Marce nomalumbre'

Instantánea  (I)

Los pies hurgan la arena.

La humedad sube por las pantorrillas hasta la ingle y de allí

a los hombros.

Está también el horizonte con su línea azul, con su ruido a mar, a viento y el murmullo

del gentío riendo fácilmente bajo el sol   /  pero

esto es como un fondo pintado a la acuarela: lo principal es

arena

humedad en los dedos/  fría / pegajosa sensación que sube y exige

1

2

3 pasos:

salir

4

disimular la emoción del tacto.

                                            CARO   MUSA     (1º, Jueves)

Mi ídolo es Matthew Bellamy, sí, sí, como para vos lo fue Jagger o Lennon, quizás Waters. Hasta los periodistas estarían muy contentos siendo estrellas de rock.

A veces me confundo y creo que voy a llegar a ser como Bolaño o como Pessoa, pero quién me quita el sueño...

Si lo pienso bien, me gustaría ser una persona que no piense. Un tonto. Me encantaría ser un tonto.

Pero qué lindo sería poder viajar por todo el mundo y tener plata y tomarme aviones cuando me lo permita el jefe.

Lo mejor hubiese sido el fracaso absoluto, anónimo. Pero quién te dice.

Esa tanguita en tu culo

Esa bala a un centímetro de la sien

Ese bandoneón furioso

Esa foto en la que ya nadie está vivo

Algo así tendría que ser.

Un cuarto de libra con doble queso

humeando en la bandeja

ante la mirada hambrienta de una gorda.

Soy de esos que no creen que creer cree crecimiento.

Tengo la piel de gallina.

  DOMINGO 4 de mayo, 20,30 hs.

Teatro LA MORADA,   San Martín  771 .-     

Vemos la obra y después hacemos análisis y debate.

La entrada es $ 15.-, pero por estudiantes del taller

pagamos $ 10.-  Me confirman por mail quiénes van...

sorry, lo tuve que re-publicar porque había unas horrorosas

ofertas de GOOGLE para gente desesperada...!!! más bien muerta...

Caramba ! Recórcholis Batman...!!!!!!!

La recomendación y análisis de mi primera mirada sobre la obra

está más abajo... down down down... YA ME CONFIRMARON

UNOS  15...  después les digo en qué bar hacemos la previa 19 hs...

Cuando vi a la muerte salí corriendo,
para que viera que
lo único que haría en la vida
sería correr para quedarme
hasta la muerte con él…

Día por día
una muerte
como impulso
mata.

Hoy
otra vez
un tiro que me arrastra
hasta donde vi la muerte
y disparé corriendo.


hay cosas que solas hacen que una mate
sin la muerte.


                                                                           Para el de los libros

                                            P i p u

viernes  9  de mayo,  22 hs. BAR DON CHICHO,  Pje. Zabala y Mitre. En la primera parte, arriba, hacemos la ceremonia de lectura, comida y entrega de premios.  Luego, en el subsuelo, la fiesta con el DiscJay Fernando... máquina de humo islero, la mejor música para bailar y están volviendo los lentos... Reserven la fecha. Ya tengo anotados para leer Kuba-Oriato-Simeoni-Fabi-Musa,  espero más...  relato breve-miscelánea, 25 renglones... o un poema... lectura zapping... PLEASE,  CONFIRMEN ASISTENCIA POR MAIL...!!!!!!!!!!!!!!!!!

                                                         "La infrecuencia con que ocurre lo esperado..." 

