado
secreto,
que repetimos
hasta cansarnos
y aunque nos duela:
¡no
es melancolía, es tristeza!,
es
como el fuego en el lago
que
adivina el I-Ching,
o
la montaña de humo blanco
que
se cuela en mis ojos.
Matías S.
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son los 2 poemas que leyó el viernes en la fiesta
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Publicado en Poemitas. el 21 de Abril, 2013, 9:00
por MScalona
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LA NECESIDAD COMO OBJETO
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Escribir poesía así
no estaría ni bien ni mal
pero escribir poesía bien, está mal.
No me sale, no me gusta
no me gusta porque no me sale
me aburre más que la segunda partida de chinchón si pierdo.
Todo poquitito sin repetir y sin soplar que es un canto
abajo
a propósito
abajo
que no se note que no se diga y de nuevo
abajo.
Mejor escribirlo así
bien mal
con un sinfín de que
si total Carver dice que dijo y dijo, dice
entonces yo, que.
Pensar en eso
al mismo tiempo que apilo una corrección encima de la otra
como si fueran pliegues:
un cuadrado de papel que por más grande que sea no se puede doblar más de siete veces.
¿No? Prueben.
Estos pensamientos
se gestan me nacen
como la necesidad inmediata de concluir algo
dar
por finalizado lo que me antecede.
Pero es como el cuento de la buena pipa que nunca acaba
como los orgasmos femeninos que no llegan.
Ideas malditas
que me despiertan de madrugada
de golpe de la nada
se me salen de la nuca como piojos y me quedan en la frente
como mosquitos reventados
la mano con sangre
con asco
con los dedos con olor a sangre
con el zumbido de otro más que ya casi me pica
pero no no, no es eso.
Es el sueño repetido de que leo
frente a una multitud (bueno… un público)
y entonces
yo estoy leyendo un texto propio conocido mío
pero
en el segundo o tercer renglón aparecen palabras en un idioma que no sé pronunciar.
Me levanto y escribo
porque al escribirlos los pensamientos
se plasman
en un acto creativo retórico digno. Más que nada
digno.
Así pesa menos el acarreo diario de ser. De parecerse a uno mismo.
Andar con la ambivalencia
de un objeto
que pase desapercibido como necesidad y no se asocie
por la forma parecida
a una teta o de un cigarrillo.
Yo
que tiendo a imaginar todo siempre creo que eso es todo
pero ahora
pienso en esto solo.
Pienso en esto, sólo así.
¿Y qué?
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M A R I S O L
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Publicado en Poemitas. el 19 de Abril, 2013, 20:45
por MScalona
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DESALOJO
La tía Nora dice
que alguien muere
porque alguien es cremado
y las cenizas se arrojan
sobre el césped del jardín
del abuelo muerto
por el abuelo cremado.
Y los chicos corren descalzos
sobre las cenizas del muerto
en el jardín cremado
hasta decir que la tía Nora
los llama a morir
o a calzarse
por si la resurrección
del césped
los mata con crema.
El paño sobre el paño
detalla el estallido
del puño debajo del puño,
lo indivisible y un jardín
de partículas solubles.
Vuelve lo nuevo a destellar
lo viejo
así vamos festejando lo que pasa
del otro lado del silicio,
En esta abundancia faltan:
un remanso de córneas que sude,
una intuición que segregue
y las mismas comodidades de siempre.
Cuando los paños estén a la altura
de los puños,
habremos encontrado la armonía del impacto
y la tersura de Dios
en la turbulencia.
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Fabricio Simeoni
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poema del libro SIN CORSET
Ed Ciudad Gótica, 2012
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Publicado en Poemitas. el 17 de Abril, 2013, 3:03
por MScalona
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Después de trabajar
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salgo a que pase en la esquina Las Rosas
dos días hace dejé de fumar
pasa el tiempo me vuelvo más lento
más despacio
no el viaje
que demora igual
el colectivo pide paciencia
se hace esperar
más que aquellas veces
cuando aún fumaba
el cigarrillo que no mata
el tiempo, lo apura
Y me siento
ventanilla
por donde todo pasa
también la ciudad,
extravío la mirada
en el punto de la vereda que se vuelve pared
ahí donde van las cosas, se mezclan, se apiñan, se confunden.
