"Es necesario que se pregunte para que yo siga vivo, por que yo soy tan sólo su memoria". HAROLDO CONTI. Los caminos, homenaje.




Agosto del 2007


2

Publicado en Poemitas. el 31 de Agosto, 2007, 15:43 por tomasboasso


gótica

no puedo describirte

tan oscura tan

      que no te conozco,

las agujas de tu voz fantasma

como rayos sostienen el cielo

le hacen cosquillas

tiende a derrumbarse

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En Anhedonia no hay televisores  música  libros

nadie pinta nadie habla

los distraídos murieron

los que no: comen ramas

las arrancan   las llevan en sus manos

mientras mastican se ignoran

y viven como al pasar.


81.435 visitas - 200.230 vistas... iupiiiiii...

Publicado en General el 31 de Agosto, 2007, 0:01 por MScalona


EN ESTE INSTANTE, el contador del blog dice que desde comienzos de octubre del 2005 (22 meses) nuestro blog ha tenido 81.435  VISITAS  y se han visto algo más de 200.000  PÁGINAS...¿ No es maravilloso...?             ...........  ........

Considerando que DOS (Rosario/13  y  El Ciudadanolópez) de los TRES diarios de Rosario, están vendiendo  500  (quinientos) ejemplares por día en la edición de papel, y considerando que nuestro blog tiene en promedio 150 visitas diarias, y que el lector de un blog literario es un lector especializado, no es temerario pensar que un texto publicado aquí, en nuestro blog, lo lee más gente o igual que la que lee esos dos diarios de la ciudad. Con el plusvalor de que se trata de lectores específicos, comparados con los de un diario de interés general.  Tampoco es una cuestión de competencia, sino de mérito, por eso, más importante me parece el resultado... INSISTO CON LA GRATITUD a María Paula, Julia y Dalina que lo diseñaron y pusieron en la web.......                                                                                 

Lista de Materiales

Publicado en Poemitas. el 31 de Agosto, 2007, 0:00 por Javiero
La pregunta retórica acertada
Respuesta que no cuesta callar
Las almohadas sin fundas ni siesta
La tarde en sol que molesta
Querer querer despertar

La clave del medio del mito
Los ojos sin paz ni pensión
Latidos que pasan descalzos
La crisis sin plazas ni plazos
Las huestes del rey depresión

La tinta de espanta las penas
El viaje, el atraso precoz
La planta del pie que me pisa
Llanto sin llantas ni risas
Que corten al medio tu voz

Piú Fontanarrosa

Publicado en La vi y me gustó el 30 de Agosto, 2007, 14:42 por José Pensatto

-         ¿Ha cambiado el hábito de la lectura entre las nuevas generaciones?

Aunque los chicos más jóvenes entran a la lectura por internet, yo creo que el uso del libro se va a prolongar por muchísimo tiempo. En un viaje, por ejemplo, sigue siendo más cómodo llevar un libro que un televisor. Yo tengo el hábito de ver el papel impreso. Escribo y lo primero que hago es imprimir, porque me gusta ver lo escrito sobre el papel y porque tengo el temor de que esa máquina hija de puta me haga desaparecer todo de un momento a otro.

-         ¿Qué cosas te obligan a abandonar la lectura?

Si a un libro no le encuentro el atractivo a la página quince o veinte, lo dejo con todo el dolor del alma. “¿Para qué carajo estoy leyendo este libro si hay millones?”, me pregunto. “¿Por qué tengo que empecinarme en leer a este muchacho?” Eso es lo que le he tratado de transmitir a mi hijo: yo no quiero que lea para que sea un intelectual, sino para que se divierta. Mi relación con los libros es de mucho afecto.

-         ¿Es cierto que le huís a los libros muy voluminosos?