                                                                 William Carlos William

                          Casi nunca sucede lo que esperamos. Si algo nos define intrínsecamente es esta especie de niño con grandes expectativas. Todos somos de alguna manera aquél compañerito que lucía para genio en la primaria y quedó trunco en el primer año de Medicina. Y luego quedó tomando medicinas para el resto de su vida, lo cual incluyó, no sólo la carrera, sino todo el campeonato.
¿Quién no cree, acaso, que no tiene oculto en sí mismo, aún ahora, a los cuarenta años, el talento de un pequeño Amadeus de siete? ¿Alguno de ustedes se ha resignado ya a no escribir otra versión de "El Aleph"? Pues yo no, claro. Y es obvio que jamás podré hacerlo... pero ¿saben qué pienso? Que no voy a escribir esa nueva versión de Borges, sólo porque no me da la gana o me falta el tiempo... talento, es lo que me sobra, es que a veces no me pongo en vena y además, ¡queremos tanto al viejo... !

                                                            Marcelo  Scalona

La poesía y las baldosas flojas

Sentado en el patio de baldosas roídas

            Sentado en el patio de baldosas roídas por el sol, la lluvia y los años; me parece verlo. Sentado en un banquito bajo junto a la jaula del canario, sosteniendo sobre sus rodillas su viejo bandoneón. Aquel que en su juventud lo acompañaba a todos lados en la juerga con sus amigos.

Me parece verlo, tocar con sus manos cada uno de los botones blancos, concentrado en la melodía que sale de aquel viejo bandoneón. Inflando la boca con el aire que lleva a los labios, como si ese gesto le sirviera para sacar las notas afuera. Lo miro desde un rincón, sin que me note, para no irrumpir en esa intimidad que no le gustó nunca compartir con nadie.

            La melodía sale lenta, grácil, con la misma delicadeza de sus manos, las mismas que me peinaban y hacían las trenzas para ir al colegio Su pelo, apenas salpicado por pocas canas, su mirada en el piso y la música acompañando su estado de ánimo de hombre abatido por los años, a pesar de que es joven, pero la enfermedad lo hace vivir como si no lo fuera.

            Tuvo que retirarse de su trabajo porque su corazón no le permitía seguir. Pasó a depender del esfuerzo de mi madre. Mi hermana y yo, felices de tenerlo en la casa, sin imaginar lo que ésto le significaba.

            Escucho la melodía y me parece verlo, junto a la jaula de su canario a quien le dedica horas de atención y con él sí comparte.

            Por momentos se posesiona, cuando se olvida que pueden escucharlo, le pone el alma, la vida, saca todas sus emociones afuera, y al bandoneón lo estira, lo vuelve achicar, lo ondula. A veces cierra los ojos y desde mi rincón me pregunto "¿dónde estás papá?". Lo sigo observando cuando esboza una leve sonrisa como si algo lo hiciera feliz. Qué daría porque me contara, y me trasladara a ese mundo mágico que lo hace sentir bien.

            Los años pasaron y aquí estoy, sentada en el mismo patio, en su mismo banco, con su bandoneón sobre mis rodillas de mujer madura, pero no sé hacer nada con él. No sé ni cómo estirarlo, rememoro aquellos momentos en que lo espiaba, añoro y deseo que me llegue algo de aquella magia que lo transportaba, y me permita sentir y saber qué era lo que lo hacía sonreír.

SILVIA  CEREJIDO,  1º Martes

Después de siete horas y casi igual número de cervezas, el técnico ha transferido todo de mi computadora vieja a la nueva. Está todo programado, sintonizado y listo para usar. El tipo de la computadora da un paso atrás, eructa y sonríe.

Yo miro desde el sillón el nuevo monitor pantalla plana análogo TFT-LCD de 19 pulgadas de alto contraste, resolución de 1280 x 1024, un ángulo de visión de 170 grados y una frecuencia de escaneo de 30-81 khz (horizontal) y 56-75 (vertical). O así me dijeron.

Lo que veo son las colinas verdes, el cielo azul y las nubes del paisaje en mapa de bits del condado de Napa, llamado Bliss (dicha), que es el fondo de escritorio por default de Windows XP. Parece una invitación al suicidio para un domingo a la tarde.

"¿Podés cambiar eso?"