del centro al barrio
cordón a la cuneta
ZANJA
del pavimento que te lleva a la tierra
devuelta
en la que estoy
Pared blanca puerta azul
Usandizaga intendente
Reutemann gobernador
Hay Jaimitos
metegol
Néstor vive
Ex Córdoba Eva Perón
Boleto guarda capicúa
Cuándo llega
*enviá TUP (espacio)
N° de parada (espacio)
N°. de linea al
22522
Y el colectivo se detiene en la casa del mármol roto
calle Oroño, también para
–el colectivo, quién pudiera el tiempo
que no alcanza a corroer
mármol ni pavimento
de esa esquina que sigue igual
a cuando pasaba y pasaba
para llegar a la facultad
con vos
ahora
que tu recuerdo me sorprende y se me pega
acá
como la canción ésta de moda
y el olor a frito del puto restorán
Entonces fumaba
y me gustaría de aquel
que pasaba
inmortal
saber si se imaginaba acá
sentado en este colectivo
ya sin fumar
Calle Cafferata calle Santa Fe
también para
tendría que decidirme de una buena vez
empezar con el psicólogo
¿A decirle qué? No lo sé y entonces ¿para qué?
que tengo
inseguridades,
que tengo
disconformidades,
que tengo
debe ser,
unas terribles ganas de empezar
con el psicólogo,
y no lo sé,
a veces
unas malditas ganas de gritar
y gritar y hasta me molesta mi manera de vestir
¿de vestir? –preguntará.
Y sí, ¿no es que toda ropa es una manera de aparentar?
y no está nada mal
aparentar
que sé olvidar
sólo que no me gusta pero es que tampoco hay
Otra manera
de vivir, y así
estoy bien
y entonces ¿para qué estás acá?
Y otra vez saldré igual a como entré
Respirando hondo
Más al fondo
Olvidando
poco
despacio
nada
Pero ya sin fumar
O quizás sí
a tomarme el colectivo que me devuelva a casa
¿Cómo sería si por una vez me devolviera a otro lugar?
y entra en Funes y me voy a preguntar si estoy bien así y
sí
creo
que sí.
Matías M.
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Publicado en Poemitas. el 14 de Abril, 2013, 12:57
por MScalona
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ODA AL BADOO
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Oda a la Sra. Robinson
Confieso que me gustan
Las mujeres maduras
Lo mismo que me gusta el vino añejo,
O el sabor dulce de la fruta
Cuando está a punto de pudrirse.
Me gusta esa mirada de experiencia,
Ese sabor de óxido en su piel
Por donde circularon tantas manos,
Esa sabiduría de madres,
De abuelas,
De ex esposas,
Me gusta ese resentimiento de mujeres malcogidas
Que se pasaron la vida
Saltando de cama en cama
Sin encontrar un lugar
Donde sentirse plenas,
Me gusta
Esa segunda adolescencia
Que les llega a los cuarenta años,
Cuando se miran al espejo
Y se ven otra vez lindas y solas,
-Y salen desesperadas a cazar un hombre
Que las contenga,
Que las mantenga-.
Me gusta entonces
Dejarme seducir por ellas,
Y que hagan conmigo lo que quieran.
Que me conviertan un poco
En ese hombre con el que sueñan,
Que jueguen conmigo,
Que se diviertan,
Y que después me tiren al tacho
Como se tira un juguete roto.
Que se olviden de mí
Y salgan a buscarse otra aventura.
-
JUAN M.R.
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Publicado en Poemitas. el 14 de Abril, 2013, 12:57
por MScalona
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Ni una canción desesperada
El servicio meteorológico anuncia
despejado, dieciocho grados
durante la mañana
soñé con el balcón
de Sargento Cabral
dos vasos en la mesa
la espuma sube
si te sostengo
la mirada
y si me ves
la locutora
recomienda salir
con abrigo liviano
pero siempre tengo frío
cuando sueño con vos.
El servicio meteorológico anuncia
despejado, veintitrés grados
al mediodía
no hay bocinas
por Santa Fe
los sábados
quienes hacen cola
en los Bancos
están en La Gallega
quejándose de algo
manoseando la fruta
que no van a llevar
porque está golpeada
la cajera
me pregunta
si pago con tarjeta
cuando sueño con vos.