Un libro gordo a mí me intimida, me parece un abuso de confianza del escritor hacia el lector. Es como si alguien te dijera: “¿Tenés dos semanas para que te comente algo?” Dejame de hinchar las pelotas, contámelo en cinco minutos, decime de qué se trata y después vemos. Eso, independientemente de que he leído muchos libros gordos con mucho placer. Me acuerdo que con El nombre de la rosa te decían: “Tenés que pasar las primeras treinta páginas”. Ahora, yo me pregunto, ¿qué es esto, una prueba de obstáculos? Yo intenté dos veces, no pasé y a la mierda. Después fui a ver la película y me divertí mucho más.

-         Si tuvieras que armar una mesa con personalidades que admirás, ¿quiénes la integrarían?

...Me encantaría charlar con Valdano, el “flaco” Menotti o Roberto Perfumo...Por supuesto, también invitaría al “gordo” Soriano. Y a Woody Allen... Allen es uno de esos tipos con quien me encantaría conversar.

 

 

Fragmentos de una charla vía mail durante junio entre Ana Da Costa y el “negro”, publicada como entrevista en adnCULTURA,  revista cultural de La Nación, el sábado 25 de agosto de 2007.-

Conversaciones con mujeres de escritores........... Dorotea Muhr - Juan Carlos Onetti

Publicado en De Otros. el 30 de Agosto, 2007, 11:33 por Lauisaia

(...)

- ¿Cómo era un día en la vida de Onetti?

- Depende muchísimo de la época. Totalmente distinto siempre.

- Cuando escribía, ¿Cómo era?, ¿de carácter más huraño, más silencioso?

- No cambiaba nada. Por ejemplo, La Vida Breve la escribió todos los viernes. Por entonces estaba con la holandesa; tenían una hija chiquita, porque se separó de la holandesa con la niña de tres años. Los viernes la holandesa salía con Jorge Michel, el escultor, y Juan se quedaba a cuidar a la niña. En esa época, la niña se portaba bien y dormía. Ahora Litty vive por acá, a cuatro cuadras de acá, y tiene cuatro hijos. La Vida Breve la hizo todos los viernes, empezaba temprano; tomaba un poco de Actemin, mezclaba mitad vino y mitad agua - porque necesitaba tomar mientras escribía, y fumar; fumaba como una bestia también- y escribía hasta el alba. El astillero lo pensó acá, en la calle Independencia, donde vivía con la holandesa. Estaba escribiendo Juntacadáveres y me contó que de pronto, caminando por ese largo pasillo, se le ocurrió toda la novela de un saque y fue tan fuerte que dejó Juntacadáveres y se puso a escribir El astillero todo seguido. (...)

JOSÉ TCHERKASKI, Conversaciones con mujeres de escritores, fragmento.

...la mejor prosa del mundo

Publicado en De Otros. el 29 de Agosto, 2007, 17:13 por MScalona
JUAN CARLOS ONETTI,  Urug. 1909-1994

Tratando de analizar su sensación de estafa, Larsen colgó su sombrero de un clavo, palpó el asiento de hierro y puso sobre él un pañuelo abierto antes de sentarse.

            Eran las cinco de la tarde, al fin de un día de invierno soleado. A través de los tablones mal pulidos, groseramente pintados de azul, Larsen contempló fragmentos rombales de la decadencia de la hora y del paisaje, vio la sombra que avanzaba como perseguida, el pastizal que se doblaba sin viento. Un olor húmedo, enfriado y profundo, un olor nocturno o para ojos cerrados, llegaba desde el estanque. Al otro lado, la casa se alzaba sobre los delgados prismas de cemento, sobre el alto hueco de oscuridad violácea, sobre pilas de colchones y asientos de verano, una manga de riego, una bicicleta. Bajando un párpado para mirara mejor, Larsen veía la casa como la forma vacía de un cielo ambicionado, prometido; como las puertas de una ciudad en la que deseaba entrar, definitivamente, para usar el tiempo restante en el ejercicio de venganza sin trascendencia, de sensualidad sin vigor, de un dominio narcisista y desatento.

