"Es necesario que se pregunte para que yo siga vivo, por que yo soy tan sólo su memoria". HAROLDO CONTI. Los caminos, homenaje.




Carta de (des)amor

Publicado en General el 2 de Junio, 2009, 20:40 por Felicitas Maini

No puedo decirte querido. Ya no te quiero. Ya ni siquiera me gustás. No me caes bien.

Te has convertido en un hombre gris y achaparrado que me persigue. Que me aburre.  Que no tiene humor. En algún lugar perdiste la risa. Y lo que es peor renunciaste al deseo.

 Cómo fue que dijiste el Domingo en la cama ?..” la pasión es algo que le sucede a otros, no a mí.”

Sabes que nunca lloro. Por eso, cuando te escuché, te miré y habías muerto.

 

Te acordás la tarde que nos quedamos encerrados en el ascensor en casa de tu vieja ?:

derretimos los espejos, mojamos la alfombra, nos daba risa el portero gritando desde abajo, preguntando que pasaba. Pasaba la calentura, las ganas. Pasó mas tarde en la cocina, mientras ella se bañaba.

Y cuánto hablamos del juego del deseo. De ese círculo cada vez mas incierto que cada uno recorre con el otro entre sus manos.

“Esto no se hace”, dijiste en el taxi. Todo se hace. Todo está permitido entre dos. Es una guerra, una revolución. Una obra de arte que se inventa cada noche. Y que se comparte cada mañana con el café con leche. Que genera complicidad, miradas de juego cuando hay otros en la mesa.

 

Pero no escuchabas. Te lo dije mil veces : la expectativa de la caída nos hace estar mas atentos. Desafiar la imposibilidad de no caer. De durar.

Te volviste rutinario. Siempre en la cama. Siempre lo mismo y a la misma hora. Faltaba nada mas que poner el Domingo como día de fiesta.

Y un Domingo terminó. O no. Fue antes, cuando cancelaste el viaje. “No podemos, hay que ahorrar”

No soy mujer de comida comprada y tv en la cena. No me interesa juntar dinero.

Gitana, me decìas. Quiero quedarme, te dije.  El hombre que me ame tiene que ser mi suelo, mi morada. Tengo que poder hablar mi lengua. No puedo no entenderte. No podés no descubrirme.

Por eso te dejo. Me llevo todas mis cosas. Y no te dejé la foto: no mereces extrañarme.

                                                                                                  

                                                                     Sin amor. F

 

 

  
Autores
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