"Es necesario que se pregunte para que yo siga vivo, por que yo soy tan sólo su memoria". HAROLDO CONTI. Los caminos, homenaje.




Julio del 2010


¡ FELICIDADES...!!! Por fin, chiquis...

Publicado en Jodas el 31 de Julio, 2010, 21:46 por MScalona

un día épico, mítico, fantástico, realista sucio (s) pero no minimalista...

Nuestros amigos, los poetas MAURICIO SIMEONI y PAUL CASTER

finalmente pudieron dar el sí y tener su libreta sanitaria...

¡Qué lindo, chanchitos...!!!!!

todos los sábados a las 9.07 A.M.

Publicado en Poemitas. el 31 de Julio, 2010, 13:34 por MScalona

                          

EVANGELISTAS

         

           

9.07 suena el timbre.

Largo.

Demandante,

cédula judicial,

anciano, equivocado o cartero...

O un mix...

Ninguna buena noticia

estoy leyendo Vivir afuera

sentado en el inodoro

ya sin la faena específica,

solamente Fogwill.

Me recojo el calzoncillo

un boxer...

debería tener yo

para correr a los que tocan timbre

un sábado a la mañana...

Hola, soy su vecino

una voz engolada

locutor dominguero

monaguillo favorito del padre Grassi.

(yo no tengo vecinos

vivo en un edificio de oficinas

donde agrego mi casa)

El resto son edificios

como todos,

sombras, perfiles

gente, no vecinos...

Mi nombre es Ricardo Prieto, dice

(a mí qué mierda me importa)

le mando un Qué querés

para ubicarlo.

Y a Ricardo le salta apenas el rígido

trata de seguir imperceptible

quizá carraspea FM Sol del Cielo

ofrecemos un sentido a la vida

palabras de la Biblia...

no me interesa, buen día...-

bueno, las palabras de la Biblia... insiste.

-Buen día  -insisto

y le doy un golpe a la horquilla

del portero que pasa por la línea

y le mete un cross a Prieto,

tratando de llegar hasta el Opus,

San Pablo y las epístolas

a los colosenses.

Y cuando vuelvo al inodoro

no puedo evitar la relación de contenidos

¡Qué lastima...!

Tendría que haberle

dicho algo de Marcinkus.

            

    

                                        Marcelo  Scalona 

MATINÉE

Publicado en relatos el 30 de Julio, 2010, 18:19 por S_Fabi

Matinèe

Desde que estoy sola con Manuel se me caen los hombres como los cocos diminutos de la palmera del hospital. Apenas un ruidito en el césped. Y fermentan rápido, con dos o tres días de sol. Alguien me dijo que a Maitena le escuchó decir lo mismo.

En el cine, no. Escruto a los fanáticos, asiduos concurrentes de la sala. Me intrigan, me despiertan curiosidad. Se sostienen.

Escruto a la chica que vende golosinas. Pororó, pastillitas DRF de limón o naranja, maníes con chocolate, gomitas, alfajores. Cada función pasea subiendo escalones y después a la derecha o a la izquierda. La linterna en la mano y siempre con pilas. Me parece que le gusta pisar la alfombra. Se desplaza como las bailarinas rusas de Shóstova, en silencio y sin vaivén.

Compran más los chicos que vienen solos o las parejitas jóvenes. Los jubilados se traen las provisiones. Me transpola: retrocedo a los fines de semana en el cine a la vuelta de casa. Matinée. El padre de Marcela que proyectaba las películas trabajaba en el del Club Athletic, (nunca entendí porqué acá, todos tanos, el club elige el nombre con h y sin o). También íbamos al Cine de Unión (ahí el nombre es más coherente).

Hace tres sábados que el pelado de gamulán azul viene a ver la misma película a la función de las cuatro. Llega temprano y se acomoda en la misma butaca: quinta fila contra el pasillo.

Cada vez que la llaman, la chica de las golosinas, roza sus piernas con las rodillas de él.

Hoy tiene en las manos como siempre la gorra de paño color beige y un sobre de celofán. Es muy alto, le cuesta acomodarse en el estrecho espacio que hay entre una fila y otra, por eso elige "pasillo". Un problema que yo nunca he tenido. Ni siquiera en los aviones cuando el de adelante duerme.

Le debe gustar Woody Allen, o la actriz. Debe ser ella, lindos pechos. También son un infierno los diálogos. Si estuviera en su casa detiene, rew, play y vuelve a leer –algo que hago fallidamente con el control remoto imaginario-  pero acá hace falta verla dos o tres veces…¿o sabrá inglés?.

A mi me encanta ese juego que hace el actor principal  de mirar a la cámara y dirigirse al auditorio. Es el único que tiene la posibilidad de ver "todo el panorama", dice él. Me siento observada. Me gusta sentirme así. Hace montonazo que en la calle no me pasa. Y aquí menos. Todos miran para adelante y poca luz.

Cuando la película es interesante, traigo a Manuel y a alguno de sus amigos. Después nos gusta comentarla en la sede del club, en la esquina; nos comemos un calentito y tomamos Dr. Lemon. Esta película no es para él. Es para gente como el pelado de gamulán azul o para mí.