            Murmuró una palabra sucia y sonrió mientras se levantaba para recibir a las dos mujeres. Estaba seguro de que era adecuada una expresión de leve sorpresa y supo aprovecharla después, en el principio de la conversación: <<Estaba esperándola, pensando en usted, y casi me había olvidado de dónde estaba y de que usted iba a venir; así que cuando apareció era como si se me hiciera verdad lo que pensaba.>> Casi se impuso luego para servir el té; pero comprendió, ya separadas las nalgas de la silla, que en el mundo difícil de la glorieta la cortesía podía expresarse pasivamente. Ella iniciaba una frase –después de revolver los ojos como un animal acorralado, en guardia, pero sin miedo, con una viejísima costumbre de hostigamiento y peligros-, creía terminarla, hacerla comprensible y recordable con dos golpes de risa. Quedaba entonces un momento con los ojos y la boca abiertos, sin sentido, como si los usara para escuchar, hasta que las dos notas de la carcajada podían considerarse definitivamente diluidas en el aire. Se ponía seria, buscaba huellas de la risa en la cara de Larsen y apartaba la mirada.

            Más allá de los losanges de la glorieta, lejana y presente, amputada por los yuyos, Josefina discutía con un perro, afirmaba los tutores de las rosas. Dentro de la glorieta estaba el problema, aún sin planteo, la cara blanca y sumisa dentro del ancho peinado, los brazos gruesos y blancos que se movían para interrumpirse, para caer sin acabar las confesiones. Estaba el vestido malva, anchísimo más abajo de la cintura, largo hasta los zapatos hebillados, lleno de adornos sobre el pecho y los hombros. Afuera y adentro, encima de ellos, tocando el cuerpo enhiesto y engordado de Larsen, la tarde de invierno, el aire tenso y caduco.

            -Cuando vino la inundación en la casa vieja –dijo ella-, ya no estaba mamá, era de noche, empezamos a subir las cosas al piso de los dormitorios, cada uno arrastraba lo que más quería y era como una aventura. El caballo que tenía más miedo que nosotros, las gallinas ahogadas y los muchachos que se pusieron a vivir en bote. Papito estaba furioso pero nunca se asustó. Los muchachos pasaban en los botes entre los árboles y nos querían traer comida y nos invitaban a pasear. Comida teníamos. Ahora, en la casa nueva, puede subir el agua. Los muchachos pasaban remando y no les importaba, venían de todas partes en los botes y hacían señas con los brazos agitando camisas.

            -Adivine cuándo –dijo Larsen en la glorieta-. Ni en mil años, porque a usted no le importó. Yo estaba en el Belgrano y había llegado por casualidad; ese negocio a una cuadra del astillero. No sabía qué hacer de mi vida, créame; me tomé una lancha y me bajé donde me gustó. Empezó a llover y me metí allí. Así eran las cosas cuando usted aparece. Desde aquel momento tuve la necesidad de verla y hablarle. Para nada; y yo no soy de aquí. Pero no quería irme sin verla y hablarle. Ahora sí, ahora respiro: mirarla y decirle cualquier cosa. No sé lo que me tiene reservado la vida; pero este encuentro ya me compensa. La veo y la miro.

            Josefina golpeó al perro y lo hizo ladrar: entraron juntos en la glorieta y la mujer miró sonriente y jadeando la cara de Angélica Inés, el perfile dolorido de Larsen, los platos olvidados en la mesa de cemento.

            -No pido nada –dijo Larsen en voz alta-. Pero me gustaría volver a verla. Y le doy las gracias, tantas gracias, por todo.

            Hizo chocar los tacones y se inclinó; fue a descolgar su sombrero mientras la hija de Petrus se levantaba y reía. Inclinándose otra vez, Larsen recogió el pañuelo de la silla.

            -Ya es de noche –susurró Josefina. Apoyaba una cadera en el listón de la entrada y miraba la mano que ofrecía a los saltos del perro-. Salga que lo acompaño.

            Guiado por el cuerpo de la sirvienta, Larsen se mezcló, sordo y ciego, con los reiterados vaticinios del frío, de los roces filosos de los yuyos, de la luz afligida, de los ladridos distantes.

