Marce nomalumbre'

a mi (en cambio) me pasa el desgano por al lado y no lo atrapo (me cansa una fiebre de puño y letra) y ahora que me acuerdo una vez en el auto con unos amigos (adentro del auto) tomando algo escuchando algo fumando algo en el auto detenido miré la plaza a mi derecha (un triángulo de pasto en el medio una bifurcación) desde el google earth se ve como una (i griega) y como el estado no se expropia a sí mismo mandaron a poner una plaqueta con el nombre de (para mi) un total desconocido (pero qué iba a bajarme del auto para leer los datos de una plaqueta de bronce con el frío que hacía y comprobar que había sido robada) nombre de plaza (los perros cagan lo que queda de tu vida terrenal y a mí mas bien me gustaría ser el nombre de un jardín escondido a la vista de todos) entonces de pronto pasan por la bifurcación derecha dos ambulancias de esas que van apuradas (la música del auto se había apoderado completamente de mis emociones y me hacía sentir que en cada cosa que veía el mundo se despedazaba en un tenue aroma a ginebra (flotante y violeta entre la pasividad y la violencia) y otra ambulancia (ésta viene de por la que cruza la gomera) es el día de la bandera pero en realidad no (lo adelantan cuatro días para fomentar el turismo (pero no hay combustible y las rutas están cortadas) igualmente en rosario nadie se queja porque lo festejamos doble y otra ambulancia y dos patrulleros (la situación supera la línea del asombro y emerge al rojo de la curiosidad) seguimos a la ambulancia y a los patrulleros y notamos que no tienen apuro y se me ocurrieron dos posibilidades (que la cosa o el accidente no era tan grave) o ya estaban todos muertos

(llegamos justo cuando la aguja del tanque no pudo seguir descendiendo) en realidad había sido sólo un suicidio (una ambulancia se llevó a la pobre señora que se cortó las venas) las otras tres llevaron a la gente que se desmayó (pues el acto había sido público y una vieja-cuida-coches le decía a un policía) que un minuto antes la suicida le había entregado una nota que decía estoy con el campo (ahora no recuerda dónde la tiró) ¿qué me puede importar ese papel a mi? y luego se arrimó a la barranca donde estaban los pescadores que se desmayaron (dos señoras y un nene) al ver saltar la sangre y los gritos sobre la bruma del río y la bufanda blanca de la muerta (pero mejor nos fuimos) convencidos de que mañana en el diario nos enteraríamos de la verdad (de la pura verdad impresa)

al cabo de cinco minutos me llega un mensaje en convocatoria a un cacerolazo y/o bocinazo (ah! y apagón) ¿apagón? tendríamos que pedirle a bush que como en the truman show nos encienda el sol para cercar a los culpables de una emergencia socio-soberbio-raitinguista (qué país éste) te reprime por todos los resquicios (es decir) si no tengo nafta no tengo bocina (en eso el turco la manejó de primera) nunca un cacerolazo (la gente cuidaba lo que adquiría) y más si era made in taiwán

ALEVOSÍA

Atravesados

por el deseo bestial

                                  de lo que falta

pasamos años

esperando momentos

hechizados en la carencia

como lugar de la creación

camino a ser humanos

... y esto cabe en una frase.

Ma. Paula Alzugaray.  op. cit.  p. 101.-

ODA  A  LA  PAUSA

con pescados y palitos flotando

el agua

gaviotamente

se traza

¿juncos en una pintura china?

como vidrio y arcilla:

lo marrón.

Loa mía

toda antorcha

de la siesta de Coronda.

...Después de todo hizo lo mismo que vos: aprendió lo que tenía que aprender y se fue, hecho todo un hombre. Un hombre encantador, sensible, curioso, apasionado, que ya estará aprovechando, supongo, alguna alemana inmunda, con matas de pelos en las axilas y sandalias con medias. Pero no me quejo. Es así. Es mi misión en el mundo: inventar, descubrir, embellecer personas… para que las disfruten otros. Es lo que hago con mis enfermos. Llegan a mi inválidos, paralizados, desahuciados por los médicos, y se van felices, caminando. A sus propios familiares les cuesta reconocerlos. Es lo mismo pero con los hombres. Esos hombres que las mujeres detectan, seducen, encierran en departamentos de tres ambientes y convierten en padres de familia, esos hombres que después, con el tiempo, se dan cuenta de que esas mujeres con las que estuvieron toda una vida son una perfectas extrañas y nunca supieron nada de ellos, nunca, nada, empezando por lo básico, quiénes eran, ellos, quiénes eran de verdad, qué los hacia felices, qué los enfermaba, qué los enloquecía de alegría, de que querían escaparse, con qué paraísos soñaban, y entonces se mueren, y el medico dice “infarto” o “aneurisma”, pero en realidad mueren de amargura… A esos hombres, Rimini, a esos hombres como vos, yo los veo. Los veo y de sólo verlos los abro por el medio, como esos filipinos que operan sin tocar, y les miro el corazón así, a esta distancia, y les leo todo, entendés, una por una, todas las heridas y las cicatrices que tienen, las grandes, las que son irreparables, y las que casi no se ven, y también leo todo lo que el corazón es capaz de hacer, todo lo que ni él, él menos que nadie, en realidad, sospecha que puede hacer, y entonces les digo lo que veo, o no, se los muestro (por que los pobrecitos  rajan  se les decís las cosas), y entonces, zas, se enamoran de mí, se enamoran perdidamente, y yo de ellos, y cuando empiezan a darse cuenta de que los que les mostré está ahí, adelante de ellos, adentro de ellos, entonces creen que entienden de qué se enamoraron realmente, no de mi, por supuesto, sino de mi poder, de mi ojo filipino, de mi capacidad de curarlos , y entonces, curados, espléndidos, se van, mucho más guapos que cuando los encontré, rejuvenecidos, en perfectas condiciones para ser felices. Y sin mí, por supuesto...

                                                                                                             Alan Pauls