Descreídos, cansados.

                                                                    SANDRA    FABI

XVIII Festival de Poesía de Rosario

Publicado en Sugerencias. el 30 de Julio, 2010, 14:35 por MScalona
DEL   21  a  26  de  SEPTIEMBRE   2010
El Festival de Poesía de Rosario
homenajea a Juan Manuel Inchauspe

La edición 2010 del Festival de Poesía de Rosario estará dedicada a Juan Manuel Inchauspe (Santa Fe, 1940-1991). En su transcurso se presentará la reedición de la obra del poeta, hace tiempo agotada. Sergio Delgado y Francisco Bitar han trabajado en esta nueva edición de la Poesía Completa de Inchauspe, que se presentará en el Festival de Rosario. El libro agrega textos inéditos, traducciones e imágenes de Inchauspe, así como un conjunto de textos críticos.

Tres poemas de Juan Manuel Inchauspe

1

He tratado de reunir pacientemente

algunas palabras. De abrazar en el aire

aquello que escapa de mí

a morir entre los dientes del caos.

Por eso no pidan palabras seguras

no pidan tibias y envolventes vainas llevando

en la noche la promesa de una tierra sin páramos.

Hemos vivido entre las cosas que el frío enmudece.

Conocemos esa mudez. Y para quien

se acerque a estos lugares hay un chasquido

de látigo en la noche

y un lomo de caballo que resiste.

(1965)

2

Hay algo en mí que busca la más clara combinación.

Hay algo que golpea, necesita treparse,

volcarse en las palabras. La ventana

enmarca una porción de la noche.

Mis ojos están abiertos. Mi cuerpo desecha

todo movimiento. Yo no necesito de la noche

para parecerme a ella,

sino para sentir el oscuro desafío que me enciende.

(

1967)

5

Yo no quiero valerme de palabras

que han sido quemadas, torcidas

en una violenta noche de circo.

No quiero esa canción. Tal vez

llegue tarde, tal vez el paisaje

esté mitad petrificado ya.

Pero no hay excusas.

Sólo aquello que aún no he visto

de mí se agita en la noche.

Sólo las voces perdidas que el tiempo

ha vencido en el fondo de mi carne

me hablan. Y esto no tiene nada

que ver con la frialdad

que los otros han arrojado sobre el paisaje.

Yo escupiré mi propia sangre.

(

1968)

Irene Gruss en la Escuela de Poesía

Este año se desarrollará la segunda temporada de la Escuela de Poesía del Festival, un espacio de reflexión sobre la escritura y la publicación de poesía. La poeta Irene Gruss será la encargada de dictar la Escuela, que tendrá lugar en la Biblioteca Argentina.

Más informes en www.festpoesiarosario.com.ar.

Intervención poética
Juan López, invitado al Festival, realiza un experimento poético en los avisos clasificados de un diario de Mendoza y lo cuenta en una crónica de su blog, http://www.textosdejotal.galeon.com/.

desaforismos for fai

Publicado en columnas light veraniegas el 29 de Julio, 2010, 23:46 por amanda poliester

Recogiendo el guante que arrojó Scalectrix allende y aquende en ocasión de la lectura de sus acólitos en Jekill al declarar públicamente que "muerto Borges, lee Narosky", transcribo unos desaforismos de autor anónimo, a continuación de los insuperables naroskianos, que encontré en una revista en el consultorio de la Licenciada Primavera. La esperé en vano, está en un curso de masaje sushiatzu, que es con arrocitos, una delicia.

"Al amigo no lo busques perfecto, búscalo amigo. "

Al amigo que te debe esos dólares, no lo busques. Mejor invierte tu tiempo en ir a la feria retro.

"Donde hay amor no hay pecado. "

Donde hay amor no hay nada para comer nunca.

 “Tu silencio junto al mío es un idioma”

Tu longevidad junto a la mía tienen un idioma propio, el sánscrito.

“Quien confunde esposa con esclava, está confundiendo amor con propiedad”.

Quien confunde piriko con pirikerote es que no está muy bien últimamente.

“Recién cuando me necesitaste, te necesité”.

Recién cuando me necesitaste estaba mirando el fuchibol.

“Prefiero el brillo de tus ojos al de los diamantes. Porque solo brillan para mí”.

Prefiero el suizabril a los antiguos romanos.

"Cuando leo que se asesinó a un hombre quisiera ser analfabeto. "

Cuando Leo asesine a un hombre quisiera que fuera Beto.

"Hay quien arroja un vidrio roto sobre la playa. Pero hay quien se agacha a recogerlo. "

Hay quien te tira los perros. Pero hay quien se agacha a recogerlo.

“Te sumé a mi vida. Y la multipliqué”.

Te compré una minipimer. Y claro.

Leemos en ARTE X LA PAZ, 9-8-10

Publicado en General el 29 de Julio, 2010, 13:13 por MScalona
maripau, luchi, vero, lorena, cele, mavi, jorgelina y bagnato atras. by * archivos_taller *.

