"Es necesario que se pregunte para que yo siga vivo, por que yo soy tan sólo su memoria". HAROLDO CONTI. Los caminos, homenaje.




4 de Octubre, 2006


JAIME SABINES

Publicado en De Otros. el 4 de Octubre, 2006, 19:17 por analialardone
NO ES QUE MUERA DE AMOR....

No es que muera de amor, muero de ti.
Muero de ti, amor, de amor de ti,
de urgencia mía de mi piel de ti,
de mi alma, de ti y de mi boca
y del insoportable que yo soy sin ti.

Muero de ti y de mi, muero de ambos,
de nosotros, de ese,
desgarrado, partido,
me muero, te muero, lo morimos.

Morimos en mi cuarto en que estoy solo,
en mi cama en que faltas,
en la calle donde mi brazo va vacío,
en el cine y los parques, los tranvías,
los lugares donde mi hombro
acostumbra tu cabeza
y mi mano tu mano
y todo yo te sé como yo mismo.

Morimos en el sitio que le he prestado al aire
para que estés fuera de mí,
y en el lugar en que el aire se acaba
cuando te echo mi piel encima
y nos conocemos en nosotros,
separados del mundo, dichosa, penetrada,
y cierto , interminable.

Morimos, lo sabemos, lo ignoran, nos morimos
entre los dos, ahora, separados,
del uno al otro, diariamente,
cayéndonos en múltiples estatuas,
en gestos que no vemos,
en nuestras manos que nos necesitan.

Nos morimos, amor, muero en tu vientre
que no muerdo ni beso,
en tus muslos dulcísimos y vivos,
en tu carne sin fin, muero de máscaras,
de triángulos oscuros e incesantes.
Muero de mi cuerpo y de tu cuerpo,
de nuestra muerte ,amor, muero, morimos.
En el pozo de amor a todas horas,
inconsolable, a gritos,
dentro de mi, quiero decir, te llamo,
te llaman los que nacen, los que vienen
de atrás, de ti, los que a ti llegan.
Nos morimos, amor, y nada hacemos
sino morirnos más, hora tras hora,
y escribirnos y hablarnos y morirnos.

HAY MUCHAS COSAS LINDAS Q ESCUCHAR, Y SOBRE TODO JAIME SABINES!!

Publicado en General el 4 de Octubre, 2006, 18:56 por analialardone
www.palabravirtual.com

--------------------

Publicado en Poemitas. el 4 de Octubre, 2006, 12:28 por tomasboasso

 

                convertirse                                                   cada vez más

              hambre sin más                                           heridas   plásticas

            de ser   en hombre                                   que sangran    de uñas                

           dejar       en gotas de                              en  sábanas          lo   

          sólo          lacre  eterno                       caen de a una             son el

        nada            en la oscuridad              migas en la boca               grito

    no hay              del templo carnal ¡! del bocado de  pan                  tímido 

La espera                del tiempo final  o sólo la luz inhiesta                  de la boca

                                  bien  cerrada     y una  lágrima.

MIRIAM CAIRO.... C u l o n a s ....

Publicado en De Otros. el 4 de Octubre, 2006, 0:17 por MScalona

La granulosa catedral del deseo

Sucia pequeña felicidad. Ese caballo jamás me ha poseído. Fueron mis primas las que se apoderaron de su sexo. Yo sólo espiaba escondida debajo de una mesa. Fueron ellas las que escudriñaron eso enorme, en carne viva. Recuerdo sus bocas y sus ojos bien abiertos. Lo que yo sentía en mi escondite no era algo ajeno a aquello que se erguía en la distancia. A ellas, ese palo violento les parecía de frambuesa y lo querían lamer. Ese día, mis primas dejaron de ser, para mí, figuras de una pintura francesa y se convirtieron en estampas chupadoras. La bestia se dejaba idolatrar y a ellas les vinieron deseos irrefrenables de besarse las bocas y aplaudir. Una muselina inmensa cubrió la tarde como un presentimiento.

Sigilo. Una curiosidad malsana me lleva a espiarme por el ojo de la cerradura.

Lo ardiente y el desierto. Vení, atravesemos juntos el milagro. En estos territorios de fulgores y plumajes, todo es un descubrimiento inquietante, un juego con resortes, una sed devastadora.

