"Es necesario que se pregunte para que yo siga vivo, por que yo soy tan sólo su memoria". HAROLDO CONTI. Los caminos, homenaje.




11 de Mayo, 2008


F I E S T Ó N ...!!!!!!!!

Publicado en Fotitos. el 11 de Mayo, 2008, 22:18 por MScalona

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EN UN RINCON DEL MUNDO

Publicado en Nuestra Letra. el 11 de Mayo, 2008, 15:36 por May Barta

 
Sobre el espejo de agua dibuja ondas el viento.
Caprichoso, sopla en contra de la corriente,
encrespando asi la superficie en cada caricia.
 
El sauce, con su rugoso tronco inclinado,
estira sus ramas y sus largas hojas
sobre ese ondulante y maravilloso escenario.
 
El río sigue su paso, cae en cascada sobre las rocas
produciendo un acorde constante,
refrescando rítmicamente el ambiente.
 
Cada árbol, con el movimiento de las hojas,
produce distintos sonidos.
Algunos parecen castañuelas lejanas,
otros serpenteantes cascabeles.
Otros, silenciosos, se vuelve imperceptibles.
 
Orgullosos, lucen verdes de todos los tonos.
Enmarcados en un paisaje de verano sin igual.
Aunque algunos, desteñidos y amarillentos,
anuncian la pronta e indefectible visita del otoño.
 
Desde el borde del río,
el cesped nace y crece,
verde, brillante, tupido,
alfombrando el agreste suelo.
 
En él, he posado mis pies
logrando así el contacto con el mundo.
Observo la nada, el todo,
observo la vida.
Cielo y tierra,
¡aquí estoy!
 
El aire penetra en mis pulmones,
mi pecho se mueve al compás
del sonido de la naturaleza.
Naturaleza que me rodea,
naturaleza  que me contiene.
 
Y es aquí,  en este rincón del mundo 
donde logro percibir en cada respiración la vida
y en cada latido de mi corazón,
que vivo y revivo.
 
                                May Barta  

F E R I A D O

Publicado en Nuestra Letra. el 11 de Mayo, 2008, 14:43 por Ramiro García

Feriado

 

Todos sus talismanes están presentes, la tele prendida, su remera favorita, el cenicero -repleto de colillas- el termo humeante, una tuca -todavía fumable- en el borde del escritorio, pero la música de un buen cuento no aparece en el -tac tac tac pec tac que solfean sus dedos- la esquivan los puntos las comas remolonas y los guiones –que se le meten con fórceps en el lugar menos esperado-.

A veces se le cuelan las estereotipadas frases de la caja boba, el las escribe y luego las ametralla con el supr. – con la febril violencia del que gastó su niñez grabando RG! en el primer puesto del Invaders- y por un segundo mira las letras blancas del subtitulado. Intenta concentrarse en sus sentimientos pero ella lo desconcentra. ¿Es posible una literatura de la felicidad? ¿Hay alguien acaso que sea capaz de trasmitir un sentimiento de total armonía sin parecer un soberbio o un idiota?. Idiota Shift F7, -diota hidrota idioma idita idota yayota- bufa contra la estupidez del word. Soberbio Shift F7 -altanero (adj.), magnífico (adj.) fogoso (adj.) exigente (adj.) sencillo (ant.) tímido (ant.). Sencillo, tímido, sencillo tímido, sencillo tímido, sencillo tímido, sencillo tímido; escribe dos docenas de veces esas dos palabras, rápidamente, como si estuviera haciendo un ejercicio de mecanografía. Una sonrisa inesperada lo empuja a buscar en la caja de fotos que quedó olvidada en lo más alto del placard después de la mudanza. Encuentra la que buscaba, la observa y la guarda en el bolsillo del jean. A hurtadillas de su sombra, que baila acompañada por los azarosos golpes de los platos en la cocina, graba esa historia que no termina de abrirse ni de cerrarse. Abre el correo, revisa los resultados de los partidos en una página deportiva, pero se siente molesto. Una inquietud lo reclama desde la foto del bolsillo. Negado, Anestesiado, Negado, Anestesiado, Negado Anestesiado, Negado Anestesiado, Negado Anestesiado; repite el ejercicio nuevamente con toda la velocidad que le dan sus dedos.

