"Es necesario que se pregunte para que yo siga vivo, por que yo soy tan sólo su memoria". HAROLDO CONTI. Los caminos, homenaje.




Poemitas.


DIAGNÓSTICO

Publicado en Poemitas. el 13 de Marzo, 2015, 10:14 por MScalona
- - DIAGNÓSTICO . En la peli nueva Julianne Moore tiene Alzheimer como el oso de Alice Munro que regresa a la montaña lejos de ella, lejos de él. . --¿Qué harías si te diagnosticaran? --Caricias, besos, tocar la gente quizá pueda la memoria del tacto de los contornos, salientes fugas de sus caras, brillos. Y beber vino o cerveza. Los 10 cafés de siempre dormir al sol como Bioy que es donde espero me dejen, ya muerto al aire, deshacerme como el barco encallado cerca y lejos que siempre fui. . Recordar no podré pero espero que otros lo hagan por mí y me abracen y lo susurren al oído entre sorbo y sorbo de licor contemplando el horizonte la línea de fuga de la luz donde tarde o temprano nos iremos juntos. . . ………MARCE 12-3-2015

Martina

Publicado en Poemitas. el 2 de Enero, 2014, 11:44 por MScalona

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MARTINA

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Todos mis nombres de ahora

son tuyos y esos ojos

tamaño color de lago

diciendo Mashe, abuelito.

Mashe abuelito

y me rindo o me doy

como dice el Chavo

aunque Martina también

sea de la familia martillo

de Júpiter, martellos

matían marías.





Abuelo, no es bastante dulce

o triste o enamorado

y la R todo lo vuelve agresivo,

bélico, fáustico.

Infinitivos sin eufonía guerrera

jugá ®, leé ®, vení ®

el misterio siempre es un apócope

la premonición de una frase

el candor en progreso

jugar es jugá,

la edad

del puro presente.





Un niño es el fantasma de un hombre

una flecha en el tiempo,

un sueño de pureza

que contradice al mundo

donde abunda la R patria,

madre, religión, rentas,

y para un hombre como yo,

transido por el fantasma de otra niña

el Mashe abuelito corre un velo

descubre la yuxtaposición diferida

(antes se llamaba cielo)

y entre los pliegues diáfanos del mediodía

que cantó Juanele

"niña fantasmal de velos diáfanos

en el mediodía inexistente"

yo te sigo, te contemplo

y sumiso, voy detrás

de tu espiga

juntando las piezas.





Martina veranea en mi Tesalia

o yo veraneo en la de ella

rubia náyade la hermosura

vive en el agua

y juega un juego interminable:

poner el fondo del mar en la piscina

para que el abuelito recuerde

su colección de sirenas

antes que pase el barrefondo

y sea de nuevo

la hora

de la escondida.

.



.

Marcelo Scalona

.



1º enero 2014

 

LUCAS ALMADA

Publicado en Poemitas. el 8 de Octubre, 2013, 12:29 por MScalona

-

No se puede leer a Bukowski de mañana

.

No se puede leer a Bokouski de mañana,

no hay forma de que el aire limpio y fresco de cualquier mañana,

se ligue a una habitación amarillenta, pastosa, desordenada y decadente,

aunque mi habitación esté desordenada ahora mismo

por la mañana me gusta buscar la tibieza del amanecer,

seguir los rayos de sol a medida que avanzan en la casa;

y buscar algún orden posible, aunque no lo encuentre,

me ayuda a completar el día.

Puedo soportar limpiar el cenicero,

y levantar algún que otro vaso,

pero no resisto el sofá vomitado,

¡Juro que lo tiro a la calle de inmediato!

Tampoco los cuerpos arrojados en la pieza como palitos chinos

con las cabezas colgando desarticuladas,

y el pelo pegoteado.

A la mañana deseo la brisa que entra por la ventana

como un soplo divino;

esa caricia abstracta de la cortina

estremece cualquier cuerpo.

Nunca será comparable a las manos de esas putas,

que improvisan caricias de agradecimiento

por el techo de una noche sin taxis que las regresen a

la Vía honda.

Siempre en este horario,

voy a preferir un racimo lila de la glicina,

seduciendo a los abejorros,

que el racimo enrulado de ese pubis

que embriaga a una mosca atontada

asqueada de revolotear.

¿Se puede acaso saborear los primeros mates,

mezclado con el flujo de una concha

apretada en mi boca?  De ningún modo.