            Incauto y rejuvenecido, apretó la mandíbula de Josefina bajo la J y la P del portón y se inclinó para besar.

            -Gracias, querida –dijo-. Sé agradecer.

            Pero ella le detuvo la boca con una mano.

            -Quieto –dijo, distraída, como si hablara con un caballo manso.

                                                                                                                 

                                                                                                                 

                                                                                                                 

                                                                                                                 

                                                                                                                 

Fragm. de EL ASTILLERO, p. 33-36, Seix Barral...

Cuando digo "la mejor prosa del mundo", es una opinión, la mía y nada más. Este pasaje, en mi humilde opinión, leído y releído cientos de veces ya, creo que es la cosa más perfecta en cuanto a construcción formal, ritmo, imágenes y sentido, de todo que leí en mi vida.  Pienso así, de casi todo lo que uno lee de Onetti, pero a veces "sus detalles luminosos" se condensan con una perfección invencible. Lo que destaqué con fondo celeste, es una pieza formal de romanticismo inigualable, en un escritor al que los lectores apenas iniciados, suelen considerar triste o pesimista. En todo caso -seguro- la vida suele ser muy triste -a menudo, no siempre- no los textos de Onetti. Todo lo contrario, quien convierte la realidad o la tristeza en una epifanía, revelación o rasca detalles luminosos entre piedras y cenizas, debiera ser considerado un ángel, no un maldito.  En fin... lo que es seguro, es que Onetti no es para lectores aficionados o en la pubertad de la literatura, sino más bien todo lo contrario. Se aprovecha después de haber leído las largas bibliotecas amables, legibles, objetivas, naturalistas y románticas. Solo después.

Pero a no olvidarse para entonces.  Es como Stravinsky, te puede gustar mucho (mucho) tiempo después de haber escuchado Schubert.  Por las dudas, si hay algún gil, el libro nuevo de EL ASTILLERO de Seix Barral sale $ 16.-  Pero qué saben los giles...!!!!!!!!!!!!!!!!!!                            Marce             

el genial REP...

Publicado en Aguafuerte el 29 de Agosto, 2007, 9:50 por MScalona
Rep

¿ 2000 años de civilización... Europa...?

Publicado en Aguafuerte el 29 de Agosto, 2007, 9:38 por MScalona

                   


                                              

http://www.clarin.com/diario/2007/08/28/um/m-01487480.htm

Rosario tiene esas cosas...

Publicado en General el 28 de Agosto, 2007, 19:37 por Gabi Gervasoni

En Córdoba casi Corrientes hay un gran afiche que recuerda que estamos en el mes de la palabra y casi rozando el piso se lee:

"Un poema salva un día"

Roberto Juarroz

material para Horacio Quiroga

Publicado en General el 28 de Agosto, 2007, 19:04 por MScalona

Mujer de 50 años abandona a su marido por un chico de 12
                                                        
Corrientes.- Una mujer de 50 años abandonó a su pareja tras comunicarle que se había enamorado de un menor de 12 años con quien se fue a vivir a la casa de una amiga, hasta que la policía la detuvo acusada de secuestro y presunto abuso sexual, informaron hoy fuentes policiales.

La detención se produjo en las últimas horas, luego que los padres del menor denunciaron a la mujer ante la Justicia.

El hecho se registró en la localidad de Paso de los Libres, 390 kilómetros al sudeste de esta capital provincial, y el niño fue internado en el Hospital San José, donde será sometido a una serie de estudios y comprobar si sufrió abusos por parte de la mujer.

Fuentes policiales indicaron que la mujer, de nacionalidad paraguaya, vive en Paso de los Libres en concubinato con un vecino de esa localidad, a quien ayer le comunicó que estaba enamorada del pequeño, tras lo cual se dirigió con el niño a la casa de una amiga.