 ARTE POR LA PAZ  

EL  lunes 9 de agosto, como todos los meses desde hace más de diez años, se realiza el ciclo de lectura literaria ARTE POR LA PAZ, muy conocido en la ciudad, región e incluso el país.- Han pasado por allí y pasan los más importantes poetas, escritores, periodistas y ensayistas de la ciudad y región.

El CICLO SE HACE EN EL SUBSUELO DEL BAR LA SEDE, Entre Ríos y San Lorenzo, a partir de las 20,30 hs. del lunes 9 de agosto. Pueden invitar a todas las personas que quieran, el lugar es grande y hay servicio corriente de bar... la entrada es libre y gratuita...  nos acompaña un ARTISTA PLÁSTICO (pintor) que expone sus obras y UN MÚSICO en vivo, nuestro pianista de cabecera...  (lleven cancioneros)... 

La dinámica es lecturas-música-tertulia (-y ningún sitio está fuera de mi camino (David Leavitt), pero la música es en VIVO y podemos cantar (los caraduras)...

Los seleccionados para leer ese día son quienes figuran debajo. Si alguno NO PUEDE O NO QUIERE, ningún problema, como siempre digo:  "sale Borges, entra Cortázar o vicerveza..." Eso sí, avisen rápido, porque sale un aviso en el diario LA CAPI el próximo domingo 8 de agosto y estaría bueno que figuren los nombre correctos.-

Como saben, el criterio de la selección es ir rotando, cambiando y escuchar a todos.- En este caso, sin embargo, sí me pareció piola que lean los ganadores del Premio Musto de NOVELA 2010, si es que los giles siguen estando entre los mortales...  Doffo ya dijo que sí…

                                                                                  M A R C E


lunes 9 de agosto de 2010

LECTURA  TALLER  LITERARIO

      MARCELO   SCALONA

L E E N

JIMENA   TOSCANO

ADRI    JAWORSKI

LUCAS  DARRUIZ

SILVINA POTENZA

JULIETA BONICELLI

PAOLA  PAZCEL

PABLO MENGASCINI

MÓNICA GONZÁLEZ

CECILIA  MOHNI

FRANCISCO  KUBA

ALICIA CATANIA

ALEJANDRO CAPONI

SILVIA  TOMBOLINI

MAYRA  RODRÍGUEZ

BRUNO  PREATONI

MARÍA  LAURA  MARTÍNEZ               Premio  Musto  Novela 2010

NICOLÁS   DOFFO                                   Premio  Musto  Novela 2010

ARTISTA  PLÁSTICO INVITADO

EXPONDRÁ SUS PINTURAS

JORGE  PATETTA

Músico  invitado

GUSTAVO   FORKATT

CÉSAR AIRA

Publicado en De Otros. el 28 de Julio, 2010, 19:40 por MScalona

CÉSAR AIRA

Cnel. Pringles (B.A.) 1949


Año  Nuevo

         

         

                 

                 

A la medianoche el cielo sobre Flores se llena de fuegos artificiales. Las cañitas voladoras parten de todas partes en líneas de puntos dorados, algunas casi rectas hacia arriba, las más en ángulos caprichosos, impredecibles, se escabullen entre los árboles y los edificios; o bien fallan y parten tropezando y rebotando por los autos estacionados y los grupitos de chicos que han salido a la vereda, con peligro de quemaduras e incendios. Pero a quién le importa. Las miradas buscan lo oscuro del cielo, donde estallan las luminarias que llegan a destino; gruesos cohetes propulsados por una carga de pólvora negra van muy alto y sueltan su provisión de luces verdes, rojas, blancas. Crisantemos fosforescentes que se abren en silencio, en una cascada de gotas brillantes. Todo lo que desaparece en reemplazado por otra aparición, en otro punto del firmamento. Los hay como globos de cristal en fusión, derramándose sobre sí mismos. O paracaídas lentos, del rojo más brillante, que caen un breve tramo apaciguado. El apuro indecible con que parten del suelo, esa precipitación contra la gravedad, se resuelve en el punto de nada,  se abre en un gesto. Siempre lejanos, eso sí, siempre más allá del alcance del hombre, pájaros, aviones; no sólo más altos: más fugaces. Cada cual tiene su sorpresa, su modo particular de hacerse visible en lo imposible, donde ha cesado el arriba y el abajo. Unos más cerca, otros más lejos, todos en el cielo negro y alto; marcan desde nuestras ventanas y balcones los ángulos del azimut del barrio. Allá… allá… allá…. Todos a la vez, de pronto, súbitas palmeras de fuego óptico, violeta, anaranjado, rosa… La coincidencia da el sentido repentino de la celebración. En cada burbuja hay otro color, una especie de blanco oculto que le da su relieve. Unas cañitas de última generación revientan en racimos de estrellas rojas que chisporrotean como burbujas en el champagne, prickiti-prickiti-prickiti. Pochoclo variopinto en el calor abrasador de la noche. Un vago resplandor verde dibuja el contorno de un edificio gigante y sombrío, que uno ignoraba que estuviera allí. Toda la ciudad está ahí, en realidad. El minuto está ahí, y eso basta. Y si las profundidades oscuras del universo parecen intocadas por este momentáneo carnaval, de todos modos la perspectiva actúa sobre ellas, las transforma y miniaturiza. El cielo se precipita sobre los estallidos de luces, y se ondula y borda con ellos. Así hasta que llega el último segundo del año, el límite, y entonces se intensifica el concierto de cohetes, petardos, explosiones a repetición o aisladas, y las tremendas bombas que retumban largamente por las calles arboladas y se encadenan unas con otras. De las azoteas arrojan las bengalas gato, que hacen toda su trayectoria con un maullido escalofriante. Cien millones de cohetes se fríen todos juntos en el empedrado. Las doce: empiezan a sonar las sirenas, como serpentinas entre las explosiones, el cielo se llena de chispas con todos los colores del espectro, y en las grandes reuniones familiares se entrechocan las copas brindando. ¡Feliz Año Nuevo! ¡Feliz Año Nuevo! Las campanas de la Misericordia están repicando: el tañido acelerado y obsesivo parece decir: Dios… Dios…Dios… El concierto sucede en un solo instante, en un punto de la historia de nuestras vidas. Se renuevan todas las explosiones, las luces en el cielo, las sirenas, la bolita de vidrio negro con la ciudad adentro, y las campanas: días… días…días…    