¿Puedo agarrarme la verga media muerta y pajearme,

para acabar una vez más, casi de manera definitiva,

y armonizar el jadeo de la muerte

con la voz del benteveo buscando a su hembra en lo alto del tanque da agua?

De ninguna manera,

ni siquiera por inscribirme en alguna transgresión literaria

que me bautice como maldito.

No tengo por qué arruinar

mi desayuno con ese pendejo

que expulse a fuerza de arcadas de las amígdalas

y ahora se mezcla irremediablemente

con la medialuna salada,

lo trago y listo, y espero disfrutar del próximo bocado

Todo me resulta insoportable

Tal vez haya autores para la mañana,

Para la tarde o para la noche,

Para la madrugada,

para otear la muerte,

para acompañar el desbarrancadero

o para ver el lado oscuro del sol

no lo sé

pero no voy a leer a Bowkoski esta mañana.

.

-

                                                                                             LUCAS  A.

LAURA ROSSI, del viernes pasado...

Publicado en Poemitas. el 8 de Julio, 2013, 16:52 por MScalona

-

Niebla de tucumán

.

 

los cerros, la niebla telón de fondo.

un calor insensato, las bocinas, los motores,

los ruidos que no esperábamos.

crepitan los pasos en las veredas angostas,

se apuran para que no los trague la boca

profunda de la siesta. los vendedores ambulantes

y sus mantas y sus cables como cordones umbilicales

prendidos a los faroles; el pollito pío en todos los parlantes

trina en los patios de la casa de la independencia,

el balcón donde fumo mirando los cerros,

la niebla inexplicable de esta mañana.

 

me dicen que la niebla no es niebla:

es tierra en el aire, nubes de tierra

que hacen de los cerros puro contorno.

cuando llueve, la tierra se aplaca

y se ven los árboles y las casas

y el cristo en los cerros.

 

 

 

 

 

 

niebla de rosario

 

el calor desconcierta ahora

que hemos expulsado microscópicas

partículas de agua de los pulmones.

nos dejó la niebla brazos vacíos que nunca

nos acunaron, más bien nos apretaron un poco.

las caras desaturadas, los árboles, el río,

el edificio de enfrente: meros

ejercicios de la imaginación.

transpiran las calles mientras camino

como si protestaran ahora

su nostalgia de agua.

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

glosa

 

el aire se cuela por las grietas,

es brisa de a ratos     y la tormenta:

promesa adherida al paladar de la siesta.

adivino gotas metálicas, su repiqueteo

en este techo que no guarece nunca del todo.

las imágenes que atrapo se pierden

en el sopor de esta hora en punto muerto;

algunas quedan

tendidas como ropa ajena.

el aire espeso, el vuelo atropellado

de las aves, la inquietud vegetal:

te toca la inminencia con los dedos

de un sentido todavía sin nombre.

trinan los pájaros y avisan que viene

el viento a desbaratar el orden

cansino de las cosas.

-

-

LAURA  ROSSI

 

MATÍAS NICOLÁS SETTIMO

Publicado en Poemitas. el 7 de Julio, 2013, 13:14 por MScalona

-

MANIFIESTO

 

 

 

Besar 

la estrella,

la torre de Babel

de tus labios.

Besar el principio

para olvidar

quemando

de una sola vez

todo lo que fuimos,

ofreciéndolo

al olvido

a la casa

al cuerpo

al eco perdido

que esconden los ojos

que juzgan

sin mirar

transfigurados

de odio,  

en los minutos

pesados

que se arrastran

de a uno entre los dos.

Guerras íntimas,

estrategias domésticas

que nos delimitan

y aprisionan,

¿qué haremos

cuando quedemos

indefensos

frente a lo que odiamos

de nosotros mismos?

El amor

ya no es más

la respuesta a todo,

aunque el arte

venga en su auxilio,

tampoco sirve de nada.

 

Si las preguntas

nos chupan la sangre,

las respuestas

nos atan los tobillos,

nos amordazan,

nos engrillan

y nos escupen

en la cara

nuestro nombre.

¿Qué fuerza física irreversible,

qué rol de hombre irremediable

nos lleva a imaginar

opciones descomunales

que llenen el espacio

de decepciones coloridas

que tiñan el cielo de sangre?