Los padres de la criatura denunciaron el hecho ante la Policía, que con los datos aportados por la pareja de la mujer, fue hasta la vivienda donde su pareja se encontraba con el menor y la detuvo bajo la acusación de "secuestro" y "supuesto abuso sexual". (Télam).-


esto es "el detalle luminoso" del que habla POUND

Publicado en De Otros. el 28 de Agosto, 2007, 17:23 por MScalona


"...la niebla del atardecer nos hace a todos personajes de los libros de cuentos leídos en la torre que se incendiará "

  JORGE  TEILLIER          

TELETAXI... Leo trabajos y leerán el 5...

Publicado en General el 28 de Agosto, 2007, 11:31 por MScalona


ESTOY  LEYENDO trabajos de ROBERTO FRANGI (el cuento Los Hermanos Sacachispas) y una nueva plaqueta de ALEJANDRO MENARDI... ambos de 1º (miércoles). ESTOY leyendo un poemario de PILAR ALMAGRO PAZ y un relato de PABLO CASTRO (viernes, 2º), El Cofre se llama el cuento... aunque el txt no tiene nombre ni firma... estoy cansado de pedirles que firmen lo que escriben o escriban lo que firmen... no sé... Estoy leyendo poemas de MARÍA PAULA CERDÁN (jueves, 3º o egresada cum laudem ???). BUENO, a algunos ya les estoy haciendo devoluciones. Pero lo aviso públicamente para que sepan que está disponible el departamento de correciones, sugerencias, piedras pomes, pulimento, sacar pelo y buscar detalles luminosos -Ezra Pound-.  Acabo de terminar un prólogo de un libro de CINCO POETAS DE ROSARIO que me tuvo ocupadito, y ahora retomo sus lecturas... RECUERDEN QUE EL PRÓXIMO MIÉRCOLES 5 de SETIEMBRE nuestrotaller leemos en el CEC en el ciclo HORMIGAS EN EL CAFÉ...  más o menos les tocará leer a los que fueron a la cita anterior, con algún otro-a escogido según lo que voy leyendo de nuevo... o sea... resérvense el MIÉRCOLES 5 septiembre , 19,30 hs y vayan pensando para leer un texto de prosa, de no más de 30 renglones. NO MÁS... NO MORE... please, por el amor de Dios y caridad de los oídos ajenos... no abusar del prójimo que bondadosa e inocentemente va a escucharnos... si es poesía, pueden ser hasta tres carillas A-4... LORENA, espero tus textos para la lipo... ahora digo, me angustia: ¿habrá vida después del domingo...?        

Deseos

Publicado en De Otros. el 27 de Agosto, 2007, 21:19 por Descarga

Transcribo dos párrafos del cuento Deseos de Grace Paley que publica el suplemento Radar de Página 12 de ayer en homenaje a su autora que falleció la semana pasada. En el taller, hace un tiempo lo trabajamos y nos pareció muy recomendable.

Una cosa agradable que recuerdo muy bien es el desayuno, dijo mi ex marido.  Me sorprendió.  Nunca tomábamos más que café.  Luego recordé que había un agujero en la pared del armario de la cocina que daba al apartamento contiguo.  Allí siempre desayunaban tocino ahumado, curado con azúcar.  Daba una sensación majestuosa a nuestro desayuno, aunque nosotros nunca llegáramos a quedar ahítos.

 

Hubiera querido estar casada para siempre con la misma persona, bien mi ex marido, bien mi marido actual.  Cualquiera de los dos tiene suficiente personalidad para llenar una vida, lo cual, si bien se mira, tampoco es tanto tiempo.  En una vida breve no puedes agotar las cualidades del hombre ni meterte debajo de la roca de sus argumentos.

 

Grace Paley, escritora y militante feminista norteamericana (1922-2007).  "Deseos" forma parte del segundo de sus tres libros de relatos: Enormes cambios en el último momento, Batallas de amor y Más tarde, el mismo día.  Todos están el el volumen Cuentos Completos, publicado por Anagrama en el 2005. (Radar, 26/8/07).   