Ella, ajena a sus inspiraciones y respiraciones, le pregunta por el almuerzo. El esconde su paquete de Marlboros en el bolsillo y le dice que no va a almorzar, que sale a comprar cigarrillos; ella responde algo que él no alcanza escuchar del todo. Sale. Mientras camina fantasea con la idea de no volver nunca más –sonríe pensando en el cliché, “salió a comprar a cigarrillos y …”- hasta que llega a su cuadra. Recorre la vereda de enfrente, como si no se animara a pasar por la puerta de su casa. Hay plantas en las macetas del balcón, la misma mesa de hierro de jardín con sus sillas de almohadones verdes, las luces están apagadas. Camina hasta la esquina, duda, finge esperar el colectivo unos minutos –el 129, azul, viejo compañero de tantas  madrugadas- y decide volver a pasar.
Al volver a su casa, –o la de ella, a veces la nombra como propia- ella le pregunta por un sachet de crema de enjuague. El no responde, se excusa en su eternamente inacabada novela.

El sol tibio de la tarde se esconde detrás de una nube, a lo lejos - sobre la discontinua línea del horizonte de la ciudad- las primeras nubes del otoño presagian el fin del verano.

 

RAMIRO  GARCÍA

 

Un Quita Recuerdos

Publicado en Nuestra Letra. el 11 de Mayo, 2008, 14:40 por Pablo Javkin

                                                                                   

                                                                             

                                                                                            

                                                                                               

Un quita recuerdos.  Borrar los episodios traumáticos. Se inhibe un mecanismo y chau. Hagan la lista. Algún clásico perdido sobre la hora. La final de la copa. La tarde en que quedamos para ir al Radar y no viniste. O el goteo rapaz de las pérdidas paulatinas. Todo está guardado en la memoria… Ya no, León. No todo, al menos.

Mi peluquero tiene sistema de millaje. Te juro. Y anota cada una de las veces en las que vas a cortarte. Más millaje, menos pelo. Y turno electrónico. 2 de octubre, corte normal; 3 de diciembre, corto adelante-largo atrás, orejas tapadas. Cada uno se defiende como puede.

Diez años después, la esquina sigue igual. Cambió un poco la ropa en la vidriera, cuestiones lógicas de estación. Él tiembla antes de verla, ella después. Es en lo único en que no coinciden. Después, deseos sincopados, insomnios paralelos, el hambre impúdico y atávico de las incertidumbres.

Dos por una dos, dos por tres llueve, dos por dos se extrañan. Un peluquero obsesivo, los quita recuerdos, la nostalgia auditiva, el encaje adictivo y episódico. Y este otoño indeciso y precario de humos y cenizas.

 

 

PABLO  JAVKIN


  
Autores
María Paula Cerdán, Francisco Kuba, Verónica Laurino, Marcelo Scalona, Caro Musa, Claudia Malkovic, Silvina Potenza, Marcela González García, Soledad Plasenzotti, Natalia Massei, Mónica M. González, Ariel Zappa, Cintia Sartorio, Cecilia Mohni, Silvia Estévez, Julia M. Sánchez, Matías Settimo, Marisol Baltare, Maximiliano Rendo, Matías Magliano, Andrea Parnisari, Roberto Sánchez, Alina Taborda, Nicolás Foppiani, Mayra Medina, Alfredo Cherara, María B. Irusta, Ale Rodenas, Laura Rossi, Germán Caporalini, Rosana Guardala Durán, Rosario Spina, Sergio Goldberg, Luisina Bourband, Alejandra Mazitelli, Tomás Doblas, Laura Berizzo, Florencia Manasseri, Beti Toni, Nahuel Conforti, Gabriela Ovando, Diana Sanguineti, Joaquín Yañez, Joaquín Pérez, Alvaro Botta, Verónica Huck, Florencia Portella, Valeria Gianfelici, Sofía Baravalle, Rubén Leva, Marcelo Castaños, Luis Astorga, Juan Pedro Rodenas, Esteban Landucci, Dora Suárez, Laura Cossovich, Alida Konekamp, Diego Magdalena, Franco Trivisonno, Gerardo Ortega, Roberto Elías, Facundo Martínez, Ariel Navetta, Graciela Gandini, Jimena Cardozo, Soledad Cerqueira, Juan Gentiletti, Sebastián Avaca, Emi Pérez, Adriana Bruniar, Mariano Boni, Flor Said, Elina Carnevali, Roxana Chacra, Lorena Udler, Nora Zacarías.-