El tipo de la computadora entra a las preferencias. Miro y veo un sendero rústico cubierto de hermosas hojas otoñales caídas de grandes y viejos arces que se inclinan, románticos y soñadores. Eso me gusta más. Y también es el comienzo de un cierto tipo de locura.

Me voy a Jersey, viajo a París, de ahí a la Península Arábiga, y después vuelvo a casa.

Me siento en el sillón y observo ese sendero rústico y esos viejos arces. A esta altura conozco el nombre de este fondo de pantalla, o wallpaper, o como se llame: Autumn (Otoño). Acercándome al escritorio para mirarlo con más detenimiento, veo algo oscuro, vago, al final del sendero. ¿Una cabaña? ¿Un puente cubierto? ¿Un granero? Quiero estar ahí, honestamente, en ese sendero, bajo esos arces, caminando lentamente hacia esa oscuridad, conjurando algo. Vuelvo a París, de ahí me voy a Tokio, después a Milán y al lago Como, y regreso a casa. Estoy cansado de todo y de todas partes. Sólo quiero ir a Otoño.

Es un caso sencillo, me imagino. Soy un buen detective. Encontré un fumadero de opio en Vientiane, China; me dieron entrevistas cardenales, mafiosos y sheiks; estafé al Vaticano para que me otorgara un doctorado y así poder acceder a sus archivos clasificados; descifré el críptico mensaje de Ezra Pound garabateado en su propia copia de los Cantos mientras estaba encerrado en el manicomio; encontré y entrevisté a la primera esposa de Phil Spector, dada durante años por muerta; encontré mi camino hasta la piedra sagrada de la Gran Madre, en Chipre; obtuve el número de celular de Charlotte Rampling; hasta estuve cerca de entender la segunda página de mi declaración de impuestos. Encontrar el lugar donde fue tomada una foto –una foto ubicada en millones de pantallas de computadora– parecía la nada misma. Qué tontos somos los mortales. Al cliquear sobre la foto y pedir las propiedades de la imagen, la respuesta que se despliega es: "¿qué es esto?". Exactamente mi pregunta.

Yendo más en profundidad, un archivo llamado "propiedades de otoño" revela sólo que es un "theme file" de Windows de 5 kb. Cuando trato de averiguar qué es un "theme file", el Centro de Ayuda de Windows sugiere: "chequee su ortografía". Bueno, mierda, alguien en Microsoft debería saberlo. Pero de acuerdo a cómo terminaron las cosas, si lo saben, no lo dicen.

La curiosidad se vuelve deseo, y el deseo obsesión. Varios amigos se involucran en mi búsqueda. Ya no quiero meramente encontrar Otoño e ir ahí. Ahora quiero ir y buscar un pequeño lugar para vivir cerca del sendero cubierto de hojas secas. Editores de fotografía, editores de editores, chequeadores de datos, investigadores, técnicos de computadora y muñecos de computadora: todos ellos se convirtieron en mi variopinta y devota tripulación, que empezó a ser conocida como el Equipo Otoño.

Cada miembro del Equipo Otoño empieza como lo hice yo, confiado en que encontrar la locación registrada en la foto sería una cuestión rápida y sencilla. Mientras pasan los meses, varios de los voluntarios, en vez de reconocer la derrota, se escudan en la premisa exculpatoria: "A lo mejor es una imagen generada por computadora", y vuelven a sus vidas reales.

Las preguntas a Microsoft son reenviadas a la firma de relaciones públicas Waggener Edstrom. El siguiente intercambio de mails entre un integrante del Equipo Otoño y un miembro del Equipo de Respuesta Rápida de Waggener Edstrom es representativo:

"Hola, soy un periodista que está escribiendo sobre arte para escritorios de computadora y tengo una pregunta: ¿podrían decirme el nombre del fotógrafo y la locación de la imagen de wallpaper que viene con Windows XP llamada Otoño? Envío la imagen exacta como archivo adjunto. Sé que éste es un pedido inusual; cualquier ayuda que me puedan dar será muy apreciada."