 

importante y serio CONCURSO POESÍA

Publicado en General el 26 de Agosto, 2007, 21:20 por MScalona


Universidad Nacional de San Martín (UNSAM)

a través de la Cátedra de Poesía Latinoamericana y la revista nómada convoca al

PREMIO DE POESÍA  “OLGA OROZCO” (2007)

 

Bases

I. Podrán participar todos los poetas de habla castellana  residentes en el país o en el extranjero.

 

II. Los interesados deberán enviar por triplicado, encuadernado o anillado, un libro inédito de poemas escrito en castellano, de tema y forma libres, que no esté participando simultáneamente en ningún otro concurso. No podrán participar obras que hayan sido premiadas en otro certamen literario o que estén en proceso de publicación.

 

III. Los trabajos deberán presentarse escritos a máquina mecánica, eléctrica o electrónica (fuente Times New Roman / 12) por una sola cara, a doble espacio en formato A4. La extensión será de 50 páginas como mínimo y un máximo de 120. Los trabajos deberán ser firmados con seudónimo.

 

IV. Los concursantes adjuntarán a sus obras un sobre cerrado, rubricado por fuera con seudónimo y título del libro. En el interior deben constar nombre completo y breve curriculum del autor, domicilio, número telefónico, dirección de e-mail y fotocopia de su documento de identidad. Debe agregarse una declaración escrita y firmada por el autor, donde consta que la obra es inédita y no está participando simultáneamente en otro  certamen de poesía.

 

V. El plazo de admisión inicia el 15 de junio del corriente año y cierra el 30 de noviembre. Se aceptarán los trabajos que lleguen con posterioridad a ese límite, siempre y cuando conste en el matasellos postal que fueron enviados con anterioridad.

 

VI. Las obras concursantes deberán enviarse a las oficinas de la revista nómada: Bartolomé Mitre 1869 (C1039AAA), Buenos Aires, Argentina. No se devolverán originales ni copias de los trabajos enviados.  

Para recabar información ingresar a www.unsam.edu.ar

o escribir a nomada@unsam.edu.ar

  

VII. Habrá un premio, único e indivisible, consistente en $9.000.00 $ M/N (nueve mil pesos, moneda nacional), que cubre los derechos de publicación parcial en la revista nómada.  

 

VIII. El jurado calificador estará integrado por los poetas Antonio Gamoneda, Juan Gelman, Gonzalo Rojas y Jorge Boccanera, y su fallo es inapelable. Es facultad del jurado declarar desierto el premio y resolver cualquier caso no considerado en las bases de la presente convocatoria.

 

IX. El resultado del Premio de Poesía “Olga Orozco” se dará a conocer a la prensa y en la página web de la UNSAM el día 3 de marzo de 2008, notificándose de inmediato al concursante que resulte ganador. 

 

 

 

-Idea Vilariño-

Publicado en De Otros. el 26 de Agosto, 2007, 19:18 por MScalona


Sabés

                       

Sabés

dijiste

nunca

nunca fui tan feliz como esta noche.

Nunca. Y me lo dijiste

en el mismo momento

en que yo decidía no decirte

sabés

seguramente me engaño

pero creo

pero ésta me parece

la noche más hermosa de mi vida.

                                                            

                                                            

   IDEA  VILARIÑO, nació en 1920 en Montevideo, URUG, donde vive.

sueltos de Jaime Sabines

Publicado en De Otros. el 26 de Agosto, 2007, 13:06 por MScalona


Estoy harto de los poetas y las quinceañeras: siempre están ensayando el vals de su presentación en sociedad.

   . . . . . . . .

El aguijón de una mariposa es mucho más peligroso que el de una serpiente.

   . . . . . . . .

El amor es una memoria educada o un olvido insistente.

   . . . . . . . .

Te dicen descuidado porque ellos están acostumbrados al jardín, no a la selva.

   . . . . . . . .

El joven artista revolucionario quiere con toda el alma asustar al burgués. El joven artista revolucionario vive siempre asustado por el burgués.