El servicio meteorológico anuncia
nubosidad variable
hacia la tarde
canta Rodolfo
cuando era Fito
ya ves
se hace difícil
seguir anclado aquí
sin tu amor
un par de hojas después
otra vez no te escribí
ni una canción desesperada
cuando sueño con vos.
El servicio meteorológico anuncia
Desmejorando hacia la noche
Chaparrones dispersos
en la tele
a las veintidós
Rápido y Furioso VII
las chicas bailan desnudas
en todos los canales
enciendo un faso
en la misma cama
y me acuerdo
dejé la ventana abierta
está lloviendo adentro
cuando sueño con vos.
Belén
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Publicado en Poemitas. el 13 de Enero, 2013, 12:53
por MScalona
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Qué hicimos ayer, y que bien estuvimos
algunos como siempre,
otros distintos
pero en esencia éramos los mismos
reíamos de anécdotas
de cuentos perdidos
reíamos quizás por el vino
pero reíamos.
Cosas que dicen
y códigos que se respetan
las amigas, los amigos,
en el fondo seguimos siendo los mismos
y con orgullo digo
no me arrepiento de nada vivido
algunas cosas hubiera escondido
pero en tantos años cómo hacerlo?
a quién engaño,
si seguimos siendo los mismos ?
-
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Marìa Elisa
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Publicado en Poemitas. el 22 de Diciembre, 2012, 19:29
por MScalona
-ABANDONOS-
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En la oscuridad
adivino las formas,
como poemas
en el silencio.
Si nuestra distancia
es de representaciones,
¿quién de todos
vengo a ser yo?
Vidrio molido
entre los labios,
lenguas gastadas
de inventar
con versos, la noche.
El viento
y la desorientación
nos unen.
Desnudos
nos reconocemos,
más por piedad
que por excitación.
Y en ademanes furiosos
decimos que no,
con gusto a sangre
en la boca.
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Matías S.
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Publicado en Poemitas. el 12 de Diciembre, 2012, 14:02
por MScalona
No sabiendo para qué
-SMS poems-
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Q es #
Wim Mertens
Muy Bartleby
Bucólico
Va cólico
El campo es cool ahora
Cul de sac
Sembradoras con USB
Preferiría no….## domingo janvier
35 a la sombra
Media pampa ???#
Ezequiel Martínez
Estrada
12.31
cuchando Mertens……. muy bartleby ##
La deriva
La insolación
El almohadón de soja
La argentina degollada
No, @sado de Beto
Beto debe una tropilla
400 kilos
Q disco
Alter virtue
Q tema
6……Faith
LlegAs a parte cantada??????
Not yet
Surgentes???
En el cruce a Camilo
In surgentes, don d se mató Bonansea ##
Acá fusilaron a Liniers, el virrey
Y siete más ## octubre 77
Accidentes de auto a pie
30 mil accidentes
Parece Winston
PsE… el piano antes de la voz
La voz de Mc Cartney
Siempre exagerando vos
Extraño… Putooooo…##
5.45 entra la voz
Camilo Aldao
Exactly
Extraño esa ruta
Francia es linda
Era ···€€€… llueve o no….##
100 mm esta semana
Ohhhhhh….##€.. ????
O perdemos el maíz
Lo demás?
Lo regamos nosotros
8 h@s ???
Cisternas Beto
Y Chingolo ?
Cannavital
Marcha camión
Hasta baldes
Bichicomes
Brigadistas sí
Y la soja?
Hasta las banquinas
Ya crucé
Entendí
Hay alguien más en la ruta
Esperanza Spalding
El pianista es d Venado
Genovese, amigo en feisbuk
Sigo entonces ##
Estos putos…
W happen…###
La caminera d Corral
Cabo Centurión?
Peor
Sargento Quiñones?
Peor
Peor????
Oficial Milessi.
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NOTA: podría ser un diálogo vía SMS entre dos hermanos Pereda, uno en Europa (Javier), otro en la pamapa húmeda, y el comienzo de la 2° parte de EL PORTADOR, 14 años después.
