"Es necesario que se pregunte para que yo siga vivo, por que yo soy tan sólo su memoria". HAROLDO CONTI. Los caminos, homenaje.




23 de Diciembre, 2007


2 de CLARICE...

Publicado en De Otros. el 23 de Diciembre, 2007, 19:12 por Lauisaia

TANTA MANSEDUMBRE

Pues en la hora oscura, tal vez la más oscura, en pleno día, ocurrió esa cosa que no quiero siquiera intentar definir. En pleno día era noche, y esa cosa que no quiero todavía definir es una luz tranquila dentro de mí, y la llamaría alegría, alegría mansa. Estoy un poco desorientada como si me hubieran arrancado el corazón, y en lugar de él estuviera ahora la súbita ausencia, una ausencia casi palpable de lo que antes era un órgano bañado de oscuridad, de dolor. No estoy sintiendo nada. Pero es lo contrario del sopor. Es un modo más leve y más silencioso de existir.

Pero también estoy inquieta. Yo estaba organizada para consolarme de la angustia y del dolor. Pero cómo es que me las arreglo con esa simple y tranquila alegría. Es que no estoy acostumbrada a no necesitar de mi propio consuelo. La palabra consuelo me llegó sin sentir, y no lo noté, y cuando fui a buscarla , ésta se había transformado ya en carne y espíritu, ya no existía más como pensamiento.

Voy entonces a la ventana, está lloviendo mucho. Por costumbre estoy buscando en la lluvia lo que en otro momento me serviría de consuelo. Pero no tengo dolor que consolar. Ahora estoy buscando en la lluvia una alegría tan grande que se torne aguda, y que me ponga en contacto con la agudeza que se parezca a la agudeza del dolor. Pero es una búsqueda inútil. Estoy frente a la ventana y sólo ocurre eso: veo con ojos benéficos la lluvia, y la lluvia me ve de acuerdo conmigo. Ambas estamos ocupadas en fluir. ¿Cuánto durará mi estado? Percibo que, con esta pregunta, estoy palpando mi pulso para sentir dónde está el latir dolorido de antes. Y veo que no está el latido de dolor.

Sólo eso: llueve y estoy mirando la lluvia. Nunca creí que el mundo y yo llegáramos a ese punto de acuerdo. La lluvia cae no porque me necesite y yo la miro no porque necesite de ella. Y no estoy agradeciendo nada. No hay nada que agradecer por haberse transformado en otra. Soy una mujer, soy una persona, soy un atención, soy un cuerpo mirando por la ventana. Del mismo modo, la lluvia no está agradecida por no ser una piedra. Tal vez sea eso lo que se podría llamar estar vivo. No es más que esto, sino esto: vivo. Y sólo vivo de una alegría mansa.

VIDA AL NATURAL

Pues en el Río había algo como el fuego de un hogar. Y cuando ella advirtió que, además del frío, llovía en los árboles, no podía creer que tanto le fuese dado. Y el acuerdo del mundo con eso que ella ni siquiera sabía que necesitaba como el pan. Llovía, llovía. El fuego encendido guiñaba hacia ella y hacia él. Él, el hombre, se ocupaba de eso que ella ni siquiera agradecía; él atizaba el fuego en el hogar, lo cual era su deber de nacimiento. Y ella, que siempre estaba inquieta, curiosa, lo más que hacía era instigarlo, a veces. No le daba órdenes porque era la mujer de un hombre que perdería su estado si ella le daba órdenes. Él atizaba el leño y su otra mano, libre, al alcance de ella. Ella lo sabe, y no la toma. Quiere la mano de él, sabe que la quiere, y no la toma. Tiene exactamente lo que quiere: poder tener.

Ah, y decir que esto va a acabar, que por sí mismo no puede durar. No, ella no se está refiriendo al fuego, se refiere a lo que siente. Lo que siente nunca dura, lo que siente siempre acaba, y puede no volver nunca más. Se encarniza entonces sobre el momento, se traga el fuego, y el fuego dulce arde, arde, flamea. Entonces ella que sabe que todo va a acabar, agarra la mano libre del hombre, y la enlaza con las suyas, ella dulce arde, arde, flamea.

Clarice Lispector, del libro ¿Dónde estuviste de noche?

y uno de Alejandra, porque llueve...

Publicado en De Otros. el 23 de Diciembre, 2007, 13:02 por MScalona
Pizarnik, ARG. 1936-1972

La jaula

Afuera hay sol.

No es más que un sol

pero los hombres lo miran

y después cantan.

Yo no sé del sol.

Yo sé de la melodía del ángel

y el sermón caliente

del último viento.