"Me alegra recibir esta consulta. Por favor, deme la oportunidad de conectarme con colegas para transmitirles su inquietud. ¿Necesita esta información para un artículo? Y de ser así, ¿cuál es su fecha límite de entrega y cómo usará la información?"

"¡Gracias por contestar tan rápido! Sí, es para un artículo. Mi fecha límite es el 10 de julio. El artículo es sobre las maneras en que los wallpapers afectan los hábitos de trabajo de la gente. Esta fotografía en particular es mi favorita, y voy a escribir sobre las formas en que ha inspirado y estimulado mi imaginación para escribir. Averiguar quién tomó la foto y, en particular, dónde lo hizo, serán datos muy importantes para el artículo. Por supuesto voy a citar su asistencia en nombre de Microsoft y enviar copias cuando se publique. Gracias otra vez."

"Hola. Le respondo su último email y me he conectado con colegas a propósito de su consulta. Desafortunadamente, no podremos contribuir en esta oportunidad. Le pido disculpas por los inconvenientes. Saludos."

"¿Puede decirme por qué no? Gracias."

"Hola. Desafortunadamente no estuve presente en el proceso de decisión sobre su pedido y no puedo comentar sobre las razones de mis colegas. Le pido disculpas por las molestias. Le sugiero que acuda a Internet para más información sobre las imágenes. Saludos."

Veo gente con capuchas y capas negras sentadas alrededor de una mesa, atadas por un juramento de sangre: nunca divulgar la latitud y la longitud de Otoño. ¿Por qué este muro de silencio y secreto? Nunca antes supe de una compañía que se niegue tan resueltamente a la buena publicidad.

Los miembros del Equipo Otoño me empezaron a hacer comentarios raros: "Hay caballos cerca. No se los ve, pero, ahí, mirá ese corral medio derrumbado a la derecha. Es un corral para caballos".

"Creo que es algún lugar de Vermont. Me da la impresión de que es Vermont."

Entonces, le escribo al Departamento de Turismo del estado de Vermont y me responden: "Creemos que esta foto es de un banco de imágenes que venía con MS Windows hace unos años. En todo caso, no es de nuestro banco de imágenes… He consultado al editor de la revista Vermont Life para ver si le resulta familiar".

En lejanos y nebulosos resultados de una exhaustiva búsqueda de imágenes en Internet, Otoño aparece casi acechante, con el nombre de "Tierno Otoño" en un sitio llamado art-screensavers.com. Despachamos una súplica: "¿Puede decirme por favor dónde fue tomada la fotografía "Tierno Otoño"?". La respuesta es rápida y amigable, aparentemente desde Rusia: "Esas fotos llegan a nosotros a través de nuestros amigos, así que desconozco su origen. Pero conozco el origen de las fotos de los salvapantallas llamados Fallen Leaves. Es el Jardín Botánico de Moscú. Los mejores deseos para esta Navidad, Roman Rusavsky".

Le pregunto al millonario S.I. Newhouse si conoce a Bill Gates. Le pregunto a la gente en los bares si conoce a alguien que trabaje en Microsoft. Mi email a Gates-bill@microsoft.com sigue sin respuesta, pero sé que él es el dueño de la imagen. Es dueño del Código Leicester de Leonardo Da Vinci. Es dueño de todo. Debe ser dueño de Otoño la foto, si no del verdadero lugar. Y al menos una de las 70 mil personas que trabajan para él –o él mismo– debe saber dónde se tomó la foto, o quién lo hizo.

Es dueño de Corbis, que alberga unos 70 millones de fotos. Resulta que la biblioteca de Corbis, a través de la que Bill Gates está dispuesto a venderme fotos de mí mismo, tiene unas 5000 imágenes archivadas bajo el nombre de "Otoño". Comienzo una metódica búsqueda mirando cada una de ellas. Casi en la mitad de la tarea, la encuentro: CB047623 ("Hojas de otoño cayendo sobre sendero"). Otras fotos de Corbis incluyen los datos de autor, fecha de la fotografía e información sobre la locación. Es día de pago. Hago clic sobre la imagen para pedir detalles. Lo único que consigo, y nada más, es: "Fecha de la fotografía: octubre de 1999".

