"Es necesario que se pregunte para que yo siga vivo, por que yo soy tan sólo su memoria". HAROLDO CONTI. Los caminos, homenaje.




Un Poncho Rojo y cosas muertas

Publicado en relatos el 3 de Julio, 2008, 13:06 por L o l i

Las ramas de la Santa Rita abrazan las paredes, se prolongan como una telaraña, como si quisiera sofocarlas con su red. Cruza el patio como una sombra, ajena al mundo. Así, día tras día, con su perenne sufrimiento, cansada, esperando que alguna vez termine.

Siento el roce de sus pies cada vez más cerca, sé que cuando llega a la puerta la mira, lo sé, pero no lo digo. Sé que la mira, la respira, la palpa, que observa cómo la luz y el silencio se filtran por sus ranuras, pero callo.

Callo, como acallo mis horas sin metáforas, como silencio mi anhelo de escapar de este vacío sin más que lo puesto con la pobreza de ser sólo yo; quisiera ser una fuerza que viaja y roza el viento o sólo un cuaderno quisiera alcanzar la belleza más perfecta pero tengo miedo. Incluso en este encierro, prisionera de mi propio cuerpo, la vida se me presenta, voces sin rostros, el olor del limonero, pasajes de las mañanas pero los niego. Nadie advierte mi deseo, pero cómo conceder lo que nunca han sentido.

-         Y una vez que terminás de limpiar los pisos, los lustrás con Flit…

-         ¿Flit?

-         Sí, flit. Es la única forma de mantenerlos con brillo y sin humedad en esta ciudad.

-         Marga, empezá  a bajar las persianas que ya se siente el calor!

-         En seguida señora.

-         ¿Tenés alguna pregunta más?

Antes de entrar espera, como si en esa espera le diera al tiempo la posibilidad de consumar su dolor, de que algo finalmente cambiara.

-         Buen día…

-         Buen día abuela…

-         Buen día mi niña… Voy a abrir las ventanas como te gusta…

-         Gracias.

-         Y ahora un poco para allá y ya está. ¿Querés más almohadones?

-         No.

-         Y un poco de perfume que te gusta tanto…

Como todas las mañanas le toca el pecho. Sus ojos negros, sus rasgos puros…

-         ¿Me dejás escuchar?

-        

Entonces apoya su oreja. Un poncho rojo y cosas muertas…

-         Late fuerte, está bien vivo.

Una zamba sabe del dolor de ellas, pero aún así, las dos desean.

                                                   LORENA LUCERO

1º Año, Jueves

  
Autores
María Paula Cerdán, Francisco Kuba, Verónica Laurino, Marcelo Scalona, Caro Musa, Claudia Malkovic, Silvina Potenza, Marcela González García, Soledad Plasenzotti, Natalia Massei, Mónica M. González, Ariel Zappa, Cintia Sartorio, Cecilia Mohni, Silvia Estévez, Julia M. Sánchez, Matías Settimo, Marisol Baltare, Maximiliano Rendo, Matías Magliano, Andrea Parnisari, Roberto Sánchez, Alina Taborda, Nicolás Foppiani, Mayra Medina, Alfredo Cherara, María B. Irusta, Ale Rodenas, Laura Rossi, Germán Caporalini, Rosana Guardala Durán, Rosario Spina, Sergio Goldberg, Luisina Bourband, Alejandra Mazitelli, Tomás Doblas, Laura Berizzo, Florencia Manasseri, Beti Toni, Nahuel Conforti, Gabriela Ovando, Diana Sanguineti, Joaquín Yañez, Joaquín Pérez, Alvaro Botta, Verónica Huck, Florencia Portella, Valeria Gianfelici, Sofía Baravalle, Rubén Leva, Marcelo Castaños, Luis Astorga, Juan Pedro Rodenas, Esteban Landucci, Dora Suárez, Laura Cossovich, Alida Konekamp, Diego Magdalena, Franco Trivisonno, Gerardo Ortega, Roberto Elías, Facundo Martínez, Ariel Navetta, Graciela Gandini, Jimena Cardozo, Soledad Cerqueira, Juan Gentiletti, Sebastián Avaca, Emi Pérez, Adriana Bruniar, Mariano Boni, Flor Said, Elina Carnevali, Roxana Chacra, Lorena Udler, Nora Zacarías.-