Sé gritar hasta el alba

cuando la muerte se posa desnuda

en mi sombra.

Yo lloro debajo de mi nombre.

Yo agito pañuelos en la noche

y barcos sedientos de realidad

bailan conmigo.

Yo oculto clavos

para escarnecer a mis sueños enfermos.

Afuera hay sol.

Yo me visto de cenizas.

URONDO

Publicado en De Otros. el 23 de Diciembre, 2007, 12:57 por MScalona

                                                                                                                  

Fin y principios

 

Estoy en los ruidos de la tristeza,

en las tablas de la perdición,

en el aire de este tiempo maldito infortunado;

llovizna criminal y sucia.

 

En aventuras, en la queja

del muerto y el terror de los vivos y el soplo

de los convalecientes.

 

Estoy en el clamor encontrado, fuera

de la felicidad y el fascismo y el olvido sin escuchar

la clausura y la ausencia,

sin tolerar la conmiseración, o desconocer

la alegría o la bondad o el dolor del caído.

 

Sin sentir resignaciones, sufriendo con rabia

la esperanza, viviendo a mi manera.

 

                                                                   de "Del otro lado" (1960-1965)

                                                                                                                                         

Urondo, nació en ARG, y vivió entre 1930-1976. Es desaparecido de la dictadura militar. Integra la generación poética

de POESÍA BUENOS AIRES, como Aguiire, Giannuzzi, Bailey y Gelman. Aunque, como este último tiene mayor

énfasis surrealista y social.

 

 

TEILLIER

Publicado en General el 23 de Diciembre, 2007, 12:55 por MScalona

                                                                                                                       

3

 

Kilómetro 662 a las cuatro de la tarde.

En la calle Comercio los turcos y los españoles

bostezan tras los mostradores.

No hay un alma en la calle a la hora de la siesta

horadada sólo por el cuerno primitivo del vendedor de helados.

En las afueras los campesinos esperan las micros rurales.

Tal vez me vaya a otro pueblo

cuyo destino voy a leer en la palma de sus calles.

 

                         Jorge Teillier, Chile, 1935-1996

 

...cronopio que murió de amor

Publicado en De Otros. el 23 de Diciembre, 2007, 12:48 por MScalona

 

                                                                                                              

Todo lo que de vos quisiera
es tan poco en el fondo

porque en el fondo es todo

como un perro que pasa, una colina,
esas cosas de nada, cotidianas,
espiga y cabellera y dos terrones,
el olor de tu cuerpo,
lo que decís de cualquier cosa,
conmigo o contra mía,

todo eso es tan poco
yo lo quiero de vos porque te quiero.

Que mires más allá de mí,
que me ames con violenta prescindencia
del mañana, que el grito
de tu entrega se estrelle
en la cara de un jefe de oficina,

y que el placer que juntos inventamos
sea otro signo de la libertad.

                                                                 

                              En: Salvo el crepúsculo, Buenos Aires, Ed. Alfaguara, 1996

- morOnetti -

Publicado en De Otros. el 23 de Diciembre, 2007, 10:58 por MScalona

                                                                                                                    

                                                                                                                       

La narrativa de Onetti creció al costado de todos los caminos. Es tributaria de la impiadosa mirada de Roberto Arlt sobre las subjetividades huérfanas que se pierden en las calles oscuras de la ciudad fantaseando amores puros y crímenes atroces. Es hija de la decepción radical de Louis Ferdinad Celine, de la renovación técnica y perceptiva de William Faulkner. También del desdibujamiento de la identidad plantado en los textos de Franz Kafka y de la autonomía que Jorge Luis Borges edificó para la ficción. Pero entre esas marcas inescapables, Onetti cava desde la nouvelle El pozo (Montevideo, 1939) hasta Cuando ya no importe (Madrid, 1993) una obra impar e impiadosa que, sin embargo, contiene a su propio revés: "Mi literatura es una literatura de bondad. El que no lo ve es un burro", le descerrajó a la periodista María Esther Gilio quien ahí nomás le retrucó: "Los burros son muchos entonces".

            Sucede que tras el sabor a hiel que retiene el paladar después de concluir con un resoplo liberador la lectura de Los adioses o de El astillero no es tan fácil recostarse en el alivio de la caricia piadosa que también Onetti dispensa a sus personajes, esos fondistas del fracaso que imaginaron el amor total, el prostíbulo perfecto, el negocio salvador, la gran estafa, el crimen compensatorio, la juventud eterna, afanes que de algún modo parafrasean su magnífico cuento Un sueño realizado.

