Marce Nomalumbre'

Queridos Compañeros: quiero comunicarles que Rosario ha quedado bien plantada en la city porteña, el lugar es hermoso, me trataron con mucho cariño, llevé una pequeña hinchada rosarina, había bastante gente. Leí los poemas que ustedes ya deben estar cansados de escuchar, no se perdieron nada, un verdadero abrazo. besos a todos. vero.

Felicitaciones a los papas, emociona esa foto de dos bebes, dos tetas y una madre y un padre.

La literatura se presenta entonces como una iniciativa de salud: no forzosamente el escritor cuenta con una salud de hierro (se produciría en este caso la misma ambigüedad que con el atletismo), pero goza de una irresistible salud pequeñita producto de lo que ha visto y oído de las cosas demasiado grandes para él, demasiado fuertes para él, irrespirables, cuya sucesión le agota, y que le otorgan no obstante unos devenires que una salud de hierro y dominante, haría imposibles. De lo que ha visto y oído, el escritor regresa con los ojos llorosos y los tímpanos perforados. ¿Qué salud bastaría para liberar la vida allá donde esté encarcelada por y en el hombre, por y en los organismos y los géneros?

frag. del ensayo  LA LITERATURA y LA VIDA

¡Qué visiones en la obscuridad de la luz! ¿Quién exclama así? ¿Quién pregunta quién es quien exclama: «¡Qué visiones en la obscuridad sin sombra de la luz y la sombra!»? ¿Otro más aún? Imaginándolo todo para hacerse compañía. ¡Qué aportación a la compañía sería! Otro más aún imaginándolo todo para hacerse compañía. Déjalo rápido. Para acabar a toda costa y como fuera, cuando ya no podías salir, te sentabas acurrucado en la obscuridad. Tras haber hecho desde los primeros pasos unas veinticinco mil leguas o tres veces, más o menos, el recorrido. Sin sobrepasar ni una vez un radio de una de tu hogar. ¡Tu hogar! Así se encontraba sentado, esperando a quedar purificado, el fabricante de laúdes que arrancó a Dante su primer cuarto de sonrisa y ahora tal vez cantando alabanzas esté por fin con alguna sección de los bienaventurados. Al cual, en todo caso, decimos adiós aquí. El lugar carece de ventana. Cuando, como haces a veces para evacuar el fluido, abres los ojos, la obscuridad disminuye. Así, pues, tú, ahora boca arriba en la obscuridad, antes te sentaste acurrucado ahí, tras haberte tu cuerpo demostrado que no podía salir más. A caminar por los serpenteantes senderos vecinales y pastos interyacentes, tan pronto llenos de rebaños y tan pronto desiertos. Durante muchos años con la sombra, a tu lado, de tu padre en sus viejos harapos de vagabundo y después durante años solo. Añadiendo paso a paso a la suma, siempre en aumento, de los ya dados. Deteniéndote de vez en cuando con la cabeza gacha para grabar en la memoria el total. Después en marcha de nuevo a partir de cero. Así acurrucado, te descubres imaginando que no estás solo, aun sabiendo de sobra que nada ha ocurrido que lo haga posible. No obstante, el proceso continúa envuelto, por así decir, en su absurdo. No murmuras palabra por palabra: «Sabía que estaba condenado al fracaso y, aun así, persisto.» No, porque la primera persona del singular y, a fortiori, la del plural nunca han figurado en tu vocabulario. Pero, sin decir palabra, te ves a ti mismo en ese sentido, como verías a un extraño que padeciera la enfermedad de Hodgkin, pongamos por caso, o, si prefieres, la de Percival Pott, sorprendido en plena oración. De vez en cuando, con gracia inesperada, te tumbas. Simultáneamente las diferentes partes se ponen en marcha. Los brazos sueltan las rodillas. La cabeza se alza. Las piernas se estiran. El tronco se echa hacia atrás. Y, junto con otros innumerables, continúan a su modo respectivo hasta que no pueden seguir y se inmovilizan a un tiempo. Boca arriba ahora, reanudas tu cuento en el momento en que lo interrumpió el acto de tumbarte. Y prosigues hasta que la operación opuesta lo vuelve a interrumpir. Conque en la obscuridad, ora acurrucado ora tumbado boca arriba, te esfuerzas en vano. Y así como el paso de la primera posición a la segunda te resulta cada vez más fácil con el tiempo y te sientes más dispuesto a darlo, así sucede lo contrario con el paso de la segunda posición a la primera. Hasta que la posición boca arriba, de alivio ocasional que era, pasa a ser habitual y, al final, se convierte en la regla. Tú, ahora boca arriba en la obscuridad, no volverás a erguirte para rodear las rodillas con los brazos y bajar la cabeza hasta más no poder. Sino que, con la cabeza vuelta hacia arriba para siempre, te esforzarás en vano con tu cuento. Hasta que al final oigas, las palabras tocar a su fin. Cada fútil palabra un poco más cerca de la última. y con ellas el cuento. El cuento de otro contigo en la obscuridad. El cuento de alguien contando un cuento contigo en la obscuridad. Y cuánto mejor, a fin de cuentas, las penas perdidas y el silencio. Y tú, como siempre has estado.

