"Es necesario que se pregunte para que yo siga vivo, por que yo soy tan sólo su memoria". HAROLDO CONTI. Los caminos, homenaje.




24 de Julio, 2007


Viva Pancho Villa !!!!!!!!!

Publicado en Fotitos. el 24 de Julio, 2007, 21:06 por MScalona

Salones de Reunión del Caracol OVENTIC -Chiapas, a 40 Km. de San Cristóbal de las Casas-, centro de una de las Juntas de Buen Gobierno Zapatista, que dirige 7 municipios autónomos. Eso significa que en esos municipios, MÈXICO no entra, ni gobierna ni da nada, son Zapatistas, el Consejo de Gobierno es una Junta de 21 miembros.  Tienen escuelas primarias y secundarias, servicio de justicia propio, de producción (ppalmente agrícola y toda orgánica), salud, etc... y durante las horas que estuvimos, no vimos un arma.

 

Todos los dìas a las seis de la tarde, pasan fatalmente dos cosas en Mèxico, llueve un chubasco fugaz y hacen la ceremonia de arrear la bandera en el ZÓCALO -plaza central del DF de cuatro manzanas- donde están la catedral y el palacio nacional de gobierno. La bandera mide 60 mts. de largo y la ceremonia tiene una unción profunda, multitudinaria y sentida. Pero todos los días. Esa foto es del viernes 6 de julio.  La otra foto es en la puerta de REVOLUCION, el bolichazo de San Cristóbal, con música en vivo y pista de baile, todas las clases de tequila y el crisol de razas, holandeses, daneses, belgas, alemanes, catalanes, mexicanos y sólo nosotros dos de Argentina...  y... el argento vale, ojo...

 

un detalle de una de las calles del Zócalo, ningún edificio alto o nuevo, un museo a cielo abierto... lo otro, es un mural de JOSÉ OROZCO en la ciudad San Miguel Allende, 500 kms al norte del DF... los murales están por todas partes, de RIVERA, OROZCO, SIQUEIROS... incluso vimos uno famosísimo de SIQUEIROS en el barrio Tecpàn, que es una zona muy humilde, y sin embargo allí está... custodiado y protegido, pero no se lo llevaron al centro o a los museos... es el mural de CUAHTEMOC pisando la cabeza de los españoles...

 

a la izq. las más famosas artesanas textiles de SAN JUAN CHAMULA - Chiapas-, son sordomudas y con evidentes retrasos mentales, pero son las mejores tejedoras del pueblo, más abajo, hay una foto en detalle de una de ellas. Cada ves que alguien le compra algo hacen ese júbilo que se ve en la foto... A la derecha, estoy delante de un cementerio indígena en Chamula, las cruces blancas para muertos menores de 15, celestes o verdes de 15 a 45 y negras, para los ancianos (más de 45)... el templo que se ve allí es de 1528...

 

Pablo contra todos los picantes, tacos, burritos, ajíes, chiles... el peligro es que para calmar la sed, uno suma cervezas y tequilas y mamita... los aztecas decían que más de dos pulques -tequila actual- es la entrada al infierno... el señor que està con Pablo delante de la iglesia nueva de Chamula es JORGE CARLO, nuestro guía particular en la zona... ¡Qué jugador...! Los indígenas de Chiapas son cristianos católicos pero SIN sacerdotes ni ministerios ni misas ni catecismos, etc... es decir, adoptaron la iconografía del catolicismo (Jesús, La Virgen y los santos) pero se entienden solos con ellos, incluso sus ritos son propios, incluyendo sacrificios de animales (lo vimos dentro de la iglesia), consumo de gaseosas para eructar: así salen los malos espíritus. Lo que sí hay son Chamanes...

 

Con Pablo está ERIC SAMPSON, un tejano que vive 6 meses en Texas (USA) y 6 meses en Chilón (Chiapas) y tiene una fundación de apoyo a los zapatistas. Eric fue observador formal en los acuerdos de 1994 entre el Zapatismo (Marcos), el Cardenal Ruíz (mediador, obispo de San Cristóbal) y el gobierno nacional de México. Al lado, otra dependencia del caracol OVENTIC.

 

la artesana en detalle, y la subida al mirador de san Cristóbal de las Casas. El edificio ocre a la derecha es una escuela Maya...