"Querido Corbis…"

Encuentro una imagen del fotógrafo James Marshall, que vive en Brunswick, Maine. La foto, de arces otoñales en Hadley, Massachusetts, me recuerda a Otoño.

"Perdón, Nick –me dice–, pero ésta no es mía."

Algunos trataron de consolarme. "Mierda, debe estar cerca de un depósito de residuos tóxicos." Mi amigo Bruce sugiere que debe haber un elemento siniestro: "Puede ser como en Blow-Up. Algo malo puede estar sucediendo al final del sendero. Quizá por eso no quieren decirte nada".

Pero, ya sean residuos tóxicos o cadáveres, no me importa. Otoño me espera. En algún lugar. Sí. Al final del arco iris. Sí. Y lo voy a encontrar.

Un email llega en respuesta al que le envié a Bill Gates. No es del Gran y Malvado Bill sino de alguien que trabaja en algo llamado exchange.microsoft.com. "La locación de la foto es Campbellville, Ontario, Canadá."

¡Guau!

Ahora sólo necesito el nombre del fotógrafo para que me lleve al hogar donde nunca he estado.

"El banco de imágenes Corbis no quiere dar el nombre del fotógrafo

porque es dueño de los derechos de la imagen."

Yo no quiero pasar sobre ningún derecho. Por favor. Sólo quiero el nombre del fotógrafo.

"Mucha suerte."

Me dirijo a Campbellville en busca de ayuda. Sociedades históricas, la cámara de comercio, dueños de posadas, inmobiliarias, bibliotecas, estancias con caballos. Nadie puede identificar el lugar. Llamo a Graydon Carter, mi editor en Vanity Fair: "Ya sabés que estoy loco, pero…".

Me llama Ann Schneider, la editora jefa de investigación fotográfica de la revista. Ahora me refiero a ella con otros títulos: diosa, interventora divina –porque me ofrece, recuperado por su magia, el nombre del fotógrafo: Peter Burian–.

Salgo del vaso de cristal y del whisky y sonrío ampliamente. Pero pronto la sonrisa, como el whisky, desaparece.

Peter, que vive en Milton, Ontario, dice que sí, le dijo a Corbis que la imagen fue tomada en Campbellville, pero, "cuanto más lo pienso, puede haber sido cerca de Kilbride". Sale con el coche, busca en Campbellville y en Kilbride. "No fue en ninguno de los dos pueblos", reporta. "Me equivoqué." Pero "sé que está en un radio de 100 kilómetros de mi casa en Milton". El mismo se refiere a este asunto como "una aguja en un pajar". El hombre que encontró Otoño ha perdido a Otoño.

Pero ahora está tan obsesionado como yo. Se está yendo a París por diez días, y tiene que terminar mucho trabajo antes. "Y la nieve derretida no es buena" para vagar por caminos rurales. Pero "soy un tipo terco: vamos a encontrar la locación".

Mientras tanto, ante la primera mención de Kilbride, yo le escribo a un puñado de gente en Burlington, el lugar más cercano a Kilbride que tiene un puñado de gente a quien escribirle. Recibo respuesta de Jane Irwin, una archivista voluntaria de la Sociedad Histórica de Burlington. "Kilbride es parte de la ciudad de Burlington, pero en el área rural del norte, accesible sólo por auto. No manejo, y no he estado allí en por lo menos diez años, pero el sendero me resulta vagamente familiar. Basándome en el corral y en el granero del fondo, apenas visible, me parece que es un camino que lleva al sur, a la vieja propiedad de los Harris."