           

                

Frag. de la novela EL SUEÑO,  p.7-9

Ed. EMECÉ

EDGARDO ZOTTO, sale "Buceo"

Publicado en Sugerencias. el 27 de Julio, 2010, 18:05 por MScalona

Buceo
Edgardo Zotto
Editorial Mansalva
Formato: 14 x 21,5
Páginas: 64
ISBN: 978-987-1474-16-5
$ 32

¿Qué luz tiñe los abismos submarinos? ¿Hasta qué profundidades puede hundirse un buzo antes de perder la consciencia? ¿Y un poeta? Esas y otras respuestas se encuentran en los poemas de este libro, escritos con la sutil maestría de Edgardo Zotto, uno de los grandes secretos de la poesía argentina.

Tarea Aguafuerte

Publicado en Aguafuerte el 26 de Julio, 2010, 19:45 por Lucas-Darruiz

Agujeros negros

Horizonte de sucesos

"La muerte está enfadada.

Es el momento de sacarle la lengua"

José Saramago

Leyendo una enciclopedia del universo, choqué con una rápida clasificación de los agujeros negros. Arriesgo una síntesis: una estrella que colapsa se hace densa y se contrae. Producto de esto, ella misma absorbe sus rayos no pudiendo distanciarse de la ex estrella. En esta etapa se rodea de una zona de la que nada –ni siquiera la luz- puede escapar.

Este suceso me invitó a subir al tren de las alegorías. Una en particular: parece que el mundial ha ejercido el poco saludable efecto de un agujero negro. La vida de millones de personas empezó a girar en torno a la confusa Jabulani. La calle, colectivos, escuelas o cualquier centro demográfico donde uno ponga la oreja, va a escuchar lo mismo.

Aunque no tuve la suerte de ir a una peluquería, imagino que hasta ahí se debe acotar algún suceso relativo al mundial: que el peinado del pipita, el nuevo corte de Agüero, o la barba de Maradona… y nos asombramos de que un agujero negro se trague una estrella! Mas ejemplos? acudo al siempre triste final : la muerte. Por estos días murió Saramago, información que los medios se han ocupado de trasmitir (por lo menos en los ratos que los periodistas deportivos se bañan). No ha sido necesario un entierro (no lo digo por su cremación), ya q el mundial se ocupó de enterrar en un semi olvido, en una casi displicencia la desaparición de este escritor. Parece que de tanto mirar por la puerta, se nos escapó qué pasaba por la ventana.

Saramago supo dormir con la muerte, la supo escribir y describir. En "intermitencias" le dio forma, de mujer, obvio. Esa mujer lo acaba de conquistar y nos va a seducir a todos; pero que por favor sea después del mundial !

Mientras el mundo discute cómo se pronuncia Johannesburg, si la pelota es muy liviana o quién será el campeón, un gran cerebro dejó de pensar, una gran imaginación no imagina mas.

Que la vorágine, los espejos de colores y las vuvuzelas no nos enturbien los sentidos. Saramago o su legado, vive en las bibliotecas y librerías; respira cada 15 días en La Nación. Leerlo es revivirlo, apreciarlo es recordarlo.

José, estas ultimas dos lágrimas son en tu memoria.                 

Lucas Darruiz

Junio 2010   

RECOMENDABLE 2º PARTE...

Publicado en Sugerencias. el 26 de Julio, 2010, 11:13 por MScalona

muy recomendable...

Publicado en Sugerencias. el 25 de Julio, 2010, 18:09 por MScalona

PABLO CASTRO LEGUIZAMÓN en La Capilla

Publicado en Poemitas. el 25 de Julio, 2010, 17:27 por MScalona

FiesTaller-2009 (20) by you.