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Publicado en Poemitas. el 7 de Diciembre, 2012, 18:22
por MScalona
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Acaso para compartir
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Huiré ciega
Para confirmar que me ha leído.
Me contaron de un camino – no es sendero, no bifurca-,
donde al final las mancuspias abandonan la malevolencia,
y vuelven a la casa donde los ovillos aún aguardan.
Me iré de lo cotidiano, no me atañe.
Me iré para confirmar si la mujer parecida a mí se conforma con su destino de caballo,
Y el mono abandona su letanía de amos y aguas.
Tal vez así logre dormir sin memoria,
Abandonar este laberinto, y esperar el año más liviana.
-
Gracias Marce!
Buen año para todos,
Y por lo que vendrá.
ALE
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Publicado en Poemitas. el 10 de Octubre, 2012, 18:21
por MScalona
Notas
Lo vi
entre las hojas blancas
dejando marcas en los vasos
escribiendo notas sin importancia.
Esperando
murmurando
cayendo sin tocar el piso
Lo vi
sin muecas, siendo;
con la tinta del diario viejo
pegada en los dedos.
Respirando
sudando
llorando sin mojarse.
Lo vi
guardando sus cosas
en un lugar invisible,
escondiéndose en una excusa irresistible.
Dibujando
pintando
borrando y volviendo a escribir.
Hay tanta agua
hay tanto verde
hay tanta luna por ahí.
Gabi Gervasoni
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Publicado en Poemitas. el 8 de Octubre, 2012, 11:15
por MScalona
Ciertos viajes
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Quizá con lluvia el propósito sea más claro
se lave
se pase la lengua de animal determinado
y revele mejor su intención
de quedarse
en algún punto azul
de florcitas heroicas entre el pasto de alguien que hace señas con el brazo
suficientes
para que el desplazamiento al menos cargue médulas de atraso.
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-
Situación de transferencia
-
-
Los perros se adelantan,
desaparecen en la gramilla de los reparos del parque
y se hacen incompletos entre los árboles,
hacia donde yo camino
esta tarde de invierno.
Algo los retiene,
en un arco de atención
sus cuerpos partidos se estiran hasta confundirse
en nuevos animales
con otra tensión para el dominio del viento,
eso me frena
en el descampado con la mala carga del recorrido
como si yo tuviera que revelar una capacidad que se demora.
Claro que,
hasta aquí fui llevado por el impulso de los perros
y en eso confío,
aunque ahora algo ha dejado de suceder
y me observan con su registro primitivo del frío.
-
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CARLOS DESCARGA
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Publicado en Poemitas. el 26 de Agosto, 2012, 22:51
por MScalona
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Lengua
-
Ahí cantan los sabores
–juntos o separados-
rebotan gritos, baja la saliva
en grumos tan jugosos
no menos picantes
como bolsillo que, guarda
broncas en la sangre
que brota cuando
la muela muerde
sin compasión ni permiso
de muecas torcidas, de mala gana
que llegan a los ojos,
al cerebro
al goce de un aliento
que moja labios
que vive y envenena
-
La tierra drogada
-
Un día de enero,
los patos victoriosos cruzaban
el silencio cielo
alto en paz celeste
con sus alas negruzcas,
estiradas al suroeste
sobre los campos fumados
Volaban más allá
de la línea de fuego
que delimita el horizonte
que nunca se quema
-
Beto Frangi
-
de su nuevo poemario,
"LENGUA", de próxima
aparición.
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Publicado en Poemitas. el 8 de Agosto, 2012, 22:07
por MScalona
. 
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Un botón
debe ser un botón
dijo Mario
¿Dónde se ha visto
una radiografía con camisa?
Mario, por favor
cuídate
¿De qué? ¿de un botón?
-Y de nuevo:
la mirada y la risa
de lo atroz-
Él no está
su hija atiende el quisco
(una ventana de la habitación de su madre)
A Mario le extirpan el botón maligno
en el quirófano
y ella confiesa:
De chica le tenía miedo a Baltasar
porque era negro
Era –dice-
(de mil flores
que no levantan nada
está hecha la vida)
Los reyes han muerto
Y los reyes son los padres.
