"Es necesario que se pregunte para que yo siga vivo, por que yo soy tan sólo su memoria". HAROLDO CONTI. Los caminos, homenaje.




13 de Mayo, 2007


Karaoke urbano

Publicado en Pavadas hechas texto, el 13 de Mayo, 2007, 23:05 por Tintazul

“... ¿Qué es tocar, qué es sentir otro cuerpo?

Es entrar tenebroso en otra identidad...”

Whalt Whitman

Canción para no tocar (tirar directamente).

Género: bolero de lana

“Cómo”, por Chik No Barros (Jessik Maggie Sinsón)

Cómo imaginar que Rosario siga igual,

cómo si “Nosotros” se fundió con “El Portal”,

cómo pretender trapo al sol colgar

cómo si hasta ayer flotaba el humo de Alsamar.

Cómo defender al pedante y parlanchín,

cómo si la Muni no me pasa ni un chelín.

cómo he de mentirles que mañana cambiarás,

cómo  fracasar si tú no estás.

Cómo fracasar si tú no estás...

Puta,pero...

Publicado en General el 13 de Mayo, 2007, 20:18 por Euge

   Ya sé que te cansaste de mis gracias. Pero decime una cosa, dale, una sola. ¿Sí? Sentite libre de contestar con franqueza a mi pregunta. Eso si, tené en cuenta que no me interesa tu sinceridad, decime lo que quiero escuchar y punto. ¿Sí?  No, mejor dejémoslo para más adelante.

   Hace tres días llegué. No me recibieron bien mis nuevos compañeros. Me gritan cosas, amenazas en su mayoría. Dicen que me vaya preparando. Que se viene la escupida. No sé cuanto tiempo voy a aguantar...sin bañarme. Parece que a los violadores los atienden en seguida. En cambio a mí me están estudiando, lo mío (nuestro), fue otro asunto. La ley dijo crimen, yo insisto en que fue reciprocidad, aunque con palabras menos difíciles. ¿Qué otra cosa podía hacer?

   Qué linda sos. Puta, pero que linda. ¿Me vas a contestar o no? Ya ni sé para que te pregunto, al final no sos ni parecida. El que duerme arriba mío me mira de reojo, con recelo, como los terneros guachos del campo ese al que fuimos. Cierto que no te gustaba el campo. ¿Cómo era esa frase que dijiste? Algo así como; “para qué vamos a caminar por el campo si lo único que hay, es más campo”. Igual no le gana a la que me dijiste ese viernes en el bar, difícil no recordarla. Me miraste expectante y lanzaste un: “yo sé que me meto en camisa de once balas diciéndote esto”. Que divina sos. Puta, pero que divina.

   En fin, el tema es que el tipo no me cree. Afirma que es imposible mi descubrimiento. Que no hay manera. Una cucaracha es eso. Una cucaracha. Punto. No es mi culpa que vos te me aparezcas así, por lo menos viniste. Se ve que el tipo no sabe lo de Samsa. Pobre infeliz el que descree lo evidente, da pena. Fuera de eso me cae bastante bien, es bueno para escuchar. Le conté de lo nuestro, de tus últimas palabras, de que no había lugar para mí en tu corazón, ya estaba loteada el área, eramos como cinco. Nada que un buen tramontina no pueda arreglar. ¿Viste que había lugar en tu corazón, nena?

   Lo importante es que me entendiste, eso es amor. Bueno. ¿Me vas a contestar o no?  ¿Tan difícil es para una cucaracha contestar? Si, ya sé que todavía no te pregunté nada en concreto, pero es como que no veo voluntad de tu parte para contestar, sobre todo para decirme lo que quiero oír. Siempre tan complicada vos. Se ve que necesitas volver al frasco. Basta de vueltas nena. ¿Me querés o no me querés? ¿Cómo que no?¿Para eso viniste? Que sincera sos. Puta, pero que sincera. No me llores, no es mi culpa, no me dejas otra, te voy a tener que comer. Si no sos mía. Tenés gusto a suelo.¿Sabías? Igual, comparado con la comida de acá.

   Demosnos otra oportunidad.¿Dale? Siento que esta vez puede ser distinto. Dale, probemos. Entonces te cuento, acá hay tipos muy peligrosos, violadores, torturadores, gerentes de programación televisiva (son los peores). Voy a tener que pagar derecho de piso según amenazan, creo que tiene que ver con eso de la escupida, creo. Ya veré como me arreglo, vos no te preocupes. No me pienso bañar.

   Ya que empezamos de nuevo, decidí que voy a ser sincero de acá en adelante. Así que acá voy. No sos lo que más extraño, al final tenías razón vos con lo que decías, no se puede vivir sin celular.