No se tiene domicilio en estas direcciones. Él tiene la nariz bien abierta y sabe que los dragones no existen. Ella se estira y pretende ocultar que es un gato caminando por la luna.

Bajo sospecha. A las tres y media de la madrugada ella amarra las barcas y aguarda la neblina roja del amanecer. Definitivo bullicio de calandrias. El aire descifra, al tacto, cada rincón del cuerpo. Ya no quedan astucias ni derrumbes. Ella es una rotura de eslabones, una torsión monumental. Es el ángulo recto de su especialidad al meterse bajo la ducha con el vestido de batista pero sin ropa interior. Ella es un alud eterno que merece descansar.

Falsa realidad que existe. ¿Querés que me porte mal justo cuando se me acabaron las luces de colores? Mejor ubico al ciempiés en la ronda del pisa-pizzuela. La nena disfrazada de color ciruela le dijo a mi tía, le dijo a mi abuela, que guardaran ese hermoso enano de pie para mañana a las diez.

Lúcidos candores. Señor policía: nadie va a hacer comentarios porque somos sordomudos. Por inventarnos madrugadas y poner en marcha la aspiradora ya no podemos decir ni mu.

Acariciar la idea. La abandonada de piernas abiertas ve su pubis transformado en un templo. Ve su dedo apartado como un río secreto. Los vientos la han elegido, la han querido llevar hasta la granulosa catedral del deseo.

En fin, algo debió llegarme. Hagamos un pacto: prometéme que vas a mirar para otro lado cuando digan que no queda claro, cuáles han sido mis influencias y cuáles, mis rebeliones. Pues, en realidad, son otras las formas de penetración que me importan.

Mundo cabeza abajo. Ella cree que el segundo amor llega como una orden, justo el día en que nos volvemos obedientes y podemos quedarnos callados sin que el silencio provoque cataclismos.

Ya valiese el vuelo. De niña hablaba conmigo misma. Lo que yo decía, sobrepasaba mi entendimiento. Hoy día puedo comprender cada palabra que no digo y dejo que la noche se me caiga como un bollito negro de papel crepé.

Al pie del edificio. Poco importa el espermicida. Lo real es que la falible construye. Su costumbre es ajena. Aconseja gratitud, no gratuidad. Busca excesos. Introduce caramelos y pirulines en todas sus bocas. No tiene que lastimarse para corroborar que existe ni le hace falta perseguirse para estar segura de que todavía no ha muerto.

                                                                                                                                                

                                                                                                                                                

fragmento de  CULONAS, Edit Abrazos Galerna, que presentamos esta noche en HOMO SAPIENS a las 20 hs .-

  
Autores
María Paula Cerdán, Francisco Kuba, Verónica Laurino, Marcelo Scalona, Caro Musa, Claudia Malkovic, Silvina Potenza, Marcela González García, Soledad Plasenzotti, Natalia Massei, Mónica M. González, Ariel Zappa, Cintia Sartorio, Cecilia Mohni, Silvia Estévez, Julia M. Sánchez, Matías Settimo, Marisol Baltare, Maximiliano Rendo, Matías Magliano, Andrea Parnisari, Roberto Sánchez, Alina Taborda, Nicolás Foppiani, Mayra Medina, Alfredo Cherara, María B. Irusta, Ale Rodenas, Laura Rossi, Germán Caporalini, Rosana Guardala Durán, Rosario Spina, Sergio Goldberg, Luisina Bourband, Alejandra Mazitelli, Tomás Doblas, Laura Berizzo, Florencia Manasseri, Beti Toni, Nahuel Conforti, Gabriela Ovando, Diana Sanguineti, Joaquín Yañez, Joaquín Pérez, Alvaro Botta, Verónica Huck, Florencia Portella, Valeria Gianfelici, Sofía Baravalle, Rubén Leva, Marcelo Castaños, Luis Astorga, Juan Pedro Rodenas, Esteban Landucci, Dora Suárez, Laura Cossovich, Alida Konekamp, Diego Magdalena, Franco Trivisonno, Gerardo Ortega, Roberto Elías, Facundo Martínez, Ariel Navetta, Graciela Gandini, Jimena Cardozo, Soledad Cerqueira, Juan Gentiletti, Sebastián Avaca, Emi Pérez, Adriana Bruniar, Mariano Boni, Flor Said, Elina Carnevali, Roxana Chacra, Lorena Udler, Nora Zacarías.-