El de remera turquesa al frente es SILVERIO, nuestro guía español en las ruinas de PALENQUE -ruinas Mayas en Chiapas-. Pablito traducía al inglés para daneses, belgas, alemanes y en xoxtil, para mayas, mèxicanos y un servidor...  EL ARGENTO NO TIENE LÍMITES... ojo... ojo... no saben lo agradecidos que estaban los europeos...

more Perlongher -que es Néstor-

Publicado en De Otros. el 24 de Julio, 2007, 15:08 por Beto Frangi

Opus Jopo:

En el condón del jopo, engominado, arisco, mecha o franja de sombras en la metáfora que avanza, sobra, sobre el condón del jopo la mirada que acecha despeinarlo, rodar la redecilla en la guedejas:

Un público pudor, irresistible, tieso en la goma del spray: la goma libidinizada, esa saeta de la mata en el enroque de la firma, el gime, el fimoteo: denuedo de las uñas en el mechón de grima. Guedeja en muslos enroscada, húmedo pelo, espesor de las cejas en lo ebúrneo cobrizo, un jaloneo de papilas en los estrechos del olor, jugoso, el ronroneo de los labios ante las curvas, su salitre, el tartaleo de la transpiración, sudores finos, atascaban al muslo en ese rulo. Jadean las harás sus aros de peltre, jaleo lúcido, luminiscente en el rebote de las ligas en la película infusa, tasa de té en los bordes del revoque. La trama, en ese punto, en la lisura de ese cascabel, serpenteante, de esa rima dejado en los jabones de los pies, melecas, masca en el erizar de los penachos la promesa de un guante.-

                                                                               

“ Néstor Perlongher fue un escritor insaciable. Creó un estilo propio que apodó – NEOBARROSO – en el que reunía contradictoriamente los bucles barrocos y el barro del Plata: es decir, él mismo … la figura de N P se fue agigantando de un modo tal que a esta altura aparece como una de las voces más necesarias de la última poesía argentina” A. Schettini, La Nación

 

NÈSTOR -que es Perlongher-

Publicado en De Otros. el 24 de Julio, 2007, 12:00 por MScalona

PREÁMBULOS BARROSOS

            Infinitos preámbulos barrosos en la canilla que no cierra, pre-ámbulos, deambulos, bulones en la chata florida de los bulos, golosos cotorreos en el cierre del mimbre que gotea, gracial, en esa jarcia a rascas el cimbreo, en el bleque, de ese ruedo, de alpaca zarpullida a narigazos, la nieve o la creolina, el demorado desconcharse del cierre, en el eléctrico botón, empala lo que lame a lo que enjaba, encía milagrera la almorrana, espía en el recanto del esfínter, desafinando mandolinas al toletole de la hinchada, hinchando en leves várices de una furtiva dentellada el timo: si se huía, por los corredores que van al calambre, al vomitorio, se rasgaba el satén de las esperas flatulentas, de las borlas de nalga abochornándose en la bombacha de laqué. Bombeé, aspiré el orujo en la estampida tibia, estampilla en estampas de Gobel, lino sudado en la vertiente ácrata del soba, sobar bajo los ábacos la cuenta cristalina de la transpiración, agror marino en el azor marrano delicuesce, en shampoos que se pudren en la mata, de tedio, poco usados: si el olor, olor fiero, olor de macho en la soirée de bolas, algo peludas, inflamadas por la inminencia del ardor, del merdar, del dolor de merdar y ser merdado en la lisura de ese acuario, llano, chato, adonde descendían en un intento fatuo de salvar los pececillos languidecentes, fosforescencia que se abruma, en la bruma del brillo, en la solapa del sopapo, ocaso, en la cresta de brines, que, desabotonados, corrían como peplos en bandera, rasguñando el olfato de fragancias de lágrima.

LA DELFINA

            La delfina, fumaba

            y la puntilla

            de la enagua marrón de la  Delfina que, ronca, levitaba

            y el supremo encendido que miraba, los ojos encendidos, que miraban,

            los ojos sin colirio por entre los barrotes de la jaula de la cabeza

            de la jaula de López que la corta: corta, cercena y corta: la cabeza

            que roma imaginaba desde la pajarera un pañuelo de cuello color lila

            como aquellas enaguas que al alzarse, entre la polvareda, blanca, blanca,

            fueron su perdición

            el pañuelo de cuello – era celeste – con que Delfina retorcía

            la manivela del paisaje – y aparecían gauchos con carretas tiradas por

            alambres – una escena del West americano: ella se levantaba lentamente

            la enagua colorada en la tranquera y dejaba escapar un tufo de mejillas

            puestas a maceras durante noches

            y noches: noches romas: donde ella cabalgaba los caballos gigantes

            atada de los pelos, de las crines, parecía flotar en ese despacioso

            espacio

            en esas noches borlas suprema de los ríos en que el Feroz soñaba con

            la daga – a solas con la daga – y los púazos:

            y las esquirlas del florero vuelan, al desgaire, al garete:

            al alzamiento

           

            Fumaba en medio de esos abordajes, de esas patas de palo

            y muñones celestes apenas protegidos por una gasa leve y diminuta

            fumaba cuando ella se dejaba caer desde lo alto

            de un caballo mancado y misterioso

                                   "…la postrera visión de los gauchos adictos

                                   que huyen a toda furia llevando con ellos a la mujer

                                   a la que amaron locamente"