                         Solo.

Samuel Beckett
COMPAÑÍA
editorial Anagrama 1982

CHARLES BUKOWSKI

 USA  - 1920-1994

A la puta que se llevó mis poemas

Algunos dicen que debemos eliminar del poema
los remordimientos personales,
permanecer abstractos, hay cierta razón en esto, pero
¡Por Dios...!
¡Doce poemas perdidos y no tengo copias!
¡Y también te llevaste mis cuadros, los mejores!
¡Es intolerable!

¿Tratas de joderme como a los demás?
¿Por qué no te llevaste mejor mi dinero?
Usualmente lo sacan de los dormitorios y de los pantalones borrachos y enfermos en el rincón.
La próxima vez llévate mi brazo izquierdo o un billete de 50,
pero no mis poemas.

No soy Shakespeare
pero puede ser que algún día ya no escriba más,
abstractos o de los otros.
Siempre habrá dinero y putas y borrachos
hasta que caiga la última bomba,
pero como dijo Dios,
cruzándose de piernas:
veo que he creado muchos poetas pero no mucha poesía.

ANOTACIONES DE HARRY HALLER

Julio La Rayuela / La Marelle Cortázar

" Hay una cosa que se llama tiempo, Rocamadour, es como un bicho que anda y anda. No te puedo explicar porque eres tan chico, pero quiero decir que Horacio llegará en seguida. "

 Julio Cortázar

RAYUELA   cap.  32

Carta a su amigo, el escritor Lúcio Cardoso, sobre el título de su segunda novela, La Araña...

Exactamente por lo que no te gustó, por su pobreza, es que me gusta a mí. Nunca pude convencerme realmente de que soy pobre...; infelizmente cuanto más pobre, con más adornos me adorno. El día que consiga una forma tan pobre como lo soy yo por dentro, en vez de carta, creo que ya te dije, vas a recibir una cajita con polvo de Clarice. Tal vez te parezca mansfieldeano porque sabes que últimamente he leído las cartas de Katherine. Pero creo que no. A las mismas palabras les damos éste o aquel color. Entonces si estuviera leyendo a Proust, alguien pensaría en la araña proustiana (¡ por Dios, iba a decir proustituta!), en una de esas cosas nimias a las que él da tanto sentido sin darle ningún valor sobrenatural. Si estuviera oyendo a Chopin, pensaría que mi araña es una de esas de gran salón con caireles delicados y transparentes sacudidos por los pasos de muchachas enfermizas y tristes, bailando. La maldición es que naturalmente yo llego al final, de modo que siempre estoy en lo que ya fue hecho. Eso a veces me fastidia un poco. De modo que estaba leyendo Poussière y encontré algo casi igual a lo que había escrito. Y ahora que estoy leyendo a Proust, me asusté al ver en él una de esas expresiones que había usado en la Araña, en el mismo sentido, con las mismas palabras. La expresión no es gran cosa pero ni siendo mediocre se llega a no caer en los demás. (...)