   . . . . . . . .

La policía irrumpió en la casa y atrapó a los participantes de aquella orgía. Se los llevó a la cárcel por lujuriosos y perversos. Es natural: la policía no puede irrumpir en las casas y acabar con otros escándalos, como el de la miseria.

   . . . . . . . .

Hay una naturaleza muerta en las calles. El buen pintor ya no pinta frutas sobre una mesa sino una muchedumbre con banderas.

   . . . . . . . .

De todo lo que me han prescripto los médicos a partir de los 50 años, para alargar mi vida, lo único que cumplo con celo, es buscar una mujer joven para la cama, porque a estas alturas, la juventud solo puede llegarme por contagio.

   . . . . . . . .

Te digo en serio que la muerte no existe... toda la tarde, todo el concierto, la armonía, el deslumbrante misterio que estaba allí a tu alcance, tan sencillo y tan simple. Te digo que solo la vida existe...

   . . . . . . . .

Como estuveron haciendo limpieza durante toda la mañana, mis hijas han expulsado de la casa, al perro, la gata y a sus tres hijos. ¿Qué... no son parte pues de nuestra familia humana? Protesto en vano, y en vano ellos maúllan, ladran y tratan de entrar a la casa furtivamente.

Me instalaré con ellos una hora en el patio, protesta y reparación.

    . . . . . . . .

Quebrado como un plato

quebrado de deseos, nostalgias, sueños

yo soy este que quiere a fulana el día trece de cada mes

y este que llora por la otra y por aquella

cada vez que las recuerda.

¡Qué deseo de hembras maduras y mujeres tiernas!

Mi brazo derecho quiere una cintura

y mi brazo izquierdo una cabeza.

Mi boca quiere morder y secar lágrimas.

Voy del placer a la ternura

en la casa del loco

encendiendo velas

y quemando mis dedos como copal

cantando con el pecho una rara canción obscura.

Estoy perdido y quebrado

y no tengo nada ni a nadie

ni puedo hablar ni sirve.

Solo puedo moverme en las horas

luminosas que caen las cenizas

y me dan mi colación

de piedras y sombras.

                                                                

                      JAIME SABINES

Chiapas, MX, 1926.1999

"Recuento de Poemas" Edit. Joaquín Moritz, MX, 2006

Teillier para mi amigo Luis Navarro

Publicado en De Otros. el 25 de Agosto, 2007, 18:28 por MScalona

                                                                                                           


GERMÁN ARESTIZÁBAL PIDE QUE RECEN POR ÉL
                                                                                                           
Cumpliendo su deseo
rezo por él a un dios desconocido
que lleve siempre el perramus blanco
heredado de su padre
que nadie le corte su barba pelirroja
y que se persigne todas las mañanas
antes de pedir
-como le correspondería-
su Tom Collins o su Bloody Mary
esperando a Lauren Bacall
viuda de Bogart
que llegará a Chiloé en el Holandés Volador
cantando "Corazón de escarcha"
guiados por el viejo tripulante Cárdenas.
Estoy aquí, Germán
soy un modesto sobreviviente
cuyo último deseo es que alguien rece
por nosotros
porque aunque nadie lo crea
tuvimos una madre piadosa
que no quería que jugáramos a las chapitas
en el cementerio.
                                                                                            
                                JORGE  TEILLIER
                                                                                                                            
ayer murió mi amigo  LUIS NAVARRO  -54- y no me va a salir nada
suficientemente bueno hoy para homenajearlo, pero como tampoco quiero darle
la razón al silencio, encontré esto de TEILLIER que me parece, describe muchas
de nuestras cosas, del barrio, la infancia, el deseo... 

viernes, sábados y domingos

Publicado en General el 24 de Agosto, 2007, 20:43 por Lorena Aguado
No son los domingos, son los viernes.
Cierta sensación de no poder sobrellevar el fin de semana; de encontrarme, en un segundo, con imágenes sabáticas de cuerpos cercanos.
De mirar de reojo a través de los vidrios. Te pienso detrás de ellos;  buscándome, queriendo olerme, esperando que aparezca sobre el mosaico gris.
Aún tengo las llaves. Por qué?
La cirugía parece eterna. Tal vez demasiado complicada para los dos.
Se trata de no sobrevivir; de morirnos de una vez. Primero yo, después vos.
Si querés al revés, da igual.
Pero morirnos.
Sería ideal un jueves.