            En términos generacionales y de la evolución literaria del siglo XX, Onetti, como Arlt, -indudable padrino del desengaño-, releva el nuevo paisaje humano de Latinoamérica cuando el ruralismo se retira entre las nostalgias desangradas de Don segundo Sombra. En su primer cuento publicado en La Prensa en 1933 (Diagonal Norte-Avenida de Mayo-Diagonal Norte) ya está esa deriva por la ciudad mientras alma adentro se cocinan deseos de ardua consumación. En El Pozo ya transpira por las paredes del texto una humedad que no se desprenderá nunca: el choque con la vulgaridad diaria y la búsqueda de caminos alternativos que van a dar a la fantasía.

            Onetti  crece literariamente en un clima donde se maceran la lucha contra el fascismo, la presión política, anímica y cultural de dictaduras latinoamericanas, cuando los intentos de vertebrar frentes populares fracasan uno a uno como traccionados por la derrota republicana en España. En esa atmósfera las urbes latinoamericanas ascienden disparejamente hacia el cielo. Dentro de ellas, las rioplatenses, representadas a partir de 1950 en la mítica Santa María que Onetti-Brausen inventan para La vida breve, la novela que lo aproxima al carozo de su ingeniería corrosiva.

            Aproximadamente de izquierda (en 1929 quiere conocer de cerca la experiencia soviética; considera un malnacido a quien no apoye a la república española), mira con aire burlón a la militancia activa: al sujeto onettiano no lo salvará ni Marx ni ninguna religión monoteísta; una soledad supina lo tendrá conectado a sí mismo en busca de una resbaladiza intensidad. Tras los barrotes de su solipsismo renuncia a la acción y busca sostenerse en un pasado de músculos firmes y amores que se creían plenos o en la ensoñación diurna de los imaginativos. El entorno, en lo que pudiera cargar de reparador, ignora olímpicamente a sus personajes arrinconándolos en un mundo sin repertorio, teñido por la indiferencia, la repetición, la caída existencial del trabajo o la charlatanería cerril que murmura sonoras estupideces. Avanzando como en una hilera de hormigas, estos tipos a veces feroces y a veces tiernos, no intercambian mucho más que simulacros con las otras hormigas que se les cruzan en el camino.

            Todos están en la ciudad, pero con una estampa dislocada. Como quien comprende que las vidrieras bruñidas no son para él o no le importan; como quien no cree en nuevos sistemas de iluminación urbana. Los hiperestésicos muchachos de Onetti (porque muchachas casi no hay o están en segundo plano, y oscilan entre la prostitución, el chancleteo o la equívoca santidad adolescente) dirigen sus ojos hacia otros rincones: paredes sucias, ventanales con vidrios rotos, chapas que gimen, pastizales rencorosos, construcciones inacabadas. O sea: el otro lado de la ciudad, el monstruo desangelado del que quizá convenga escapar (a una cabaña de troncos arropada por un amor joven, a una isla para escribir una gran obra.) En esos limbos el pequeño hombre pergeña su fuga aunque ni el tiro del final le va a salir. Mientras en Europa el existencialismo corrobora la caída de todos los dioses y describe la consecuente angustia, en tanto difícilmente se encuentre una persona que exprese "la placidez orgánica de estar viva". (Los adioses) es poco lo que cabe esperar.

            Esta narrativa áspera estuvo atravesada por el malentendido y fue, durante años, un guiño entre iniciados. Onetti siempre pegaba en el travesaño de la consagración. Su novela Tierra de nadie obtuvo el Segundo premio de Losada derrotado por Es difícil empezar a vivir, de Bernardo Verbistky. En el concurso de 1955 de Fabril Editora una novela olvidada le gana a El Astillero; Life en español premia a Ceremonia secreta de Marco Denevi en detrimento de su Jacob y el otro. Como meado por los perros, a Junatacadáveres, La casa verde de Mario Vargas Llosa le arrebata el Rómulo Gallegos en 1967. Todas las postergaciones quedarán compensadas cuando en 1980 las repare el premio Cervantes.

            Los años de baja visibilidad quedarán paulatinamente en el olvido con las ediciones en las mejores casas españolas, los estudios universitarios, las traducciones y los congresos post-mortem. Aquella niebla sobre su obra reconoce la doble causa de una lectura que presenta ciertos desafíos (al menos ante el realismo más chato) y la ceguera de quienes dejaron sus ficciones a la vera de la ruta que transitaban los del boom latinoamericano.

            Sin embargo, Onetti fue quien llevó más allá la experimentación técnica. Según Emir Rodríguez Monegal, es él quien pone en texto una concepción de la novela como "un organismo autónomo cuyas leyes narrativas son tan fatales para los seres de ficción como las de la naturaleza para un ser humano real".

