Queridos amigos conciudadanos,

Nuestro filme "Madres con ruedas" tendrá su primera televisación este domingo 6 de abril alrededor de las 18 hs, por la antena de Canal 3 de Rosario y de sus repetidoras de Venado Tuerto, Rufino, El Trébol y Pergamino. El horario preciso de la difusión se conocerá a mediados de esta semana.

Por favor, avísenle a quien aún no haya visto el film y si conocen alguna institución o empresa que quiera apoyarnos con su auspicio, no dejen de contactarla con nosotros.

Muchas gracias,

Mario Piazza

                                       

p.d.  de Scalona, les recuerdo que fui asesor de guión de la peli y de la directora MÓNICA CHIRIFE... estoy en los créditos. La peli ganó varios festivales y menciones.

El film Lejos de Ella y la memoria del cerebro o los pies…

Llama la atención que tenga solo 28 años, Sarah Polley, directora del film "Away from her" ("Lejos de ella"), al retomar " The Bear Came Over the Mountain" (de Alice Munro). Las percepciones tienen embriologías diferentes y disparan sensaciones muy distintas según edades y circunstancias que cada individuo transita. Las parejas "grandes" comparten memorias "voluntarias" talladas en el cerebro y otras indelebles  profundas, "involuntarias", imborrables que hacen impronta en nuestros brazos y piernas, como describe Marcel Proust en "El tiempo recobrado". ¿Cómo no amar profundamente a quien se abraza 44 años? ¿Cómo no borrar y perdonar esos encuentros con distintos pies, más descalzos o bellos, que se acercan, a uno u a otro, pero no alcanzan a separar, a montar para cabalgar y compartir los caminos de la realidad, como el baile de una de las tantas imágenes convertidas en símbolos, logradas por Luc Montpellier (director de las fotografías). El film conmueve desde el comienzo, mostrando las huellas, paralelas y bifurcadas que trazan en la imperecedera nieve, Fiona (Julie Christie) y Grant (Gordon Pinsent). El mal de Alzheimer es solo un pretexto, para plantear la profundidad del amor, enfrentado a las paradojas de los contextos cotidianos, o de los que creemos "terapéuticos", que necesitan de la parentectomía, para lo que denominan "adaptación". Así aparece Aubrey (Michael Murphy), como partenaire de la nueva coreografía para Fiona, quien a su vez logra devolverlo a la condición humana de erecto, de retomar sus pasos, de llorar, jugar y pedir una mano, a pesar de los estragos del coma que ha transitado.     

No es lo mismo mirar o ver el film siendo joven o "viejo", en la diástole o en la sístole de la vida, como lo ilustra el diálogo entre Grant y  la adolescente obligada a visitar a su abuela, que lo confunde con un internado más…

El personaje de Kristy (Kristen Thomson) la enfermera de Meadowlake, no toma distancia con el mundo de sus pacientes, quizás porque ella también es víctima del abandono y crítica del sistema canadiense. Es quien pronostica, enuncia verdades, plantea lo inevitable o ineludible del tiempo del apagamiento y el ocaso que provoca el embadurnamiento de las sinapsis.

El film también muestra la dificultad de Grant, para escapar del recuerdo que retroalimenta las demandas de su conciencia y le desmiente el olvido de un pasado, que es imposible rebobinar. Solo al "ver la vida desde el ángulo de la eternidad", como pedía Spinoza, le permite escapar de la tristeza, al menos en la instantaneidad del encuentro con Marian (Olympia Dukakis). El film logra ensamblar acordes y desacordes, no solo entre protagonistas, también entre ellos y los espectadores, que como Fiona, nos estamos yendo, desapareciendo, pero todavía estamos aquí, compartiendo argumentos…

Mirta Guelman de Javkin

mirtaguelman@hotmail.com

de un jardín de La Plata

el borde de la ventana

con vidrios rajados

pegados con cinta adhesiva

del otro lado estoy viendome visto

estamos tan distintos

tiene el pelo corto

y parece aseado

yo lo tengo largo

como Federico Moura

maquillado por la noche

el parece gay

yo le grito

!aqui hey!

pero no oye

siempre estuvo aturdido

la pava hace ruido

las caras enfrentan suspendidas

una muda piel

                                           DJ BUENMOZO

(http://www.fotolog.com/djbuenmozo)

Aunque los chicos más jóvenes entran a la lectura por internet, yo creo que el uso del libro se va a prolongar por muchísimo tiempo. En un viaje, por ejemplo, sigue siendo más cómodo llevar un libro que un televisor. Yo tengo el hábito de ver el papel impreso. Escribo y lo primero que hago es imprimir, porque me gusta ver lo escrito sobre el papel y porque tengo el temor de que esa máquina hija de puta me haga desaparecer todo de un momento a otro.