Para poder dormir

Publicado en Nuestra Letra. el 13 de Mayo, 2007, 15:07 por bianka

No me sale nada, no se que hacer, no se tampoco que escribir, agoté mis recursos literarios en una casa vacía de fotos fucsias, ¿fotos fucsias? Si si, fucsias, es la primer palabra que se me ocurre para decir cosas trilladas, feas, cursis. Re contra fucsias.
Estoy acostada en al cama, mirando el techo porque me robaron el tele. Esto de no saber que hacer y estar sola me pone medio paranoica. Mirando para arriba se encuentran muchas cosas. Creo que tengo miedo de que se caiga el techo. Primero me preocupaba el ventilador, pero ahora pienso, ¿y si se cae el techo? Así no me voy a dormir más. Miro para arriba y me da pánico. Los últimos días dormí en la terraza, pero después pensé que si se cae el techo, se cae el piso y yo me voy a la mierda de todos modos. Ahora el problema sería que tengo miedo de dormir, porque si me duermo y se cae el mundo, entonces no voy a tener tiempo de levantarme y tratar de correr. Aunque pensándolo bien, si estoy dormida no me doy cuenta de mucho, en cambio despierta, corro el riesgo de que me de más miedo. No me gusta correr riesgos. No se cuando se va a caer el ventilador, el techo, el piso, el mundo, pero para que esperar. Mas vale termino con mis miedos de una vez y me pongo a dormir. Pero no puedo. Ya son las dos menos cuartos de la madrugada y sigo pensando que porque no me llamaste para hacer algo. ¡Claro que a esta hora no me vas a llamar! Son las dos menos cuarto de la mañana.
Tengo unas monedas en el bolsillo que sobraron del vuelto de la coca. Me podría ir un rato, a dar una vuelta, a ver si me despejo, pero no. Prefiero quedarme acostada mirando el techo, que no sabe si aplastarme o no, pensando en vos, en que no supe nada, y que ya son las dos de la mañana.
Si no duermo de última no pasa nada. Al trabajo tarde no llego porque ya me echaron el otro día cuando fui borracha, después del jueves que fuimos al cantobar. Después del jueves ese que fuimos al cantobar y me dijiste que te perdone. Que no era yo, que eras vos. Esa noche que yo iba a dejarte y me dijiste que ibas a ser papá. Y ahora que no te pude dejar, ni te puedo tener,  te quiero conmigo. Pero no se por cuanto tiempo. O sea que si lo pienso bien…. me da igual. Entonces lo mejor seria, que se caiga el techo, que se corra el mundo y se vaya todo a la mierda y que yo me deje de boludeces y me vaya a dormir.
Me dio sueño. Mi psico es una grosa, esto de escribir… fantástico.

  
Autores
María Paula Cerdán, Francisco Kuba, Verónica Laurino, Marcelo Scalona, Caro Musa, Claudia Malkovic, Silvina Potenza, Marcela González García, Soledad Plasenzotti, Natalia Massei, Mónica M. González, Ariel Zappa, Cintia Sartorio, Cecilia Mohni, Silvia Estévez, Julia M. Sánchez, Matías Settimo, Marisol Baltare, Maximiliano Rendo, Matías Magliano, Andrea Parnisari, Roberto Sánchez, Alina Taborda, Nicolás Foppiani, Mayra Medina, Alfredo Cherara, María B. Irusta, Ale Rodenas, Laura Rossi, Germán Caporalini, Rosana Guardala Durán, Rosario Spina, Sergio Goldberg, Luisina Bourband, Alejandra Mazitelli, Tomás Doblas, Laura Berizzo, Florencia Manasseri, Beti Toni, Nahuel Conforti, Gabriela Ovando, Diana Sanguineti, Joaquín Yañez, Joaquín Pérez, Alvaro Botta, Verónica Huck, Florencia Portella, Valeria Gianfelici, Sofía Baravalle, Rubén Leva, Marcelo Castaños, Luis Astorga, Juan Pedro Rodenas, Esteban Landucci, Dora Suárez, Laura Cossovich, Alida Konekamp, Diego Magdalena, Franco Trivisonno, Gerardo Ortega, Roberto Elías, Facundo Martínez, Ariel Navetta, Graciela Gandini, Jimena Cardozo, Soledad Cerqueira, Juan Gentiletti, Sebastián Avaca, Emi Pérez, Adriana Bruniar, Mariano Boni, Flor Said, Elina Carnevali, Roxana Chacra, Lorena Udler, Nora Zacarías.-