La lectura de  PABLO CASTRO LEGUIZAMÓN

el viernes en el acto en defensa del patrimonio cultura-histórico

de Rosario, Bar La Capilla, 23 de julio de 2010.-

clickear acá...


http://www.facebook.com/#!/video/video.php?v=1497657237934

LA CAPILLA: Gonzalo Ruzafa y Antonio Ramos

Publicado en relatos el 25 de Julio, 2010, 1:03 por MScalona
Gonza by you.

LA LECTURA   DE  GONZA
                      
                    
LA LECTURA   de  PIPI  RAMOS

OTRO NOTICIÓN: Pilar y Tomi

Publicado en General el 24 de Julio, 2010, 15:23 por MScalona

Pilarica by you.

PILAR ALMAGRO PAZ  y

Tomy Boasso by you.

TOMÁS BOASSO

fueron invitados oficialmente a leer sus trabajos en el

FESTIVAL INTERNACIONAL DE POESÍA

ROSARIO 2010 a celebrarse en septiembre próximo.

Considerando la importancia histórica, internacional 

y permanente del evento, se trata de una enorme

y merecida distinción...  que sigan los hésitos...Marce

Anoche en LA CAPILLA

Publicado en Cuentos el 24 de Julio, 2010, 14:43 por Ale Capo
Caponi by you.

Día de trabajo

Mientras esperaba la bandeja con el desayuno tanteó el sobre en el bolsillo de su campera. Una gordita de camisa bordó, moño negro y visera amarilla no dejaba de preguntarle si deseaba agregar algo a su pedido. Murmuró que no y clavó la mirada a su izquierda, en el cuadrito del empleado del mes. Un rubio muy blanco, bastante feo, cara para la ocasión. Parecía haber hecho las cosas relativamente bien durante los últimos treinta días. Sacó un diario y mientras se cercioraba de su fecha sintió un relativo asco por el que, a esa hora y en la otra punta del mostrador, pedía una hamburguesa doble con pepinos.

Con la llegada de las mañanas tibias, le gustaba desayunar fuera. En el deck y desde los cómodos sillones de madera tenía buena vista de la terminal y los ómnibus que entraban. Hacía mucho tiempo que no viajaba así pero, desde siempre, los colectivos le brindaron la sensación del escape, irse a ninguna parte. El turista nunca sabe dónde estuvo; el viajero nunca sabe donde va [1]. Un Urquiza retrocedía desde su andén, creía escuchar como exhalaban los pulmones de la neumática, imaginó alguien que comenzaba a abrir el envoltorio con el sándwich de miga y alfajor de maicena.

Aún le dolía la cabeza. Durante el fin de semana con unos amigos en la isla había fumado, por primera vez, marihuana en pipa. La amable nebulosa del cannabis terminó de envolverlo en el gomón que lo traía de regreso a la guardería y, grotesco, desarticulado, cayó al río. Su estado inhibió todo el resentimiento que su esposa había ido pertrechando desde su partida, veintinueve horas antes.

A la distancia estudió al grupo de adolescentes, buzos Bariloche con capucha, que admiraban su Transalp gris. El casco sobre la mesa lo ponía en evidencia. No acostumbraba trasladarse hasta el centro en moto, era un hombre de ritos y eso implicaba campera de cuero con la que no podría ingresar a la Bolsa. Allí se exigía saco y corbata, incluso en los mediodías de enero cuando las baldosas de la peatonal se convertían en gelatina bajo sus zapatos. Pero aquel lunes no tenía previsto ir, la temperatura era agradable y aún perduraba cierta alegría lisérgica.

Volvió a tantear el sobre.

El resto del día manejó sus cosas por celular. Un gerente de banco colapsado porque había autorizado el pago de un cheque de trescientos mil pesos contra una transferencia de un exportador que a las tres de la tarde aún no había entrado. Un camión con soja rechazado en algún lugar de Puerto General San Martín por gorgojos, materias extrañas, grano dañado y un par de calamidades más. El gringo que desde el techo de la cosechadora, porque abajo no tenía señal, lo puteaba y le decía que la mercadería era calidad exportación, que eran todos, incluso él, unos conchudos, unos vividores enriquecidos a costa de los que laburaban y él que antes de cortar lo invitaba a que le chupe un huevo. Chicago estaba en baja. Los chinos, preocupados por la escalada nuclear entre Estados Unidos y Corea del Norte, habían comunicado su decisión de recortar compras. Los vendedores esperaban el día siguiente, cuando Chicago iría a la suba porque China calculaba que su producción de cerdos se duplicaría en el próximo semestre, aumentarían sus embarques de maíz desde Estados Unidos y, ya se sabe, el maíz tracciona al alza a la soja. El miércoles todo seguiría subiendo al divulgarse que el huracán Rolando recorrería el cauce del Misisipi barriendo todo desde Louisiana hasta Minnesota. O abajo porque el mismo huracán Rolando torcería bruscamente su rumbo arrasando con toda la población de la India. Poco importaba. En cualquier caso él y sus colegas pondrían, al gringo sobre el techo de la cosechadora, la piel escaldada por el polvillo del kafir, la mejor cara de yo te avisé.