Aunque Kilbride ha sido descartado, le paso la sugerencia de Jane a Peter, que va a revisitar el pueblo el sábado siguiente. Esa noche, recibo de él las palabras que he estado deseando escuchar durante más de un año: "Lo encontré".

Así que aquí estoy, sentado en una mañana de domingo de invierno, con una taza de café barata en la mano en vez del vaso de cristal, sonriendo con más serenidad. Como dijo una vez alguien más sabio que yo, nadie con un mapa decente necesita del arco iris.

Nick Tosches es uno de los mejores escritores de no-ficción del mundo anglosajón, y probablemente del mundo: ha encontrado el último fumadero de opio en China, se ha infiltrado en el Vaticano para acceder a sus archivos, ha conseguido entrevistas con mafiosos inhallables para cualquier otro, ha descifrado el misterioso manuscrito de Ezra Pound y hasta encontró gente dada por muerta durante años. Y sus crónicas, notas y libros están sobradamente a la altura de sus temas. Su última obsesión fue un idílico fondo de pantalla de Windows, y se convirtió en uno de sus casos más complicados.

LOS   DÌAS   

                        ¿Son felices los niños? ¿Hay períodos de felicidad real en la vida de los hombres?

                               No me pregunto si la vida es buena o feliz, pues está demasiado frecuentada por el dolor, para que incurramos, después de los treinta años, en ingenuidades tales. Pero, ¿hay épocas o edades de bienestar, de placer prolongado y real?

                Muchas veces, viviendo desdichado, han acrecentado mi sufrimiento las impaciencias de ser feliz suscitadas por algún capítulo final de Walter Scott donde, como siempre en las obras de este delicioso mago, el protagonista salva la última dificultad y se inaugura en el vivir dichoso, después de larga empresa. Creía entonces en la posibilidad de una dicha real, de cierta duración, mas Schopenhauer continuaba asegurando que no hay sustancia en el placer y sólo el dolor es positivo.

                Admiraba mucho entonces y admiro siempre la poderosa mentalidad del metafísico de más vocación que ha existido, pero el mucho sufrir y pocas energías intelectuales de aquel período me privaban de la reacción necesaria para sustraerme al prestigio del célebre pesimista.

                Después he visto claramente que fuera de su incomparable exposición metafísica, Schopenhauer, como tantos escritores, suele obstinarse en afirmaciones pueriles a las que él mismo no da crédito.

                Carece de todo sentido y mucho más de toda verdad su concepto de que el dolor es positivo y el placer irreal y negativo, como también pensaba Voltaire; pretender hallar el contenido de esta afirmación es tiempo perdido porque no lo tiene y, apartándose de toda conceptuosidad, tampoco es cierto que el dolor sea más frecuente que el placer ni más intenso ya que no más real.

                En cuanto a las lacrimosidades indeciblemente tontas y aburridas de Leopardi (redimidas sólo por sus versos, y exquisito estilo) consistentes casi siempre en un interminable lamentarse de la iniquidad y villanías de los hombres –género de pesimismo el más pueril e insufrible- nadie las ha refutado, mas no por irrefutables, seguramente.

                Hay tanta bondad como maldad en los hombres, y tanto dolor como placer en el mundo; eudemónicamente, pues, y, quizá, bajo todo aspecto, la vida vale muy poca cosa o nada y entre existir o no existir la opción es indiferente. Toda vida humana o animal, actual o futura, es y será un campo de acción en que alternativamente se instalan y se desalojan el Placer y el Dolor, por ley psicológica de compensación y relatividad y por ley cosmológica de constitución y complejidad del Universo.

                Cuando durante varios años consecutivos el dolor ha prevalecido sobre el placer en nuestra existencia, no quedan en la conciencia elementos para constituir la imagen del placer; se olvida que se ha gozado en la juventud y se deja de creer en la realidad del bienestar y de las intensidades del goce.