Clarice Lispector, carta sin fecha (1946/7) reproducida por Mário Carelli in Corcel de fogo: vida e obra de Lúcio Cardoso (1912-1968). Rio de Janeiro, Guanabara,1988, p.52.

HABRÁ  TALLER;   NI  MIÉRCOLES  4

NI    JUEVES  5  de  OCTUBRE...

el miércoles 4 de octubre presento el libro

C U L O N A S  de Miriam Cairo, Ed. Abrazos.

en HOMO SAPIENS, a las 19 hs...

el jueves 5 de octubre doy una conferencia

sobre LA LITERATURA Y LA VIDA, a las 19 hs

en Cañada de Gómez, para la FACU LIBRE y la

Mutual Maestros de Santa Fe.-

Haremos el taller los tres grupos juntos el VIERNES

6 de octubre, desde las 21 hs. en el

SÓTANO DE DON CHICHO  así:   

taller- cena- baile...  ¿está bien...?

CLARO que me encantaría que me acompañen,

"todos los que me quieren", tanto el miércoles en la

librería HOMO SAPIENS, como el jueves, en Cañada

de Gómez.  Lo de Cañada, de verdad que va a estar

bueno, hace rato preparo ese tema, con mucho

análisis y bibliografía...    Marce

Canto a Rosario

Yo te saludo capital de los cereales,

que te levantas junto al río Paraná.

Sos el baluarte de las razas industriales,

que aquí vinieron a construir la libertad.

Miras el alba metalúrgica del río,

color de espiga que en tu cuerpo aluvional,

traen diluidos en la nieve y el rocío,

horizontes sumergidos de tu puente mineral.

Rosa crispada, siderúrgica y obrera,

en que amanece la conciencia del país,

llevan los barcos en su entraña la pradera,

en la sonrisa proletaria del maíz.

Toma esta espiga que te ofrece el canto mío,

guarda en tu pueblo laborioso mi canción,

que si me duele tu costero pobrerío,

tanto cantarle a tu río, siento verde el corazón.

Que si me duele tu costero pobrerío,

tanto cantarle a tu río, siento verde el corazón.

Jaime Dávalos, Salta -ARG-  1921-1981

en este site, hay información de muy buenos concursos, españoles y argentinos, todos muy serios y posibles... fíjense... participen...

Si Kafka fuera mujer. Si Rilke fuera una brasileña judía nacida en Ucrania. Si Rimbaud hubiera sido madre y hubiera llegado a cincuentona. Si Heidegger hubiera podido dejar de ser alemán, si hubiera escrito la Novela de la Tierra. ¿ Por qué cito todos estos nombres? Para intentar perfilar el terreno. Por ahí escribe Clarice Lispector. Ahí donde respiran las obras más exitosas, ella avanza. Pero, luego, donde el filósofo pierde su aliento, ella continúa, va aún más lejos, más lejos que cualquier clase de saber. Después de la comprensión, paso a paso, se adentra estremeciéndose en el incomprensible espesor tembloroso del mundo, con el oído finísimo, alerta para captar incluso el ruido de las estrellas, incluso el mínimo roce de los átomos, incluso el silencio entre dos latidos del corazón. Vigía del mundo. No sabe nada. No ha leído a los filósofos. Y sin embargo, a veces juraríamos oirles susurrar entre sus bosques. Lo descubre todo(...)

                                                    Hélene Cixous, La risa de la medusa

ESTO DE QUE NO NOS LLUEVA A TODOS JUNTOS, VIVIENDO EN LA MISMA CIUDAD... ME DA MALA ESPINA.

NO ME GUSTA NADA CHE.

Melancolía

                                                                A domingo Bolívar.

Hermano, tú que tienes la luz, dame la mía.

Soy como un ciego. Voy sin rumbo y ando a tientas.

