Marce Nomalumbre'

Marzo del 2015

DIAGNÓSTICO

Publicado en Poemitas. el 13 de Marzo, 2015, 10:14 por MScalona

- - DIAGNÓSTICO . En la peli nueva Julianne Moore tiene Alzheimer como el oso de Alice Munro que regresa a la montaña lejos de ella, lejos de él. . --¿Qué harías si te diagnosticaran? --Caricias, besos, tocar la gente quizá pueda la memoria del tacto de los contornos, salientes fugas de sus caras, brillos. Y beber vino o cerveza. Los 10 cafés de siempre dormir al sol como Bioy que es donde espero me dejen, ya muerto al aire, deshacerme como el barco encallado cerca y lejos que siempre fui. . Recordar no podré pero espero que otros lo hagan por mí y me abracen y lo susurren al oído entre sorbo y sorbo de licor contemplando el horizonte la línea de fuga de la luz donde tarde o temprano nos iremos juntos. . . ………MARCE 12-3-2015

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HELENE CIXOUS

Publicado en De Otros. el 13 de Marzo, 2015, 10:13 por MScalona

HÉLENE CIXOUS . Al principio adoré. Lo que adoraba era humano. No personas, no totalidades, no seres denominados o delimitados. Sino signos. Parpadeos de ser que me impactaban, que me incendiaban. Fulguraciones que llegaban a mí: ¡Mira! Yo me abrasaba y el signo se retiraba. Desaparecía mientras yo ardía y me consumía entera. Lo que me sucedía, poderosamente lanzado desde un cuerpo humano, era la Belleza: había un rostro, en él estaban inscriptos, guardados, todos los misterios, yo estaba delante, presentía que había un más allá al que no tenía acceso, un allá sin límites, la mirada me oprimía, me impedía entrar, yo estaba afuera, en acecho animal. Un deseo buscaba su morada. Yo era ese deseo. Yo era la pregunta. . Destino extraño de la pregunta: buscar, perseguir las respuestas que la calmen, que la anulen. Si algo la anima, la eleva, la incita a plantarse, es la impresión de que el otro está allí, muy cerca, existe, muy lejos, de que en algún lugar en el mundo, una vez cruzada la puerta, está la cara que promete la respuesta por la cual uno continúa moviéndose, a causa de la cual uno no puede descansar, por amor a la cual uno se contiene de renunciar, de dejarse llevar, a muerte. ¡Qué desgracia, empero, si la pregunta llegara a encontrar su respuesta! ¡Su fin! . Adoré el Rostro. La sonrisa. La cara que hace mi día y mi noche. La sonrisa me tenía a raya de éxtasis. En terror. El mundo edificado, iluminado, aniquilado por un estremecerse de esa cara. Ese rostro no es una metáfora. Cara, espacio, estructura. Lugar de todos los rostros que me dan nacimientos, que detentan mis vidas. Lo vi, lo leí, lo contemplé, hasta perderme en él. ¿Cuántas caras para el rostro? Más de una. Tres, cuatro, pero siempre la única, y la única siempre más de una. . Lo leí: el rostro significaba. Y cada signo indicaba un nuevo camino. Camino a seguir, para acercarse al sentido. El Rostro me susurraba algo, me hablaba, me llamaba a hablar, a descifrar todos los nombres que lo rodeaban, lo evocaban, lo rozaban, lo hacían aparecer. Él volvía las cosas invisibles y legibles, como si estuviera convenido que, aunque la luz se alejara, las cosas que ella había iluminado, no desaparecerían; lo que ella había tocado, se quedaría, no cesaría de estar aquí, de brillar, de dejarse aún ser tomado por el nombre. . . - LA LLEGADA A LA ESCRITURA . Amorrortu Editores, p. 9-10

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"Es necesario que se pregunte para que yo siga vivo, por que yo soy tan sólo su memoria". HAROLDO CONTI. Los caminos, homenaje.

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