Abrir al sol las heridas,

que todos las conozcan,

ofrecerlas como muestra,

no de humanidad,

sino como ofrendas,

que ellas sean nuestra verdad,

que ellas canten nuestro nombre

y nos mantengan

siempre

al costado,

en la periferia,

en el limbo de los escritores,

siendo de todos

para que sean nuestras.

Golpear con fuerza

lo amado

hasta que nos duela

y el golpe nos vuelva

inseparables. 





 

 

-

 

 

Escribo

en tu cuello

de cisne destrozado,

algo

en griego antiguo

para que no se entienda. 

Y entre los dos

le damos

un significado

secreto,

que repetimos

hasta cansarnos

y aunque nos duela:

¡no es melancolía, es tristeza!,

es como el fuego en el lago

que adivina el I-Ching,

o la montaña de humo blanco

que se cuela en mis ojos.

 

 

Matías  S.

-

son los 2 poemas que leyó el viernes en la fiesta

 

 

 

 

 

MARISOL BALTARE

Publicado en Poemitas. el 21 de Abril, 2013, 9:00 por MScalona

.

LA NECESIDAD COMO OBJETO

.

.

 

Escribir poesía así

no estaría ni bien ni mal

pero escribir poesía bien, está mal.

No me sale, no me gusta

no me gusta porque no me sale

me aburre más que la segunda partida de chinchón si pierdo.

Todo poquitito sin repetir y sin soplar que es un canto

abajo

a propósito

abajo

que no se note que no se diga y de nuevo

abajo.

Mejor escribirlo así

bien mal

con un sinfín de que

si total Carver dice que dijo y dijo, dice

entonces yo, que.

Pensar en eso

al mismo tiempo que apilo una corrección encima de la otra

como si fueran pliegues:

un cuadrado de papel que por más grande que sea no se puede doblar más de siete veces.

¿No? Prueben.

Estos pensamientos

se gestan  me nacen

como la necesidad inmediata de concluir algo

dar

por finalizado lo que me antecede.

Pero es como el cuento de la buena pipa que nunca acaba

como los orgasmos femeninos que no llegan.

Ideas malditas

que me despiertan de madrugada

de golpe de la nada

se me salen de la nuca como piojos y me quedan en la frente

como mosquitos reventados

la mano con sangre

con asco

con los dedos con olor a sangre

con el zumbido de otro más que ya casi me pica

pero no no,  no es eso.

Es el sueño repetido de que leo

frente a una multitud (bueno… un público)

y entonces

yo estoy leyendo un texto propio conocido mío

pero

en el segundo o tercer renglón aparecen palabras en un idioma que no sé pronunciar.

Me levanto y escribo

porque al escribirlos los pensamientos

se plasman

en un acto creativo retórico digno. Más que nada

digno.

Así pesa menos el acarreo diario de ser. De parecerse a uno mismo.

Andar con la ambivalencia

de un objeto

que pase desapercibido como necesidad y no se asocie

por la forma parecida

a una teta o de un cigarrillo.

Yo

que tiendo a imaginar todo siempre creo que eso es todo

pero ahora

pienso en esto solo.

Pienso en esto, sólo así.

¿Y qué?           

                

.

                   M A R I S O L

FABRICIO SIMEONI

Publicado en Poemitas. el 19 de Abril, 2013, 20:45 por MScalona

-

DESALOJO

 

 

 

 

La tía Nora dice

que alguien muere

porque alguien es cremado

y las cenizas se arrojan

sobre el césped del jardín

del abuelo muerto

por el abuelo cremado.

Y los chicos corren descalzos

sobre las cenizas del muerto

en el jardín cremado

hasta decir que la tía Nora

los llama a morir

o a calzarse

por si la resurrección

del césped

los mata con crema.

 

El paño sobre el paño

detalla el estallido

del puño debajo del puño,

lo indivisible y un jardín

de partículas solubles.

Vuelve lo nuevo a destellar

lo viejo

así vamos festejando lo que pasa

del otro lado del silicio,

En esta abundancia faltan:

un remanso de córneas que sude,

una intuición que segregue

y las mismas comodidades de siempre.

 

Cuando los paños estén a la altura

de los puños,

habremos encontrado la armonía del impacto

y la tersura de Dios

en la turbulencia.

.

.