-
-
Maxi
-
foto: Ezra Pound
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Publicado en Poemitas. el 1 de Agosto, 2012, 22:49
por MScalona
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SOBRE “Mentiras”
de Jack Henry Abbott
-
Mentiras
No importa lo que se dice y se hace
Lo ven los ojos.
A la facultad legislativa de la mente
No le preocupan las apariencias y palabras
No hay nada listo y terminado.
Nada.
Ni siquiera tu rencor.
Sobre todo tu rencor.
Así que no me pidas disculpas.
He andado encorvado debajo de tu corazón,
Esa corona de sangre fría
Que sostiene la joya resplandeciente
De la contradicción en tus ojos.
Creo que los arrancaré
De tu cráneo
Y los trituraré en mi puño
...Te daré un perro como lazarillo
Te daré los ojos que jadean y salivan,
Ojos que andan a cuatro patas...
Ojos que se encogen al sonido de mi voz;
Miénteme entonces.
Dime que te va bien la vida
...Cuando tos tus recuerdo hayan sido destilados
En la imagen transformada, la Idea
de una mano mecánica que se extiende
Para arrancarte los ojos.
Miénteme entonces,
Miénteme entonces, Ojos de perro.
Miénteme entonces.
Miedo (Lucía)
Acerca de los ojos, siempre he deseado
que se equivoquen.
Al deseo barato de clarividencia
le importa que vistes y con qué vocablos lo dices,
termina, acaba antes
y lo sabe todo.
Hasta tus temores,
sobre todo tu angustia
y mi miedo te pide disculpas.
Y yo que detesto que me necesites,
que no quiero dar abrigo, ni albergue.
Pero, lo sé, tienes razón,
mis ojos son contradictorios.
Yo misma a veces quiero arrancarlos,
no para triturarlos en tus manos,
sino para cambiarlos por otros.
No quiero lazarillos, no soy ciega.
No quiero ser tu lazarillo
sé que dejaría saliva en tu camino para que resbales.
Y masticaría la correa hasta escaparme.
Siempre me irá bien,
ya convertí en volutas los dolores.
La mano mecánica se ha oxidado
y ya no va a moverse,
pero tengo miedo,
mucho miedo… mi falso lazarillo.
-
Lucía A.
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- Cuarto Creciente (20 de Octubre, 2005)
- AVENIDA (17 de Octubre, 2005)
- Decisión (17 de Octubre, 2005)
- Circe, Penélope, Nausicaa, Medea (17 de Octubre, 2005)
- Soliloquio (17 de Octubre, 2005)
- Hemisferio sur (17 de Octubre, 2005)
- Entonces (17 de Octubre, 2005)
- SIN TITULO (16 de Octubre, 2005)
- La llave borracha (15 de Octubre, 2005)
- Sin título (14 de Octubre, 2005)
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FUMADORAS
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Ana ocupa un escritorio
en la oficina de personal
de una repartición pública.
A media mañana
baja dos pisos con Stella para fumar.
Stella es una compañera de trabajo.
Ni un encuentro casual
en el supermercado
o en la cola de un banco.
Stella habla de comida macrobiótica.
Ana dice algo sobre su madre,
una mujer grande con la cadera rota.
Ana la cuidará hasta el final,
como cuidó a su marido.
No tiene hijos.
Stella comenta acerca del nuevo perfume
de una actriz norteamericana.
Ana recuerda una vieja película,
una historia de amor entre
un alcohólico y una prostituta.
Él sólo quiere una cosa de ella
que nunca le pida que deje de tomar.
Stella cuenta sobre una serie
de televisión: Sex and The City,
A Stella le gusta hablar de Hollywood.
Ana es capaz de sostener una conversación sin escucharla.
¿Era ése el argumento?
Piensa en recuerdos deformados por el tiempo.
Apagan los cigarrillos en la tierra
de un ficus espeso abonado con colillas.
Suben las escaleras que las devolverán al trabajo.
Se agitan. Dicen algo acerca de dejar de fumar.
Ana se acomoda en su escritorio.
Llenará planillas, revisará contratos
ordenará archivos.
Hasta el próximo cigarrillo.
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ROBERTO VINCE