-         ¿Qué cosas te obligan a abandonar la lectura?

Si a un libro no le encuentro el atractivo a la página quince o veinte, lo dejo con todo el dolor del alma. “¿Para qué carajo estoy leyendo este libro si hay millones?”, me pregunto. “¿Por qué tengo que empecinarme en leer a este muchacho?” Eso es lo que le he tratado de transmitir a mi hijo: yo no quiero que lea para que sea un intelectual, sino para que se divierta. Mi relación con los libros es de mucho afecto.

-         ¿Es cierto que le huís a los libros muy voluminosos?

Un libro gordo a mí me intimida, me parece un abuso de confianza del escritor hacia el lector. Es como si alguien te dijera: “¿Tenés dos semanas para que te comente algo?” Dejame de hinchar las pelotas, contámelo en cinco minutos, decime de qué se trata y después vemos. Eso, independientemente de que he leído muchos libros gordos con mucho placer. Me acuerdo que con El nombre de la rosa te decían: “Tenés que pasar las primeras treinta páginas”. Ahora, yo me pregunto, ¿qué es esto, una prueba de obstáculos? Yo intenté dos veces, no pasé y a la mierda. Después fui a ver la película y me divertí mucho más.

-         Si tuvieras que armar una mesa con personalidades que admirás, ¿quiénes la integrarían?

...Me encantaría charlar con Valdano, el “flaco” Menotti o Roberto Perfumo...Por supuesto, también invitaría al “gordo” Soriano. Y a Woody Allen... Allen es uno de esos tipos con quien me encantaría conversar.

Fragmentos de una charla vía mail durante junio entre Ana Da Costa y el “negro”, publicada como entrevista en adnCULTURA,  revista cultural de La Nación, el sábado 25 de agosto de 2007.-

Cuando vimos la foto de Zinaida en la casa museo de Leòn Trotsky, en el barrio de Coyoacàn, en el DF, no dudamos en su parecido con Maripau Cerdàn. La foto de la que hablamos, es la de la chica con anteojos, que està en el collage inferior. Luego, al leer la historia nos pareciò tan terrible y literaria como un cuento de Tolstoi o Dostoievsky.   Zinaida es la hija mayor de Trotsky, de su primer matrimonio con Alexandra.  Trotsky, al morir Lenìn -1924- y abrirse la sucesiòn por el poder en el Comitè Central de Rusia, tras la revoluciòn de 1917, sufre la persecuciòn asesina de Stalin, que en 20 años, consiguió matar o desaparecer a todo el resto del Comité. Todo. No exagero. Màs de una docena de integarnte del Comitè. La persecución no tuvo límites ni en el tiempo, ni alrededor del planeta, ni se detuvo sino hasta nietos, primos, abuelos, sobrinos, etc... de los perseguidos.  El caso terrible de Zinaida fue que, ya exiliado su padre, Trotsky, en 1937, se hallaba en Turquía; ella pide permiso para ir a visitarlo a Estambul con su hijo varón, quedando en Moscù, su esposo con su otra hija. Perversamente, le conceden el permiso para ir a Estambul, pero una vez fuera de Rusia, inmediatamente le revocan la ciudadanía rusa y su pasaporte, con lo que jamàs podría volver a reingresar a Rusia, y por tanto, no ver nunca màs a su esposo y su otra hija. Zinaida padecìa tuberculosis y estaba en tratamiento psiquiátrico, anteriormente por la persecución, su madre encarcelada, todfa la familia sin recursos, etc etc... Al año siguiente, 1938, se suicidó en Parìs.  El hijo de su hijo, es decir, su nieto, vive actualmente en el DF (Mex) y me dijo Pablo que el año pasado vino a Rosario a dar una conferencia.-  La casa de Trotsky en Coyoacàn parece un camión blindado, toda con puertitas como las de los barcos, pequeñas y de 10 cm. de hierro de espesor, con gruesas cerraduras.  Trotsky estuvo unos 4 años en Mèxico, desde 1937 hasta 1940 en que fue asesinado en esa misma casa, por el agente stalinista español Ramón Mercader, que durante varios meses se fue granjeando la amistad de Trotsky, y de sus guardias y amigos, hasta que una tarde, estando solos, le clavò un piolet (pico de mano) en la cabeza. Dos años antes, Trotsky había sufrido otro atentado en esa casa, con una terrible balacera que todavía se conserva en las paredes, y del que sobrevivió ocultàndose en un falso rellano del piso de su dormitorio. Uno de los agentes que intentó matarlo fue el gran muralista mexicano DAVID ALFARO SIQUEIROS...  Los primeros en recibir y acoger a Leòn Trotsky en México y en su casa, fueron FRIDA KAHLO y DIEGO RIVERA. Vivió en casa de ellos casi un año.