                                                          Fabricio Simeoni

.

poema del libro SIN CORSET

Ed Ciudad Gótica, 2012

MATÍAS MAGLIANO

Publicado en Poemitas. el 17 de Abril, 2013, 3:03 por MScalona

-

Después de trabajar

-

 

salgo a que pase en la esquina Las Rosas

dos días hace dejé de fumar

pasa el tiempo me vuelvo más lento

más despacio

no el viaje

que demora igual

el colectivo pide paciencia

se hace esperar

más que aquellas veces

cuando aún fumaba

el cigarrillo que no mata

el tiempo, lo apura

 

Y me siento

ventanilla

por donde todo pasa

también la ciudad,

extravío la mirada

en el punto de la vereda que se vuelve pared

ahí donde van las cosas, se mezclan, se apiñan, se confunden.

del centro al barrio

cordón a la cuneta

ZANJA

del pavimento que te lleva a la tierra

devuelta

en la que estoy

 

Pared blanca puerta azul

Usandizaga intendente

Reutemann gobernador

Hay Jaimitos

metegol

Néstor vive

Ex Córdoba Eva Perón

Boleto guarda capicúa

Cuándo llega

*enviá TUP (espacio)

N° de parada (espacio)

N°. de linea al

22522

 

Y el colectivo se detiene en la casa del mármol roto

calle Oroño, también para

–el colectivo, quién pudiera el tiempo

que no alcanza a corroer

mármol ni pavimento

de esa esquina que sigue igual

a cuando pasaba y pasaba

para llegar a la facultad

con vos

ahora

que tu recuerdo me sorprende y se me pega

acá

como la canción ésta de moda

y el olor a frito del puto restorán

 

Entonces fumaba

y me gustaría de aquel

que pasaba

inmortal

saber si se imaginaba acá

sentado en este colectivo

ya sin fumar

 

Calle Cafferata calle Santa Fe

también para

tendría que decidirme de una buena vez

empezar con el psicólogo

¿A decirle qué? No lo sé y entonces ¿para qué?

que tengo

            inseguridades,

que tengo

            disconformidades,

que tengo

            debe ser,

unas terribles ganas de empezar

con el psicólogo,

y no lo sé,

            a veces

unas malditas ganas de gritar

y gritar y hasta me molesta mi manera de vestir

¿de vestir? –preguntará.

Y sí, ¿no es que toda ropa es una manera de aparentar?

y no está nada mal

aparentar

que sé olvidar

sólo que no me gusta pero es que tampoco hay

Otra manera

de vivir, y así

estoy bien

y entonces ¿para qué estás acá?

Y otra vez saldré igual a como entré

Respirando hondo

Más al fondo

Olvidando

poco

despacio

nada

Pero ya sin fumar

O quizás sí

a tomarme el colectivo que me devuelva a casa

¿Cómo sería si por una vez me devolviera a otro lugar?

y entra en Funes y me voy a preguntar si estoy bien así y

creo

            que sí.

 

                                                                             Matías M.

JUAN M. RODRÍGUEZ

Publicado en Poemitas. el 14 de Abril, 2013, 12:57 por MScalona

ODA AL BADOO

-

-

Oda a la Sra. Robinson

Confieso que me gustan

Las mujeres maduras

Lo mismo que me gusta el vino añejo,

O el sabor dulce de la fruta

Cuando está a punto de pudrirse.

Me gusta esa mirada de experiencia,

Ese sabor de óxido en su piel

Por donde circularon tantas manos,

Esa sabiduría de madres,

De abuelas,

De ex esposas,

Me gusta ese resentimiento de mujeres malcogidas

Que se pasaron la vida

Saltando de cama en cama

Sin encontrar un lugar

Donde sentirse plenas,

Me gusta

Esa segunda adolescencia

Que les llega a los cuarenta años,

Cuando se miran al espejo

Y se ven otra vez lindas y solas,

-Y salen desesperadas a cazar un hombre

Que las contenga,

Que las mantenga-.

Me gusta entonces

Dejarme seducir por ellas,

Y que hagan conmigo lo que quieran.

Que me conviertan un poco

En ese hombre con el que sueñan,

Que jueguen conmigo,

Que se diviertan,

Y que después  me tiren al tacho

Como se tira un juguete roto.

Que se olviden de mí

Y salgan a buscarse otra aventura.

-

                                                             JUAN M.R.

BELÉN IRUSTA

Publicado en Poemitas. el 14 de Abril, 2013, 12:57 por MScalona

Ni una canción desesperada

 

 

 

 

El servicio meteorológico anuncia

despejado, dieciocho grados

durante la mañana

soñé con el balcón

de Sargento Cabral

dos vasos en la mesa

la espuma sube

si te sostengo

la mirada

y si me ves

la locutora

recomienda salir

con abrigo liviano

pero siempre tengo frío

cuando sueño con vos.

