"Es necesario que se pregunte para que yo siga vivo, por que yo soy tan sólo su memoria". HAROLDO CONTI. Los caminos, homenaje.




Ne me quitte pas

Publicado en General el 11 de Agosto, 2009, 2:39 por Felicitas Maini

NE ME QUITTE PAS.

 

 

Siempre pienso en ellos. Y nos veo juntos. Como no estamos desde que no regresan. Tampoco viene el recuerdo en días determinados. Brindo silenciosamente celebrando la llegada, cada cumpleaños. Nunca la partida .No se cuando fue. Ignacio, el invitado, murió sacando fotos en un territorio de locura. Parece que fue en La Escuelita donde Oscar cayó y se calló. Del Indio, del Rome perdimos la pista una noche que lo acompañamos a la Terminal, iba para el norte.

Esta mañana el  Profe me los trajo de vuelta, con música. Sacaron de su blog a Brel y no me dejes y  vinieron. Oscar de algún modo regresó del Comahue, Ignacio llegó mas tarde, venía de Vietnam, no tuve tiempo de dejar las cámaras me dijo mientras pateaba debajo de la cama el bolso sucio. Hagamos mate para esperar al Rome. Ellos tomaban mate, yo café. Las pocas veces que pudimos juntarnos en La Jacinta, peleábamos al desayuno, que el mate, que el café, y se juntaban el pueblo y la burguesía y la oligarquía y como vas a tomar café, flaca…… pequebú era el insulto gracioso dicho por el humorista. Pero esta mañana en mi casa, el mate se permitió. Cubrió las horas que se demoraba el Rome. Porqué no sabíamos de donde caería. Curiosa palabra elegí: nunca supimos donde cayó. Llegó tarde, como buen santiagueño, cansino y sonriente, seguía hablando lento y mirando mucho. Se explayaba siempre mas tarde, cuando el asado y la damajuana y la melancolía lo agarraban por los huevos. Así decía,”esta puta melanco que me coge todas las noches, mina jodida”. Nos hacía reír. Y nos hacía pensar. Ustedes son clase alta, no sé porqué los quiero, pero yo soy indio, mirame flaca, soy negro, moreno, oliva y nací en la tierra. En el rancho me nació también la bronca, cuando sea abogado voy a ganar justicia, y mejor vida. Nunca llegó a recibirse. Ignacio y sus cuatro apellidos y su chequera abrieron huecos y golpearon puertas para encontrar al Indio cuando dejó de hablarnos. No lo encontrò, pero nos mandó las fotos, las últimas, varias en La Jacinta, una en el Saladillo, la otra en el altillo de mi casa de mis padres el día que pude abrirles la puerta porqué les mentí: el abretesesamo fue Ignacio y su nombre de prócer, mi vieja hasta hizo una torta. Si hubiera sabido. Jauretche y el mate, Marx y bizcochos de grasa y un recreo con Don Ata y con Brel, gran, gran amigo del Rome. Creo, creo que hasta allí llegamos. O no. Esta mañana nos volvimos a ver. Y nos divertimos, como de costumbre.

  
Autores
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