                                                                                                          (Molina)

                                                                                        

                                                           NÉSTOR  PERLONGHER

Canaya

Publicado en Nuestra Letra. el 24 de Julio, 2007, 9:58 por seldonito

  "De mí se dirá posiblemente que soy un escritor cómico, a lo sumo. Y será cierto. No me interesa demasiado la definición que se haga de mí. No aspiro al Nóbel de Literatura. Yo me doy por muy bien pagado cuando alguien se me acerca y me dice: me cagué de risa con tu libro"
Roberto Fontanarrosa  

 

 

            El pelotudo me llama por teléfono y escupe de la nada un "¿viste? ¡Se murió el Negro!". Yo estaba paradito frente a "La Buena Medida", pensando en lo lindo de ver cómo se reciclan los bares y la gente en seguida los llena. Ya había pasado con "El Cairo" y ahora con el de calle Rioja.

            Se murió el Negro – dice conmocionado. – Estoy por llorar.

            A mi mente vino un "Mierda" bien fuerte. Como el Negro nos legara desde su púlpito en el Congreso de la Lengua. Con la fuerza en la R y la bronca que acompaña las miserias de la vida.

            Mierda. Dan ganas de morirse para leerte en el cielo.

            Una vez casi me atropellan en Mendoza y Entre Ríos. Creo que era un Escort gris… Estoy seguro que lo manejaba él.

            Puta madre. Se murió el Negro.

            ¿Cuántos quedan? De los grossos digo. Se fueron Tato, Olmedo, Castelo. ¿Cuántos quedan?

            Se murió el Negro.

            Si algo me fascinó de su obra fueron los cuentos. El tipo desnudó la calle, la rutina, el barrio, el fútbol. Nos reflejó como pocos. Lo argento fue su materia prima. Combustible no le faltó nunca, obvio.

            Pero la reputamadrequeloparió.

            Cuando lo invadió esa enfermedad lo bauticé como el Stephen Hawkins de la literatura. Algunos creyeron que le faltaba el respeto. Era una prueba más de mi admiración incondicional.

           ¿Dejaste alguna despedida? Dale Negro, algo más debe de haber. Lo necesitamos. Lo necesito.

            Chau Negro. La inmortalidad es tuya.

             

CONFIRMADÍSIMO

Publicado en General el 24 de Julio, 2007, 9:33 por Lorena Aguado

LOS FOSFOROS GRAN FRAGATA SON MEJORES QUE LOS 222.

TARDAN MÁS EN QUEMARSE Y PUEDEN ENCENDERSE HASTA TRES HORNALLAS EN FORMA CONSECUTIVA.

IM-PRE-SIO-NAN-TE

(NO LE BUSQUEN RAZÓN A ESTE POSTEO, SIMPLEMENTE ES UN SERVICIO A LA COMUNIDAD DEL BLOG. Y ADEMÁS COMO ESTAMOS CON EL TEMA DE AHORRO DE ENERGÍA ME PARECIÓ MÁS QUE APROPIADO....)

  
Autores
María Paula Cerdán, Francisco Kuba, Verónica Laurino, Marcelo Scalona, Caro Musa, Claudia Malkovic, Silvina Potenza, Marcela González García, Soledad Plasenzotti, Natalia Massei, Mónica M. González, Ariel Zappa, Cintia Sartorio, Cecilia Mohni, Silvia Estévez, Julia M. Sánchez, Matías Settimo, Marisol Baltare, Maximiliano Rendo, Matías Magliano, Andrea Parnisari, Roberto Sánchez, Alina Taborda, Nicolás Foppiani, Mayra Medina, Alfredo Cherara, María B. Irusta, Ale Rodenas, Laura Rossi, Germán Caporalini, Rosana Guardala Durán, Rosario Spina, Sergio Goldberg, Luisina Bourband, Alejandra Mazitelli, Tomás Doblas, Laura Berizzo, Florencia Manasseri, Beti Toni, Nahuel Conforti, Gabriela Ovando, Diana Sanguineti, Joaquín Yañez, Joaquín Pérez, Alvaro Botta, Verónica Huck, Florencia Portella, Valeria Gianfelici, Sofía Baravalle, Rubén Leva, Marcelo Castaños, Luis Astorga, Juan Pedro Rodenas, Esteban Landucci, Dora Suárez, Laura Cossovich, Alida Konekamp, Diego Magdalena, Franco Trivisonno, Gerardo Ortega, Roberto Elías, Facundo Martínez, Ariel Navetta, Graciela Gandini, Jimena Cardozo, Soledad Cerqueira, Juan Gentiletti, Sebastián Avaca, Emi Pérez, Adriana Bruniar, Mariano Boni, Flor Said, Elina Carnevali, Roxana Chacra, Lorena Udler, Nora Zacarías.-