                A la inversa, cuando una época buena se ha prolongado desaparece la representación del dolor; se supone inherente el bienestar al vivir y se comentan las mayores imprevisiones y desatinos; el dolor no tarda en volver y es recibido a los cuarenta años con la misma sorpresa y cobardía que a los veinte. Sí, por ejemplo, entre los treinta y los cuarenta años hemos disfrutado un período grato y duradero, creemos deberlo a nuestra experiencia, habilidad y valor adquiridos en los malos años. Esto es, en cierto modo, verdad, pero es grande error imaginarse, como ocurre a todos, que esa experiencia, riqueza y vigor intelectual, actividad cotidiana y endurecimiento a las crudezas morales y físicas de la vida, se han adquirido definitivamente. Se pierden, más o menos en el mismo número de años que se requirió para adquirirlos; se pierden con el bienestar como se adquirieron con el sufrir.

                El sufrimiento determinó el esfuerzo para adquirir poder muscular o intelectual, para dominar emociones y deseos, para formarse habilidades y hábitos; el bienestar que dimana de esas mismas adquisiciones origina a su vez la pérdida paulatina de éstas. La experiencia, las infinitas nociones generales y particulares, orientaciones y acumulaciones intelectuales de todo género, la noción neta del dolor mismo, se van debilitando, e igualmente las aptitudes morales, el valor, la circunspección; cuando el dolor reaparece nos toma tan de sorpresa, es un tan completo desconocido para nosotros como si recién saliéramos de la cuna.

                Hoy, en 21 de diciembre de 1906, me encuentro yo en un estado de bienestar cotidiano casi completo que con lentitud indecible ha venido pronunciándose desde hace algunos años, pero sin merecer el nombre de bienestar hasta hace algunas semanas solamente.

                Opino que para el 1º de marzo de 1907 se habrá acentuado con un pequeño matiz que le falta todavía para ser completo sin ser intenso. Cuando llegue a esa fecha diré al lector si se ha confirmado mi pronóstico.

                Después, mi estado de bienestar continuará intensificándose y mi actividad actual también, durante un lapso muy difícil de calcular, ciertamente.

                Opino que habrá también intensificación de felicidad durante año y medio, desde 1º marzo 1907 hasta 1º septiembre 1908, fecha aproximativa en que alcanzará el más alto grado de placer cotidiano y de actividad intelectual y muscular que puede ofrecer mi existencia; y que inmediatamente ambas empezarán a declinar para llegar dentro de otro año y medio, en 1º marzo 1910, al estado de bienestar completo pero no intenso en que me encontraré el 1º de marzo 1907, dentro de dos meses, en rebroussant chemin.

                Esa declinación proseguirá, de modo que recorreré de nuevo los estados cotidianos que acabo de pasar en  este año 1906, en los cuales ha prevalecido el placer en leve proporción. Así será el año de 1º marzo 1910 a 1º marzo 1911.

                Más allá de esa fecha el descenso de bienestar y de actividad continuará durante media docena de años; el año 1912 sería de igualdad de dolor y placer y luego el dolor empezará a prevalecer lentísima pero inflexiblemente hasta llegar a la miseria y sufrimiento incesante que ya he soportado en 1897, 1898 y 1899. Espero no encontrarme para entonces en el mundo de los autores y lectores.

TEORÍAS, Macedonio Fernández, Edit Corregidor, año 1991, p. 47-49

Suelo enredarme

en la malla evidente

de tus palabras.

Hacia el interés

recién avancé cuando

ví que llorabas.

No podría decir

qué trance de cintura

tiene la luna.

Cuánto demoré

en notar tu exhibición

de franca alquimia.

Se desvanece

la inquietud previa sobre

si me miraras.