El servicio meteorológico anuncia

despejado, veintitrés grados

al mediodía

no hay bocinas

por Santa Fe

los sábados

quienes hacen cola

en los Bancos

están en La Gallega

quejándose de algo

manoseando la fruta

que no van a llevar

porque está golpeada

la cajera

me pregunta

si pago con tarjeta

cuando sueño con vos.

El servicio meteorológico anuncia

nubosidad variable

hacia la tarde

canta Rodolfo

cuando era Fito

ya ves

se hace difícil

seguir anclado aquí

sin tu amor

un par de hojas después

otra vez no te escribí

ni una canción desesperada

cuando sueño con vos.

El servicio meteorológico anuncia

Desmejorando hacia la noche

Chaparrones dispersos

en la tele

a las veintidós

Rápido y Furioso VII

las chicas bailan desnudas

en todos los canales

enciendo un faso

en la misma cama

y me acuerdo

dejé la ventana abierta

está lloviendo adentro

cuando sueño con vos.

 

 

 

Belén

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

ROBERTO VINCE

Publicado en Poemitas. el 15 de Enero, 2013, 2:02 por MScalona

-

FUMADORAS
-

Ana ocupa un escritorio

en la oficina de personal

de una repartición pública.

A media mañana

baja dos pisos con Stella para fumar.

Stella es una compañera de trabajo.

Ni un encuentro casual

en el supermercado

o en la cola de un banco.

Stella habla de comida macrobiótica.

Ana dice algo sobre su madre,

una mujer grande con la cadera rota.

Ana la cuidará hasta el final,

como cuidó a su marido.

No tiene hijos.

Stella comenta acerca del nuevo perfume

de una actriz norteamericana.

Ana recuerda una vieja película,

una historia de amor entre

un alcohólico y una prostituta.

Él sólo quiere una cosa de ella

que nunca le pida que deje de tomar.

Stella cuenta sobre una serie

de televisión: Sex and  The City,

A Stella le gusta hablar de Hollywood.

Ana es capaz de sostener una conversación sin escucharla.

¿Era ése el argumento?

Piensa en recuerdos deformados por el tiempo.

Apagan los cigarrillos en la tierra

de un ficus espeso abonado con colillas.

Suben las escaleras que las devolverán al trabajo.

Se agitan. Dicen algo acerca de dejar de fumar.

Ana se acomoda en su escritorio.

Llenará planillas, revisará contratos

ordenará archivos.

Hasta el próximo cigarrillo.

-

-

ROBERTO VINCE


Ma. Elisa Barbarroja

Publicado en Poemitas. el 13 de Enero, 2013, 12:53 por MScalona

-


Qué hicimos ayer, y que bien estuvimos

algunos como siempre,

otros distintos

pero en esencia éramos los mismos

reíamos de anécdotas 

de cuentos perdidos

reíamos quizás por el vino

pero reíamos.



Cosas que dicen

y códigos que se respetan

las amigas, los amigos,

en el fondo seguimos siendo los mismos

y con orgullo digo

no me arrepiento de nada vivido

algunas cosas hubiera escondido

pero en tantos años cómo hacerlo?

a quién engaño,

si seguimos siendo los mismos ?

-

-

                                                      Marìa Elisa

MATÍAS SETTIMO

Publicado en Poemitas. el 22 de Diciembre, 2012, 19:29 por MScalona

-ABANDONOS-

-

En la oscuridad

adivino las formas,

como poemas

en el silencio.

Si nuestra distancia

es de representaciones,

¿quién de todos

vengo a ser yo?

Vidrio molido

entre los labios,

lenguas gastadas

de inventar

con versos, la noche.

El viento

y la desorientación

nos unen.

Desnudos

nos reconocemos,

más por piedad

que por excitación.

Y en ademanes furiosos

decimos que no,

con gusto a sangre

en la boca.

-

                                                  Matías S.