            En sus obras de juventud se prefigura, en forma larvada, toda su exploración, con la aparición del sueño diurno. Pero la técnica se perfeccionará en La vida breve  cuando Brausen nos conduzca a Santa María y en esa "irrealidad" inventada ante los mismos ojos del lector dibuje puentes de ida y vuelta con el plano netamente realista. Juan José Saer denominó a este artilugio de cajas chinas (narración dentro de la narración) "realidad a la segunda potencia". A  esta invención hay que sumarle la relativización de lo que se cuenta, algo que siempre dependerá de un punto de vista determinante y plástico. 

Para armar estas realidades que se posan sobre sus páginas como nubes flotantes, Onetti arma un artefacto genial: el nexo relativilizador, una treta verbal introductoria de las secuencias narrativas, por ejemplo: "Nunca se supo con certeza…."; o; "tal vez se besaran después de haber oído a la sirvienta" o; "el escándalo debe haberse producido más adelante". Pero no se trata apenas de la destreza de un narrador hábil: en la relativización hay una filosofía que habla de la posible inutilidad de todo lo que sucede bajo el sol, del vacío de todo acto que inescapablemente será coronado por su final o su absurdo.

Enemigo de lo que él llamó "Literatosis" Onetti fue, es, sigue siendo, un narrador con hiperconciencia del lenguaje. Su famosa y aparente sequedad no alcanza para disimular su conocimiento del registro poético de la lengua: "Un humor de coro distante surgía de las conchas huecas, semihundidas en la arena del fondo" (El pozo). O:"La luz amarilla de la linterna se abrió en mi cara" (Los Adioses). La reiteración de palabras al encabezar la oración, anáfora, es también un recurso habitual y es un clásico de todo escritor que se proponga a custodiar su fraseo.

¿Puede ser leído en 2007 este anacrónico muchacho punk que dijo de mil maneras que la verdadera maldición radica en la imposibilidad de elegir? Pues pensamos que si. Y clamorosamente. Porque detrás de su rechazo a la salida del el sol esta el deseo de que ese sol vuelva a salir pero haciendo un guineo cómplice al reino de la posibilidad. Y debe ser leído para seguir disipando el mal entendido de que su pericia técnica produce un efecto neblina que no deja ver lo fundamental: el aparato del alma con todas sus vísceras expuestas. También para adentrase en la razón profunda de su decir ambiguo tan bien explicitada por él mismo: "Se dice que hay varias maneras de mentir; pero la más repugnante de todas es decir la verdad, toda la verdad, ocultando el alma de los hechos. Porque los hechos son siempre vacíos, son recipientes que tomarán la forma del sentimiento que los llene".

                                                                                                                           

                    VICENTE   MULEIRO -   Revista   "Ñ"


  
Autores
María Paula Cerdán, Francisco Kuba, Verónica Laurino, Marcelo Scalona, Caro Musa, Claudia Malkovic, Silvina Potenza, Marcela González García, Soledad Plasenzotti, Natalia Massei, Mónica M. González, Ariel Zappa, Cintia Sartorio, Cecilia Mohni, Silvia Estévez, Julia M. Sánchez, Matías Settimo, Marisol Baltare, Maximiliano Rendo, Matías Magliano, Andrea Parnisari, Roberto Sánchez, Alina Taborda, Nicolás Foppiani, Mayra Medina, Alfredo Cherara, María B. Irusta, Ale Rodenas, Laura Rossi, Germán Caporalini, Rosana Guardala Durán, Rosario Spina, Sergio Goldberg, Luisina Bourband, Alejandra Mazitelli, Tomás Doblas, Laura Berizzo, Florencia Manasseri, Beti Toni, Nahuel Conforti, Gabriela Ovando, Diana Sanguineti, Joaquín Yañez, Joaquín Pérez, Alvaro Botta, Verónica Huck, Florencia Portella, Valeria Gianfelici, Sofía Baravalle, Rubén Leva, Marcelo Castaños, Luis Astorga, Juan Pedro Rodenas, Esteban Landucci, Dora Suárez, Laura Cossovich, Alida Konekamp, Diego Magdalena, Franco Trivisonno, Gerardo Ortega, Roberto Elías, Facundo Martínez, Ariel Navetta, Graciela Gandini, Jimena Cardozo, Soledad Cerqueira, Juan Gentiletti, Sebastián Avaca, Emi Pérez, Adriana Bruniar, Mariano Boni, Flor Said, Elina Carnevali, Roxana Chacra, Lorena Udler, Nora Zacarías.-