Como a las siete fue al departamento de una puta conocida de otras veces, justo sobre la galería de Remember. Su bronceado perenne y la marca de una bombacha que no dejaba llegar el sol lo excitaban pero más el patético juego de seducción. Bailaron, ella desnuda, él tanteando el sobre en su campera de cuero. La lúgubre luz de la tarde en retirada, exacerbada por las gruesas cortinas que enmascaraban el grisáceo centro de edificio, lo golpeó. Ella, de espaldas a un espejo, se paró en puntas de pie y pasó la lengua por su cuello, por la perilla de ambas orejas. El quiso besarla. Ella lo rechazó con la palma de la mano derecha sobre su boca. Contoneando suavemente sus perfectas caderas se arrodilló. El, desde arriba, miraba lo que le devolvía el espejo. Una mujer le vendía una fabula.

Al regresar a su casa notó la ausencia de su esposa. Unas milanesas se resecaban en el horno apagado. Sobre la mesa del comedor diario un plato y un individual con motivos de frutas, rojo exaltado por efecto de las dicroicas. Sintió frío. En la silla vecina descansaba la mochila de su hija. Abrió el sobre y lo releyó cuidadosamente. Despacio subió la escalera que lo llevaba a los dormitorios. Ella dormía y no se despertó. La quimioterapia, lunes, miércoles y viernes la agotaba. Se sentó en la cama, a su lado y acarició su cabeza, apenas salpicada de unos pocos mechones rubios. Apagó el  monitor de la computadora, ese protector de pantalla, los rasgos idiotas de Robbie Williams. Volvió al comedor diario. Las milanesas todavía estaban tibias.

                                                        ALEJANDRO    CAPONI



[1] Martín Caparrós, La Guerra Moderna.

CONVOCATORIA PÚBLICA

Publicado en Aguafuerte el 22 de Julio, 2010, 11:07 por Adri Jaworski

CONVOCATORIA  PÚBLICA

 

 

    Hay trámites que es preferible terminarlos cuanto antes. Concurrir a un baño público es uno de ellos. Situación incómoda en cualquier caso,  una pesadilla cuando nos conduce allí la urgencia.

   Soy mujer y esto acrecienta las dificultades;  más allá de desconocer la íntima experiencia de enfrentarme a un mingitorio sé que la problemática de los hombres es sustancialmente menor por obvias razones. Todas estas especulaciones considerando que se asista con el objetivo de hacer “lo primero” porque para “lo segundo” estaríamos casi en igualdad de condiciones.

   Si la puerta no es angosta encontramos una mesa o símil mostrador provocando un cuello de botella con el fin de hacer inevitable el intercambio obligatorio con la persona voluntariamente encargada de la limpieza, señora o señorita con guardapolvos, ojos, uñas y cabellos pintados, que insiste con hacernos llevar un rollito de papel higiénico, salvador por cierto, a cambio de “lo que usted pueda” que siempre será observado como un aporte miserable. Superada esta dificultad nos encontramos frente a varias puertas entornadas y dudando cual atravesar comenzamos a preguntarnos qué hacer con todo eso que llevamos encima, bolso, carpetas, echarpe, el saco me lo dejo puesto y espero no tirar el celular al inodoro. Aroma penetrante  a… productos de limpieza, el piso húmedo no se sabe si aún o ya, o sea líquido de origen desconocido.

   Comenzamos el ejercicio de contorsionismo para lograr con una sola mano sostener nuestras pertenencias que  preferimos arriesgar a revolcar antes que dejarlas libradas al azar  y bajarnos el pantalón o subirnos la pollera mientras con la mirada campaneamos la puerta  para largar el  “ocupado” ante cualquier amenaza de invasión.

   Ahora debemos enfrentarnos al monstruo. Porque ese artefacto que nos provoca, que nos tienta a sentarnos y a relajarnos de una buena vez y cumplir con nuestra misión, liberar la vejiga a punto de explotar, puede ser la causa de nuestra muerte. Eso aprendimos. Nuestras madres son las culpables, como de todo en la vida pero ese es otro tema, del sentimiento aterrador que nos provoca un blanco inodoro público, con o sin tapa. Preocupadas por nuestra educación y salud nos impidieron apoyar las nalgas en ellos bajo amenaza de contraer infinidad de infecciones, enfermedades venéreas o hasta un embarazo (nunca nos preguntamos como llegaría un maldito espermatozoide hasta ahí si los hombres usan otro baño pero ya sabemos que son bichitos muy habilidosos responsables de miles de nacimientos en situaciones incomprensibles). Siendo niñitas nos sostenían colgando y cuando nuestro peso y sus lumbares, o el reducido tamaño del lugar ya no dieron más para eso, se ocuparon de enseñarnos todas las técnicas por ellas ejercitadas para embocar en el inodoro sin tocarlo ni con la cola ni con las manos tratando de no chorrearnos las piernas ni mojarnos la ropa y, obviamente, nada de apoyarse en las paredes que seguro son un caldo de cultivo.

