"Es necesario que se pregunte para que yo siga vivo, por que yo soy tan sólo su memoria". HAROLDO CONTI. Los caminos, homenaje.




8 de Septiembre, 2006


TAREA: RESPONDER AL AUTOR

Publicado en Nuestra Letra. el 8 de Septiembre, 2006, 19:04 por anita

LA ORIGINAL:

FRAGMENTO DE UN DIARIO

 

 

La muerte empieza a materializarse con tal

delicadeza que

no se diría nunca “esto es mi muerte” sino

chiquita la araña

tan chiquita

que apenas podías verla con los anteojos

de ver de cerca y aún así

pero su tela era

cómo diría

como si alguien te regalara un infinito de juguete

universo blindado

ojos blindados

ella se fue

nunca pude sacar la telaraña

 

(Junio, 1984)

 

..........................................................................................

ella que vuelve

mojo la telaraña con gotitas

para que esté contenta

para que no le agarre el spleen

hago una torta con letras de crema

Bienvenidos Los Que Llegan A Esta Tela

me muerde un dedo fue sin querer

¿fue sin querer? Fue sin querer

pero si hablara seguro que diría: porque te quiero

te aporreo

o

es mejor morderte hoy a estrangularte pasado

mañana

 

fue sin querer

fue sin querer

es que sin querer

perdón yo no quería

y así empieza una muerte

 

(1985)

 

Susana THÉNON

(Buenos Aires 1935 –1991)

MI RESPUESTA:

Es extraño

cómo nos hablan las pequeñas cosas

pregunto mientras limpio

los dolores pendidos de las paredes.

 

Y no quedan de ella

ni sus intenciones.

Los perfumes y colores

forman hilos transparentes

que se aferran

sin querer.

Siempre es sin querer.

Los anteojos

olvidados en la inmensidad

de la mesa.

 

En el silencio

camina despacio

la muerte.

Analía (Sept- 2006)

Graciela Cros... Bs As. 1945

Publicado en General el 8 de Septiembre, 2006, 18:34 por MScalona


4


Soy una dama con dificultades para el Sostener

En almuerzos y cenas
dejo caer cubiertos al piso

Ando innortada por las calles
y maquillo mis ojeras
para que no se advierta
este pesar

Me ha sido negada la Fe

Padezco
de sonambulismo
y mis encías se retraen

Soy una Sospechosa que practica en silencio

Hago escalas
afino
descifro pentagramas

Mi lengua está en penumbras

Hablo en la Oscuridad

Lo
mío es Persistir.

SYLVIA PLATH ...

Publicado en De Otros. el 8 de Septiembre, 2006, 13:18 por MScalona

 


La campana de cristal (fragmento)

" Tenía que estar pasándomelo estupendo, en grande;

tenía que estar ilusionada como las otras chicas, pero no conseguía reaccionar.

Me sentía quieta y vacía como el ojo de un tornado,

moviéndome sin ninguna fuerza.   (...)


También recuerdo a Buddy Willard diciendo, con una seguridad siniestra,

que una vez que me casara me sentiría diferente,

que no iba a querer seguir escribiendo poemas.

Entonces pensé que quizá fuera verdad,

que cuando uno se casaba y tenía hijos era como un lavado de cerebro,

y que después una iba por el mundo sedada

como un esclavo en un estado totalitario. "

                                                                                                                                                                  


                                                                                                                                                                  

Sylvia  Plath   - USA  1932-1963 -   Escribió sus diarios, en este tono y calidaad, desde los once años.

Se quitó la vida en 1963; su esposo continuó publicando muchos de sus libros de poemas inéditos

y en 1982, en forma póstuma, le fue concedido el PREMIO PULLITZER de poesía.

ANNE SEXTON...