Voy bajo tempestades y tormentas,

ciego de ensueño y loco de armonía.

Ese es mi mal. Soñar. La poesía

es la camisa férrea de mil puntas cruentas

que llevo sobre el alma. Las espinas sangrientas

dejan caer las gotas de mi melancolía.

Y así voy, ciego y loco, por este mundo amargo;

a veces me parece que el camino es muy largo,

y a veces que es muy corto…

Y en este titubeo de aliento y agonía,

cargo lleno de penas lo que apenas soporto.

¿No oyes caer las gotas de mi melancolía?

RUBÉN  DARÍO

Nicaragua 1867-1916

Nota:   recuerdan que la semana pasada, llevé un poema que recogí en El Cairo, o las cosas que leemos de Poldy, y a propósito de lo que estamos viendo con 2º y 3º, es decir, la poesía vanguardista, de Vallejo, Girondo, Carrera o Pizarnik... noten la diferencia formal y semántica.  DARÏO revolucionó la poesía, fue el padre del Modernista, pero a fines del XIX, con todo respeto, es un autor que siempre hay que leer, pero de su modelo o influencia, ya hay que correrse... en realidad ya hace unos 70 años que había que correrse. Sin embargo, aunque parezca mentira, hay mucha gente que sigue escribiendo así, o pensando que eso es un modelo poético o lingüístico vigente. AVISO :   N O .-

¿Te acordás?

No tengo memoria sino

de súbitos desentierros,

De hundir la mano en la arena

y hallar una bombilla de oro,

y al instante,

extraviar  el deformado anillo

mordido por los gatos.

No tengo más memoria sino

por súbitos atisbos de sentido

lacunares en la sórdida tensión

de un momento en que se escucha

(o en que todos escuchan y advierten

la voz de un ausente en el hollín

de lo que digo…)

¿Te acordás?

Un tiempo que se desmultiplica

desmultiplicándome

a mí,

como padre y como hijo,

como desenterrador y desenterrado

De un lugar, un juguete pasional,

de un delicioso momento

en la memoria imantado.

¿Te acordás?

Y ahí todo lo que se retuerce

en el te acordás repetido

como un beso en su sello cotidiano

pero ignoto; acústico pero muy mudo,

apasionado: ¿te acordás?

La impostura

la impronta:

el delicioso momento de

atisbar lo entintado

y lo que caligráficamente apunta

a desnaturalizar lo escrito,

dormido en lo calcado.

ARTURO   CARRERA

Cnel Pringles, BA,  1948

los dos txt son de ANIMACIONES SUSPENDIDAS

Ed.  Losada.

(Un Mapa… 13 de marzo ’85)

Más mapas

sólo para atenuar

la precisión de una

pulsión incierta,

parecida al morir

Y sólo para fingir

saber dónde se juega

y baila y enferma y

muere.

Pequeño saber y amor

que ellos advirtieron

pero que no experimentaron

como masa: la ojiva de

los niños

Rincón que se maquilla

para disimular

una convexidad

que nos ahuyenta

y mata.

O simplemente, insistir,

como al perfumar furiosamente

los yelmos antes del combate:

para impedir el hedor que despedirían

sus cadáveres…

O escribir como perfumar

el yelmo. Bajo el terco sentido

de una extensión

infinita.

Tregua del Gran Vidrio del campo.

Y después, sólo el vidrio

común,

la muerte como espera fragante,

sosegada.

Los que faltan, me deben el   CUENTO CLÁSICO:  

BIANKA,   PILAR,   DAFNE,   NICO,   EUGE,   LORENA,

LAU CORTI    y      MARÍA LAURA ISAIA...

Lau Corti y Lorena,  devolverme las pelis que les presté...

leer    LA MORTAJA   de  Miguel Delibes, continuaremos el análisis de la estructura aristotélica-Syd Field...

repasen la guía de papel sobre GÉNEROS-RECURSOS-ESTILOS-REGISTROS.

completen la selección (según el género o sub-género) de las frases que están en el anverso de la guía...