 

 ¡SENTÉMONOS EN EL INODORO!   ¡BASTA  DE  MEAR  PARADAS!

   Digamos no a los calambres de pantorrillas y sufrimientos  inútiles. Seamos honestas, en esa posición, por mucho empeño que pongamos es imposible no gotear en los bordes. Hagamos causa común y disfrutemos del momento.

 

¡SI YO ME SIENTO, TODAS LAS SIGUIENTES SE PODRÁN SENTAR!

 

   Rompamos los mitos ancestrales, aprovechemos la tecnología, hagamos cadenas de mails, de mensajes de texto, comentémoslo en las colas de los baños de las terminales de ómnibus, del boliche, del bar o del restaurante.

   Los caminos largos comienzan por un paso, encontraremos muchas escépticas reacias a los cambios pero sostengamos nuestros argumentos con convicción y decisión.

  

¡EMPEZÁ AHORA!... eso sí, aseguráte de que ninguna desinformada haya entrado al baño antes que vos.

 

 

                                                                ADRI  JAWORSKI

  

 

 

NÉSTOR MUX

Publicado en De Otros. el 21 de Julio, 2010, 19:01 por MScalona
click to zoom 

            

Vals Anónimo

           

          

           

          

Curioso vals

el de la existencia

           

           

nos llevó y nos trajo

            

            

del estado de gracia fugaz

dejó la culpa

           

           

envolvió los sueños

con los trapos de la ruina

            

            

nos amontonó para alentarnos

pero terminamos solos.

                

                

                                         NÉSTOR  MUX

Del poemario   DISCULPAS DEL IRASCIBLE

Ed La Talita Dorada, La Plata ARG.

N O T I C I Ó N !!!!!!!!!!!!!!!

Publicado en General el 21 de Julio, 2010, 14:11 por MScalona

Aid-Amanda

MARÍA LAURA MARTÍNEZ  (2º) por su novela PATAS DE RANA

taller viernes-8 by marceloscalona.  

NICO DOFFO (3º) por su novela EL MOLINO  y PILAR ALMAGRO PAZ

Vero Laurino

VERO  LAURINO  (finalista)


Un rosarino y dos casildenses

Marcelo Britos, María Laura Martínez y Nicolás Doffo

son los ganadores del Premio Musto.

Al analizar las obras, salta a la vista que el lenguaje

de las dos premiadas es de una bella intensidad poética,

en una veta modernista.

 Por Beatriz Vignoli

Un autor rosarino y dos casildenses radicados en Rosario obtuvieron distinciones en el concurso municipal de narrativa Manuel Musto 2010, que organiza la Editorial Municipal de Rosario y que este año estuvo dedicado al género novela. De entre más de 70 obras presentadas, Marcelo Britos (Rosario, 1970) ganó el primer premio por su novela Empalme. Más conocida por su seudónimo de Amanda Poliéster, María Laura Martínez (Casilda, 1968) recibió el segundo por su novela Patas de rana (que, off the record, iba a titularse "Los acuáticos", pero ya hay una de Marcelo Cohen con el mismo nombre). Y a Nicolás Doffo (nacido en Casilda, en 1983), autor de El Molino, le correspondió una mención especial (con recomendación de publicación) de un jurado compuesto por Liliana Heer, Jorgelina Núñez y esta cronista. Heer destacó y defendió la calidad estética de las dos obras premiadas, mientras que Núñez apostaba por El Molino, de la que es preciso señalar que es más sólida como novela. Todas coincidieron en que Empalme y Patas... eran novelas "muy escritas", y sólo se difería en la valoración.

SEGUIR  LEYENDO ACÁ...

http://www.pagina12.com.ar/diario/suplementos/rosario/12-24528-2010-07-21.html

EL VIERNES, ¡Vamos!

Publicado en Sugerencias. el 21 de Julio, 2010, 13:52 por MScalona

capilla by you.

les mandé un mail donde nos piden quién de nosotros va a leer, de modo que

aquellos que quieran-puedan ir y/o LEER, por favor me avisan:  una carilla si es

prosa o dos poemas medianos...   Marce

CANDELA SIALE

Publicado en De Otros. el 20 de Julio, 2010, 12:55 por MScalona

Jirones

           
 Por Candela Siale
                    

Jirones de mi vida, en la esquina céntrica de tu hogar frecuentado por militantes de causas dispersas, he dejado. Sobre tu velador, he dejado. Junto al nido de tu ropa sucia, entre los libros mal leídos pero aquerenciados, debajo del aluvión de polvo que cubre el titulo universitario cursi pero entre las sábanas, también he dejado.

De qué me ha valido la represión, la sublimación, la proyección, la sobre compensación, la racionalización. Dispuse parsimoniosamente el despliegue de los cinco mecanismos de la defensa psíquica. Utilicé un muestreo no aleatorio, seguí el proceso con agente testigo y, sin embargo, no he podido aprensar una sola regularidad que me permitiese predecir el curso del objeto. Me enamoré sin la venia del test de factibilidad. ¡Y te fuiste carajo!... Fracasé como mujer y como científica. Es vergonzoso que no haya podido siquiera preverlo como posibilidad.