Publicado en De Otros. el 8 de Septiembre, 2006, 13:07 por MScalona


La balada de la masturbadora solitaria
                                                          
Al final del asunto siempre es la muerte. 
Ella es mi taller. Ojo resbaladizo, 
fuera de la tribu de mí misma mi aliento te echa en falta. 
Espanto a los que están presentes. 
Estoy saciada. 
De noche, sola, me caso con la cama. 
Dedo a dedo, ahora es mía. No está tan lejos. 
Es mi encuentro. La taño como a una campana. 
Me detengo en la glorieta donde solías montarla. 
Me hiciste tuya sobre el edredón floreado. 
De noche, sola, me caso con la cama. 
Toma, por ejemplo, esta noche, amor mío, 
en la que cada pareja mezcla con un revolcón conjunto, 
debajo, arriba, el abundante par en espuma y pluma, 
hincándose y empujando, cabeza contra cabeza. 
De noche, sola, me caso con la cama. 
De esta forma escapo de mi cuerpo, un milagro molesto, 
¿Podría poner en exhibición el mercado de los sueños? 
Me despliego. Crucifico. Mi pequeña ciruela, la llamabas. 
De noche, sola, me caso con la cama. 
Entonces llegó mi rival de ojos oscuros. 
La dama acuática, irguiéndose en la playa, 
un piano en la yema de los dedos, 
vergüenza en los labios y una voz de flauta. 
Entretanto, yo pasé a ser la escoba usada. 
De noche, sola, me caso con la cama. 
Ella te agarró como una mujer agarra un vestido de saldo de un estante 
y yo me rompí como se rompen una piedra. 
Te devuelvo tus libros y tu caña de pescar. 
El periódico de hoy dice que se han casado. 
De noche, sola, me caso con la cama. 
Muchachos y muchachas son uno esta noche. 
Se desabotonan blusas. Se bajan cremalleras. 
Se quitan zapatos. Apagan la luz. 
Las brillantes criaturas están llenas de mentiras. 
Se comen mutuamente. Están más que saciadas. 
De noche, sola, me caso con la cama.

                                                                                                

Anne Sexton,    USA, 1928.    A los 30 años empezó su taller literario con Sylvia Plath.

En 1974, a los 46, ganó el Premio Pullitzer.  Sufría depresión mental desde los 20 años

después del parto de su primera hija.  El mismo año que ganó el Pullitzer, se quitó la vida.-

si hay algún médico en la sala...

Publicado en De Otros. el 8 de Septiembre, 2006, 11:25 por MScalona


...qué se toma para evitar la náusea, el vómito...?

RELIVERÁN ????   cuántas gotas...(de rocío)...?   

jajajajajajaaaaaaaaaaa....                                  

                                                                          

Bajar las estrellas 

 

Hacer el amor es como estar naciendo.

Es un amanecer en todo el cuerpo.

Es no tener pasado ni recuerdos.

Es ceñirse a la piel que aguante la carne estremecida, el grito, el mar bullente, las rítmicas oleadas de la sangre, la torva oscuridad de los abismos, las barcas sin amarra, la lava del volcán, el rosal florecido, la voz ronca que murmura palabras sin sentido.

Es circunscribirse exactamente a los límites de nuestro propio dibujo, sin salir ni un milímetro de ese contorno que todo lo aprisiona y lo contiene.

Que entren las explosiones, que no salgan.

Que los caminos huyan hacia adentro.

Que el deseo sea una sed de trama muy cerrada que no permita que a los peces huyan.

Que los aprisione, vivos, en movimiento, relucientes.

Que haga bajar las estrellas, que las estrellas pongan una luz sea un incendio en cada célula.

Que el cielo baje, todo el cielo.

Y que el infierno suba y crezca, como un bosque brotando lentamente en ese cielo.

Hacer el amor es estrenar las ansias, es convertir caricias y los cinco sentidos en algo nuevo, nunca antes usado.

Es abrir a golpes de machete un camino en medio de la selva enmarañada, acelerar la savia de las plantas y agigantarlas. Es ver por primera vez. Oír por primera vez. Sentir por primera vez el gusto agridulce de la transpiración y los jazmines.


POLDY     BIRD       (Argentina,  no recuerdo en qué año nació...)