ANITA es la más alta, la segunda, de pie, desde la derecha. Rubia como el trigo -la foto es en el campo, por la zona de Gálvez, Las Rosas, hacia 1935- mi vieja (hoy 78), es la chiquita que está adelante, con el chuflete sujetándole el pelo. Mi tío Tito (hoy 74) es el rubio payo más chiquito, de pie, adelante de todos.

Ellos dos, los dos más chiquitos, son los únicos que perviven a esta ahora. Ese abuelo (José) impresionante, dominando la escena, sentado como el rey, murió de tétano al año siguiente de esta foto, con 37 años de edad. Era peón rural en Los Cardos (una planta llena de espinas), un pueblito pegado a la ciudad de Las Rosas (que también tienen espinas).  Mi abuela María (la que está sentada junto a él, con vestido negro) al enviudar, con 7 gurisitos sin padre, decidió venirse a Rosario y se instaló en la zona rural del sur de la ciudad (el barrio Tablada era campo hacia 1940) y puso un almacén (tipo ramos generales), que todo el barrio recuerda, en su época de esplendor, atendido por ANITA.  Anita era como la pulpera de Santa Lucía. Me pasé mi infancia jugando en su patio, y cuando nos hacía "la leche", nos daba el pan con chicharrón, leche condensada Nestlé y unos bifitos de lomo del que hoy se exporta.

  Anoche pasó de largo mientras dormía (86), y como homenaje (yo he escrito otras cosas a mi vieja, mi abuela y mis tíos en El Altillo de Mis Oficios, Ed Corregidor, 1998)  hoy leí esto de CLAUDIA MASÍN, de su libro "El Secreto" y me parece la mejor plegaria a su memoria:

                " Decía, que el silencio se termine, que la voz de mis hermanas

y la mía suenen limpias y claras mucho tiempo después

de que nos hayamos ido, que las risas

y los pasos nuestros dejen su rastro en la gramilla,

hormigas que levantaron una casa, su casa,

de la nada, de las ruinas.

Decía que las voces parecen perderse en el aire,

en el mismo aire que las oyó sonar un día, pero que en realidad

se quedan en las grietas de los muros de una casa,

y, más sólidas que la materia misma, detienen el deterioro,

evitan la caída.

Dice:  ahora soy una pendiente por donde cae la dicha,

a veces frágil, de no tener la pena de mi cuerpo

atada a mí.

Dice que el hilo se ha roto y, suelta al fin,

ya no responde a fuerza alguna que se quiera

ejercer sobre ella. Que ahora es ligera y joven

otra vez, y habla en voz muy alta,

y como ya no le da miedo

por las noches sale a ver cómo era

el mundo que perdió.

                                 CLAUDIA    MASÍN,   nació en Chaco (ARG), 1972.

"El Secreto"    Edic Librería de la Paz, p. 76-77

Miles: Bueno, al mundo le importa una mierda lo que tengo que decir. No soy necesario. Soy tan insignificante que ni siquiera puedo suicidarme.

Jack: Miles, ¿qué diablos se supone que quieres decir?

Miles: Vamos, hombre. Tú sabes. Hemingway, Sexton, Plath, Woolf. No te puedes matar antes de que siquiera te publiquen.

Jack: ¿Qué hay del tipo que escribió La conjura de los necios? Se mató antes de que lo publicaran. Mira lo famoso que es.

Miles: Gracias.

Jack: Nomás no te des por vencido, ¿está bien? La vas a hacer.

Miles: La mitad de mi vida se acabó y no tengo nada que mostrar. Nada. Soy una huella digital en la ventana de un rascacielos. Soy una mancha de excremento en un papel de baño desembocando al mar con millones de toneladas de desperdicios.

Jack: ¿Ves? Ahí está. Lo acabas de decir. Eso es hermoso: "una mancha de excremento... desembocando al mar".

Miles: Sí.

Jack: Yo nunca podría escribir eso.

Miles: De hecho, yo tampoco podría. Creo que es de Bukowski.