Y luego, cunetié. Me embarré hasta la garganta. Llegué al borde en el que nuestra palabra vale menos de $ 2,20. Recorte tempo espacial anodino; una no acierta a descubrir qué la sostiene. No hay de qué agarrarse, todo lo que se toca es jabonoso. De a poco sin embargo, te encuadran en la escalada del desprecio. Sí nena, comprendes que este es el sitio afín para el sórdido veraneo. "Estas nominada, Margot". No te contesta el teléfono, ni los e mails, te elimina de la lista de contactos y les dice a tus íntimos: "No la quiero joder". ¡Pero la jodiste! Si al menos hubiese tenido la delicadeza de fingir solemnidad, una podría fantasear con que alguna vez, alguna vez, tuvo ascendencia sobre el humor de sus mañanas. Y entonces, la tenaza sobre el cráneo me otorgaría respiros más amplios (pocos la notan porque cuento con una peluquera extraordinaria que lava mis rulos con Wellapon pero, allí está la Verduga).

El deguace esperablemente ha reestructurado mi vida en torno a una rutina inalterable:

Momento 1º: Por la mañana antes de levantarme de la cama, llevo oxígeno al bajo abdomen y retengo la imagen "0", esa sobre la cual estúpidamente construí los futuros treinta años de vida: un hombre de Estado escucha con calma las inquietudes de una jovencita. Su voluntad transformadora no es menos explicable que el gusto por el dulce de leche o por las medias lunas en el desayuno. La "trascendentalidad política" que algunos seres necesitamos para imprimir sentido a esta existencia coja no es más relevante que la pulcritud con la que una madre alista a sus hijas por la mañana para ir a la escuela. Claro, cuando se es jovencita una no se da cuenta de ello y supone que el mundo debe honrar tu espíritu "altruista". Pero, aquel hombre de Estado lo supo, detecto rápidamente la precariedad en los soportes de las significaciones que humedecían los ojos de la niña; el Peronismo, la justicia social, los condenados de la tierra, la épica emancipatoria, bla, bla, bla. Y sin embargo, la escuchó. La oyó sin celulares endiablados, sin intervenciones de asesores obsecuentes. Cerró la puerta del gabinete y eligió seguirla con una mirada clara. Aquí yace el magma de la historia. Un vínculo que se remite a una mujer que no sabe cabalmente porque tiene facilidad para desplazar energía y conmoverse hondamente, y un hombre que pese a saberlo hasta el hartazgo se dispone a renovar su respeto frente a la trillada escena de la emoción militante.

Momento 2º: Cuando por fin exhalo, sólo imploro ayuda para desprenderme de esa imagen, por el resto de la jornada. Librarme de su escucha calma y su mirada clara. El llamado a la solidaridad suelo hacerlo extensivo a Shiva, a Madre Teresa tanto como a mi capacidad de resiliencia. Antes de salir, me bien predispongo a cubrir mis ojeras, a ocultar la herramienta de manijas coloradas adherida a mi cráneo y a no confiar nunca más.

Artículos anteriores en Julio del 2010

  
Autores
María Paula Cerdán, Francisco Kuba, Verónica Laurino, Marcelo Scalona, Caro Musa, Claudia Malkovic, Silvina Potenza, Marcela González García, Soledad Plasenzotti, Natalia Massei, Mónica M. González, Ariel Zappa, Cintia Sartorio, Cecilia Mohni, Silvia Estévez, Julia M. Sánchez, Matías Settimo, Marisol Baltare, Maximiliano Rendo, Matías Magliano, Andrea Parnisari, Roberto Sánchez, Alina Taborda, Nicolás Foppiani, Mayra Medina, Alfredo Cherara, María B. Irusta, Ale Rodenas, Laura Rossi, Germán Caporalini, Rosana Guardala Durán, Rosario Spina, Sergio Goldberg, Luisina Bourband, Alejandra Mazitelli, Tomás Doblas, Laura Berizzo, Florencia Manasseri, Beti Toni, Nahuel Conforti, Gabriela Ovando, Diana Sanguineti, Joaquín Yañez, Joaquín Pérez, Alvaro Botta, Verónica Huck, Florencia Portella, Valeria Gianfelici, Sofía Baravalle, Rubén Leva, Marcelo Castaños, Luis Astorga, Juan Pedro Rodenas, Esteban Landucci, Dora Suárez, Laura Cossovich, Alida Konekamp, Diego Magdalena, Franco Trivisonno, Gerardo Ortega, Roberto Elías, Facundo Martínez, Ariel Navetta, Graciela Gandini, Jimena Cardozo, Soledad Cerqueira, Juan Gentiletti, Sebastián Avaca, Emi Pérez, Adriana Bruniar, Mariano Boni, Flor Said, Elina Carnevali, Roxana Chacra, Lorena Udler, Nora Zacarías.-