                                                                         

Nota:   el poema (?) es más largo...

pero temí que le diera un coma diabético al blog... 

¿De qué hablan las novelas hoy?

Publicado en General el 8 de Septiembre, 2006, 10:56 por Germán Minguei
http://www.pagina12.com.ar/diario/suplementos/espectaculos/2-3715-2006-09-08.html

more Tabaq... Pessoa...

Publicado en General el 8 de Septiembre, 2006, 10:52 por MScalona

  

Entre la vida y yo hay un cristal tenue.
Por más claramente que vea y comprenda la vida, no puedo tocarla.

Fernando Pessoa, Lisboa, 1888-1935


Estaba borracho,

no sabía llevar el traje de dominó

que no me había quitado.

Tiré el antifaz y me dormí en el vestuario

como un perro tolerado por la gerencia

por ser inofensivo

y voy a escribir esta historia

para demostrar que soy sublime.

Esencia musical de mis versos inútiles,

ojalá pudiera encontrarme

como algo que hubiese hecho,

y no me quedase siempre

frente a la tabaquería de enfrente
como una alfombra

en la que tropieza un borracho

o una estera

que robaron los gitanos y no vale nada.

Pero de pronto

el propietario de la tabaquería

ha asomado por la puerta

y se ha quedado a mirarme.

Le miro

con incomodidad en la cabeza apenas vuelta,

y con la incomodidad del alma

que está comprendiendo mal.

Morirá él y moriré yo.

Él dejará el negocio

y yo dejaré estos versos.


LEONARD COHEN... prosaticanoemanarrapoé...

Publicado en General el 8 de Septiembre, 2006, 9:59 por MScalona

La   Rosa

 

Nunca me preocupé por la rosa. Hay gente que habla de ella continuamente. Que si se marchita, que si florece. La ven en visiones, la poseen, la pierden. Hice algunos pequeños esfuerzos por preocuparme por la rosa pero nunca significaron mucho. No creo que haya que hacer esas cosas con una flor. Al fin y al cabo, ya no existen. El jardín tampoco existe. Créeme, estas cosas son un estorbo. Yo estaba con un hombre justo en el momento que vio la rosa. Dijo su madre estaba en el centro. Fui a la guerra con la rosa en mi estandarte pero no luche muy bien. La rosa nunca me ha evitado. Es la cosa más natural verla arder en el aire, como un pequeño fuego en el centro de una hoja de papel, un brillante agujero con bordes ennegrecidos. A veces flota sobre mis hombros como un paraguas rojo. Tiene cuatro hojas verdes en los puntos cardinales. Pretende apadrinar estas líneas. Es una pretensión muy modesta pero es un estorbo. Me fue concediendo el derecho de desechar la autoridad de la rosa. Entre las mejillas aún tiene sus terrores. Son convenios inofensivos. Huelo su fragancia. Incluso ha llenado mi coche yendo por la autopista, lejos de cualquier arriate. Puedo notar sus espinas si se me ocurre mover la mano de manera despreocupada. Todo eso es perfectamente normal. A veces la rosa ocupa la abertura al final de un túnel. No dejo que eso dignifique mi aproximación. Continuamente se ciernen en las ventanas y otras aperturas que atraen la luz o el deseo. Normalmente sólo se ven de una en una y mientras los pétalos pueden ondular el centro está inmóvil. Nunca saludo a la rosa y nunca le pido que represente una idea o una mujer. Creo que es un estorbo. En todas partes descubro a hombres hablándole a la rosa. Eso no mejora su conversación habitual. Después está la herida como una rosa. Es una concepción particularmente nauseabunda. La herida-rosa. Los pétalos son de sangre y la energía de dolor. Una de ellas vive bajo mi blanca camisa. Ahora mismo hay tres rosas en mi habitación y otra intentando establecerme como su centro. Son sueños entrometidos. No te molestes en apartarlos. Al fin y al cabo, no sabrías hacerlo, y probablemente las rosas se instalarían en el suelo junto a tus pies en actitudes teatrales de agonía y abandono.