MARCELO SCALONA

Publicado en Poemitas. el 12 de Diciembre, 2012, 14:02 por MScalona

No sabiendo para qué

-SMS poems-

-

-

Q es #

Wim Mertens

Muy Bartleby

Bucólico

Va cólico

El campo es cool ahora

Cul de sac

Sembradoras con USB

Preferiría no….## domingo janvier

35 a la sombra

Media pampa ???#

Ezequiel Martínez

Estrada

12.31

cuchando Mertens……. muy bartleby ##

La deriva

La insolación

El almohadón de soja

La argentina degollada

No, @sado de Beto

Beto debe una tropilla

400 kilos

Q  disco

Alter virtue

Q  tema

6……Faith

LlegAs a parte cantada??????

Not yet

Surgentes???

En el cruce a Camilo

In surgentes, don d se mató Bonansea ##

Acá fusilaron a Liniers, el virrey

Y siete más ## octubre 77

Accidentes de auto a pie

30 mil accidentes

Parece Winston

PsE… el piano antes de la voz

La voz de Mc Cartney

Siempre exagerando vos

Extraño… Putooooo…##

5.45 entra la voz

Camilo Aldao

Exactly

Extraño esa ruta

Francia es linda

Era ···€€€… llueve o no….##

100 mm esta semana

Ohhhhhh….##€.. ????

O perdemos el maíz

Lo demás?

Lo regamos nosotros

8 h@s ???

Cisternas Beto

Y Chingolo ?

Cannavital

Marcha camión

Hasta baldes

Bichicomes

Brigadistas sí

Y la soja?

Hasta las banquinas

Ya crucé

Entendí

Hay alguien más en la ruta

Esperanza Spalding

El pianista es d Venado

Genovese, amigo en feisbuk

Sigo entonces ##

Estos putos…

W happen…###

La caminera d Corral

Cabo Centurión?

Peor

Sargento Quiñones?

Peor

Peor????

Oficial Milessi.

----------------------------------------------------------------------------------

-

NOTA:  podría ser un diálogo vía SMS entre dos hermanos Pereda, uno en Europa (Javier), otro en la pamapa húmeda, y el comienzo de la 2° parte de EL PORTADOR, 14 años después.

ALE RODENAS como síntesis

Publicado en Poemitas. el 7 de Diciembre, 2012, 18:22 por MScalona

Acaso para compartir

-

 Huiré ciega

Para confirmar que me ha leído.

Me contaron de un camino – no es sendero, no bifurca-,

donde al final las mancuspias abandonan la malevolencia,

y vuelven a la casa donde los ovillos aún aguardan.

Me iré de lo cotidiano, no me atañe.

Me iré para confirmar si la mujer parecida a mí se conforma con su destino de caballo,

Y el mono abandona su letanía de amos y aguas.

Tal vez así logre dormir sin memoria,

Abandonar este laberinto, y esperar el año más liviana.

-

 Gracias Marce!

Buen año para todos,

Y por lo que vendrá.

                                                                        ALE

GABRIELA GERVASONI

Publicado en Poemitas. el 10 de Octubre, 2012, 18:21 por MScalona

Notas

 

 

 

Lo vi

entre las hojas blancas

dejando marcas en los vasos

escribiendo notas sin importancia.

Esperando

murmurando

cayendo sin tocar el piso

 

Lo vi

sin muecas, siendo;

con la tinta del diario viejo

pegada en los dedos.

Respirando

sudando

llorando sin mojarse.

 

Lo vi

guardando sus cosas

en un lugar invisible,

escondiéndose en una excusa irresistible.

Dibujando

pintando

borrando y volviendo a escribir.

 

Hay tanta agua

hay tanto verde

hay tanta luna por ahí.

 

 

 

 

 

Gabi Gervasoni

 

 

 

 

CARLOS DESCARGA

Publicado en Poemitas. el 8 de Octubre, 2012, 11:15 por MScalona

Ciertos viajes

-


Quizá con lluvia el propósito sea más claro

se lave

se pase la lengua de animal determinado

y revele mejor su intención

de quedarse

en algún punto azul

de florcitas heroicas entre el pasto de alguien que hace señas con el brazo

suficientes

para que el desplazamiento al menos cargue médulas de atraso.

-

-


Situación de transferencia

-

-


Los perros se adelantan,

desaparecen en la gramilla de los reparos del parque

y se hacen incompletos entre los árboles,

hacia donde yo camino

esta tarde de invierno.

Algo los retiene,

en un arco de atención

sus cuerpos partidos se estiran hasta confundirse

en nuevos animales

con otra tensión para el dominio del viento,

eso me frena

en el descampado con la mala carga del recorrido

como si yo tuviera que revelar una capacidad que se demora.

