Un Poncho Rojo y cosas muertas
Publicado en relatos el 3 de Julio, 2008, 13:06 por L o l i|
Las ramas de Siento el roce de sus pies cada vez más cerca, sé que cuando llega a la puerta la mira, lo sé, pero no lo digo. Sé que la mira, la respira, la palpa, que observa cómo la luz y el silencio se filtran por sus ranuras, pero callo. Callo, como acallo mis horas sin metáforas, como silencio mi anhelo de escapar de este vacío sin más que lo puesto con la pobreza de ser sólo yo; quisiera ser una fuerza que viaja y roza el viento o sólo un cuaderno quisiera alcanzar la belleza más perfecta pero tengo miedo. Incluso en este encierro, prisionera de mi propio cuerpo, la vida se me presenta, voces sin rostros, el olor del limonero, pasajes de las mañanas pero los niego. Nadie advierte mi deseo, pero cómo conceder lo que nunca han sentido. - Y una vez que terminás de limpiar los pisos, los lustrás con Flit… - ¿Flit? - Sí, flit. Es la única forma de mantenerlos con brillo y sin humedad en esta ciudad. - Marga, empezá a bajar las persianas que ya se siente el calor! - En seguida señora. - ¿Tenés alguna pregunta más? Antes de entrar espera, como si en esa espera le diera al tiempo la posibilidad de consumar su dolor, de que algo finalmente cambiara. - Buen día… - Buen día abuela… - Buen día mi niña… Voy a abrir las ventanas como te gusta… - Gracias. - Y ahora un poco para allá y ya está. ¿Querés más almohadones? - No. - Y un poco de perfume que te gusta tanto… Como todas las mañanas le toca el pecho. Sus ojos negros, sus rasgos puros…
- ¿Me dejás escuchar? - Sí Entonces apoya su oreja. Un poncho rojo y cosas muertas… - Late fuerte, está bien vivo. Una zamba sabe del dolor de ellas, pero aún así, las dos desean. LORENA LUCERO 1º Año, Jueves |
Comentarios (5)