 

 

 

 

No voy a volver

 

Ha sido duro desde que dejé El Jardín

No me siento a gusto en mi ropa

Pero no le doy la mano al guardián

Y no voy a volver con la Rosa.

 

Añoro el vicio de un hombre como Cristo

Y hay demasiados Arturos Rimbauds

Pero no voy a volver al Paraíso

Y no voy a volver con la Rosa.

 

 

 

LEONARD COHEN,  Montreal, Canada, 1933.-

Benjamin sigue con Proust...

Publicado en General el 8 de Septiembre, 2006, 9:15 por MScalona

Se sabe que Proust no ha descrito en su obra la vida tal y como ha sido, sino una vida tal y como la recuerda el que la ha vivido. Y, sin embargo, está esto dicho con poca agudeza, muy, pero que muy bastamente, Porque para el autor reminiscente el papel capital no lo desempeña lo que él haya vivido, sino el tejido de su recuerdo, la labor de Penélope rememorando. ¿0 no debiéramos hablar más bien de una obra de Penélope, que es la del olvido? ¿No está más cerca el rememorar involuntario, la mémoire involontaire de Proust, del olvido que de lo que generalmente se llama recuerdo? ¿Y no es esta obra de rememoración espontánea, en la que el recuerdo es el pliegue y el olvido la urdimbre, más bien la pieza opuesta a la obra de Penélope y no su imagen y semejanza? Porque aquí es el día el que deshace lo que obró, la noche. Cada mañana, despiertos, la mayoría de las veces débiles, flojos, tenemos en las manos no más que un par de franjas del tapiz de la existencia vivida, tal y como en nosotros las ha tejido el olvido. Pero cada día, con labor ligada a su finalidad, más aún con un recuerdo prisionero de esa finalidad, deshace el tramaje, los ornamentos del olvido. Por eso Proust terminó por hacer de sus días noche, para dedicar sin estorbos, en el aposento oscurecido, con luz artificial, todas sus horas a la obra de no dejar que se le escapase ni uno solo de los arabescos entrelazados.

                                                         

Walter Benjamin, 1929, Alemania, UNA IMAGEN DE PROUST

  
Autores
María Paula Cerdán, Francisco Kuba, Verónica Laurino, Marcelo Scalona, Caro Musa, Claudia Malkovic, Silvina Potenza, Marcela González García, Soledad Plasenzotti, Natalia Massei, Mónica M. González, Ariel Zappa, Cintia Sartorio, Cecilia Mohni, Silvia Estévez, Julia M. Sánchez, Matías Settimo, Marisol Baltare, Maximiliano Rendo, Matías Magliano, Andrea Parnisari, Roberto Sánchez, Alina Taborda, Nicolás Foppiani, Mayra Medina, Alfredo Cherara, María B. Irusta, Ale Rodenas, Laura Rossi, Germán Caporalini, Rosana Guardala Durán, Rosario Spina, Sergio Goldberg, Luisina Bourband, Alejandra Mazitelli, Tomás Doblas, Laura Berizzo, Florencia Manasseri, Beti Toni, Nahuel Conforti, Gabriela Ovando, Diana Sanguineti, Joaquín Yañez, Joaquín Pérez, Alvaro Botta, Verónica Huck, Florencia Portella, Valeria Gianfelici, Sofía Baravalle, Rubén Leva, Marcelo Castaños, Luis Astorga, Juan Pedro Rodenas, Esteban Landucci, Dora Suárez, Laura Cossovich, Alida Konekamp, Diego Magdalena, Franco Trivisonno, Gerardo Ortega, Roberto Elías, Facundo Martínez, Ariel Navetta, Graciela Gandini, Jimena Cardozo, Soledad Cerqueira, Juan Gentiletti, Sebastián Avaca, Emi Pérez, Adriana Bruniar, Mariano Boni, Flor Said, Elina Carnevali, Roxana Chacra, Lorena Udler, Nora Zacarías.-