  Chile, 1929-1988

Para escribir correctamente poesía

Si se ha de escribir correctamente poesía
no basta con sentirse desfallecer en el jardín
bajo el peso concertado del alma o lo que fuere
y del célebre crepúsculo o lo que fuere.
El corazón es pobre de vocabulario.
Su laberinto: un juego para atrasados mentales
en que da risa verlo moverse como un buey
un lector integral de novelas por entrega.
Desde el momento en que coge el violín
ni siquiera el Vals triste de Sibelius
permanece en la sala que se llena de tango.

Salvo las honrosas excepciones las poetisas uruguayas
todavía confunden la poesía con el baile
en una mórbida quinta de recreo,
o la confunden con el sexo o la confunden con la muerte.

Si se ha de escribir correctamente poesía
en cualquier caso hay que tomarlo con calma.
Lo primero de todo: sentarse y madurar.
El odio prematuro a la literatura
puede ser de utilidad para no pasar en el ejército
por maricón, pero el mismo Rimbaud
que probó que la odiaba fue un ratón de biblioteca,
y esa náusea gloriosa le vino de roerla.

Se juega al ajedrez
con las palabras hasta para aullar.
Equilibrio inestable de la tinta y la sangre
que debes mantener de un verso a otro
so pena de romperte los papeles del alma.
Muerte, locura y sueño son otras tantas piezas
de marfil y de cuerno o lo que fuere;
lo importante es moverlas en el jardín a cuadros
de manera que el peón que baila con la reina
no le perdone el menor paso en falso.

Quienes insisten en llamar a las cosas por sus nombres
como si fueran claras y sencillas
las llenan simplemente de nuevos ornamentos.
No las expresan, giran en torno al diccionario,
inutilizan más y más el lenguaje,
las llaman por sus nombres y ellas responden por sus
nombres
pero se nos desnudan en los parajes oscuros.
Discursos, oraciones, juegos de sobremesa,
todas estas cositas por las que vamos tirando.

Si se ha de escribir correctamente poesía
no estaría de más bajar un poco el tono
sin adoptar por ello un silencio monolítico
ni decidirse por la murmuración.
Es un pez o algo así lo que esperamos pescar,
algo de vida, rápido, que se confunde con la sombra
y no la sombra misma ni el Leviatán entero.
Es algo que merezca recordarse
por alguna razón parecida a la nada
pero que no es la nada ni el Leviatán entero,
ni exactamente un zapato ni una dentadura postiza.

                   ENRIQUE   LIHN   

Trabajo 3

COMUNICACIÓN  vs. LITERATURA

Pasaje de frase expresiva a función poética.

De la frase expresiva numero 1.  de   Félix de Azúa,

del libro EL APRENDIZAJE DE LA DECEPCIÓN, Compac. Anagrama

" No es que yo afirme que el arte se muere cada día, sino que debemos matarlo diariamente. Puede gustarme mucho la torre de Pisa o un bosque, pero puede gustarme todavía más, ver caerse la torre o incendiarse el bosque".

Función Poética:  

"Atado a caminos marcados, el asesinato es la única forma que encontré de parirme.

Sólo me reconozco ahí, donde quemo los barcos de viajes anteriores. Soy en tanto que destruyo como un modo de la búsqueda. Nazco entre los escombros"

Francisco  Kuba

                                                                   INVERSA

        Pasaje de frase poética a función expresiva.

F.P.    Julio Cortázar –RAYUELA,  p. 2.

"Andábamos sin buscarnos, pero sabiendo que andábamos para encontrarnos"

F.E.:

Hay un modo de búsqueda, que intenta encontrar un mas allá. Si uno encuentra lo que estaba buscando no hay novedad posible y cabe suponer que ese objeto ya estaba desde el inicio. En cambio una verdadera búsqueda se da cuando lo que se encuentra es otra cosa, donde el efecto es inesperado y la alegría renovadora. Como dice Pablo Picasso: "Yo no busco, encuentro"

                                         Francisco Kuba -   22 años.

cuando el suspenso vira al terror... pero nunca se sabe qué lo causa...

qué extraño dragón subterráneo causará esas lenguas de humo...!!!