Claro que,

hasta aquí fui llevado por el impulso de los perros

y en eso confío,

aunque ahora algo ha dejado de suceder

y me observan con su registro primitivo del frío.

-

-

CARLOS DESCARGA

BETO FRANGI

Publicado en Poemitas. el 26 de Agosto, 2012, 22:51 por MScalona

-

 

Lengua

-

 

 

Ahí cantan los sabores

 –juntos o separados-

rebotan gritos, baja la saliva

en grumos tan jugosos

no menos picantes

como bolsillo que, guarda

broncas en la sangre

que  brota cuando

la muela muerde

sin compasión ni permiso

de muecas torcidas, de mala gana

que llegan a los ojos,

al cerebro

al goce de un aliento

que moja labios

que vive y envenena

 

 -

 

 

 

 

 

La tierra drogada

-

 

Un día de enero,

los patos victoriosos cruzaban

el silencio cielo

alto en paz celeste

con sus alas negruzcas,

estiradas al suroeste

sobre los campos fumados

Volaban más allá

de la línea de fuego

que delimita el horizonte

que nunca se quema

 

-

 

Beto Frangi

-

 

de su nuevo poemario,

"LENGUA", de próxima

aparición. 

 

MAXIMILIANO RENDO CARBALLAL

Publicado en Poemitas. el 8 de Agosto, 2012, 22:07 por MScalona

-

-

Un botón

debe ser un botón

dijo Mario

¿Dónde se ha visto

una radiografía con camisa?

Mario, por favor

cuídate

¿De qué? ¿de un botón?

-Y de nuevo:

la mirada y la risa

de lo atroz-

Él no está

su hija atiende el quisco

(una ventana de la habitación de su madre)

A Mario le extirpan el botón maligno

en el quirófano

y ella confiesa:

De chica le tenía miedo a Baltasar

porque era negro

Era –dice-

(de mil flores

que no levantan nada

está hecha la vida)

Los reyes han muerto

Y los reyes son los padres.

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                                                           Maxi

-

foto: Ezra Pound

LUCÍA ANDREOZZI

Publicado en Poemitas. el 1 de Agosto, 2012, 22:49 por MScalona

SOBRE  Mentiras”      

de Jack Henry Abbott

 

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Mentiras

 

No importa lo que se dice y se hace

Lo ven los ojos.

A la facultad legislativa de la mente

No le preocupan las apariencias y palabras

No hay nada listo y terminado.

  Nada.

Ni siquiera tu rencor.

Sobre todo tu rencor.

Así que no me pidas disculpas.

 

He andado encorvado debajo de tu corazón,

Esa corona de sangre fría

Que sostiene la joya resplandeciente

De la contradicción en tus ojos.

 

Creo que los arrancaré

De tu cráneo

Y los trituraré en mi puño

 

...Te daré un perro como lazarillo

Te daré los ojos que jadean y salivan,

Ojos que andan a cuatro patas...

Ojos que se encogen al sonido de mi voz;

     Miénteme entonces.

Dime que te va bien la vida

...Cuando tos tus recuerdo hayan sido destilados

En la imagen transformada, la Idea

de una mano mecánica que se extiende

Para arrancarte los ojos.

        Miénteme entonces,

        Miénteme entonces, Ojos de perro.

        Miénteme entonces.

 

 

 

 

 

 

Miedo    (Lucía)

 

Acerca de los ojos, siempre he deseado

que se equivoquen.

Al deseo barato de clarividencia

le importa que vistes y con qué vocablos lo dices,

termina, acaba antes

y lo sabe todo.

Hasta tus temores,

sobre todo tu angustia

y  mi miedo te pide disculpas.

 

Y yo que detesto que me necesites,

que no quiero dar abrigo, ni albergue.

Pero, lo sé, tienes razón,

mis ojos son contradictorios.

 

Yo misma a veces quiero arrancarlos,

no para triturarlos en tus manos,

sino para cambiarlos por otros.

 

No quiero lazarillos, no soy ciega.

No quiero ser tu lazarillo

sé que dejaría saliva en tu camino para que resbales.

Y masticaría la correa hasta escaparme.

 

Siempre me irá bien,

ya convertí en volutas los dolores.

La mano mecánica se ha oxidado

y ya no va a moverse,

pero tengo miedo,

mucho miedo… mi falso lazarillo.

 

 

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                                             Lucía A.

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Autores
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