LARGA DISTANCIA - de Paula Aramburu

Publicado en De Otros. el 24 de Agosto, 2007, 13:25 por Saulo de metatarso

  carretera     

decir que vivimos
a miles de kilómetros
no es metáfora
es decir
que no podemos
tomar un café juntos
ni salir a cenar
mucho menos ir a un cine
es decir que no dormimos
en la misma cama
ni habitamos la misma casa
es decir
que no podemos tocarnos
olernos, besarnos
es decir
que no podemos discutir
para después reconciliarnos
ni desencontrarnos
en esta esquina
para reencontranos
en la próxima
decir que vivimos
a miles de kilómetros
es decir, también
que es de noche
hace frío
y esto
tampoco es metáfora

Paula Aramburu

Eduardo Galeano

Publicado en General el 24 de Agosto, 2007, 12:29 por jesantos

LA NOCHE / 1

No consigo dormir. Tengo una mujer atravesada entre los párpados. Si pudiera, le diría que se vaya; pero tengo una mujer atravesada en la garganta.

LA NOCHE / 2

Arránqueme, Señora, las ropas y las dudas. Desnúdeme, desdúdeme.

LA NOCHE / 3

Yo me duermo a la orilla de una mujer: yo me duermo a la orilla de un abismo.

LA NOCHE / 4

Me desprendo del abrazo, salgo a la calle.
En el cielo, ya clareando, se dibuja, finita, la luna.
La luna tiene dos noches de edad.
Yo, una.

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en "El libro de los abrazos", uno de los más exitosos y logrados de Eduardo Galeano, está contenido un pequeño relato titulado "La noche". Este relato dividido en cuatro partes sirvió de inspiración a Serrat para su canción "Secreta mujer"  que formó parte del álbum "Sombras de la China" (1998).

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Autores
María Paula Cerdán, Francisco Kuba, Verónica Laurino, Marcelo Scalona, Caro Musa, Claudia Malkovic, Silvina Potenza, Marcela González García, Soledad Plasenzotti, Natalia Massei, Mónica M. González, Ariel Zappa, Cintia Sartorio, Cecilia Mohni, Silvia Estévez, Julia M. Sánchez, Matías Settimo, Marisol Baltare, Maximiliano Rendo, Matías Magliano, Andrea Parnisari, Roberto Sánchez, Alina Taborda, Nicolás Foppiani, Mayra Medina, Alfredo Cherara, María B. Irusta, Ale Rodenas, Laura Rossi, Germán Caporalini, Rosana Guardala Durán, Rosario Spina, Sergio Goldberg, Luisina Bourband, Alejandra Mazitelli, Tomás Doblas, Laura Berizzo, Florencia Manasseri, Beti Toni, Nahuel Conforti, Gabriela Ovando, Diana Sanguineti, Joaquín Yañez, Joaquín Pérez, Alvaro Botta, Verónica Huck, Florencia Portella, Valeria Gianfelici, Sofía Baravalle, Rubén Leva, Marcelo Castaños, Luis Astorga, Juan Pedro Rodenas, Esteban Landucci, Dora Suárez, Laura Cossovich, Alida Konekamp, Diego Magdalena, Franco Trivisonno, Gerardo Ortega, Roberto Elías, Facundo Martínez, Ariel Navetta, Graciela Gandini, Jimena Cardozo, Soledad Cerqueira, Juan Gentiletti, Sebastián Avaca, Emi Pérez, Adriana Bruniar, Mariano Boni, Flor Said, Elina Carnevali, Roxana Chacra, Lorena Udler, Nora Zacarías.-