Marce Nomalumbre'

De Vagabundo 1918

Vagabundo (Campo di Maily, mayo de 1918)

En ningún

lugar

de la tierra

me puedo

quedar

A cada

nuevo

clima

que encuentro

compruebo

languideciente

que alguna vez

ya había estado.  

                                                      Y me aparto siempre

                                                           extranjero

                                                              Naciendo

                                                   de vuelta de épocas demasiado

                                                                vividas

                                                           Gozar un solo

                                                            minuto de vida

                                                                   inicial

                                                             Busco un país

                                                                 inocente

- I -

dulce el
apego
como un jugo de
naranjas
frescas
una mañana de
otoño

- II -

el olor a tostadas
calientes
arrancándome del
sueño
y tu abrazo
esperándome
en la entrada del
comedor

- III -

una bata blanca
y las caricias de
cada madrugada
colgadas
detrás de la
puerta del
baño

- IV -

sales de lavanda y
el sonido de
nuestra risa
hundiéndose
lentamente
en el agua
helada

Paula Aramburu

"Un abismo de silencio nos separa
Yo estoy de un lado del abismo -tu del otro-
No puedo verte ni oírte -pero sé que estás allí-
Suelo llamarte por tu nombre infantil
y finjo que el eco de mi grito es tu voz.
Cómo podemos franquear el abismo -nunca hablándonos,
tocándonos-
antes pensaba que podíamos llenarlo con nuestras lágrimas,
ahora quiero destrozarlo con nuestra risa"

Katherine Mansfield - "Té de manzanilla" - Ed. bajo la luna, 2006

Selección, traducción y prólogo: Mirta Rosenberg y Daniel Samoilovich

Al fin el pasado,

de sueños perdidos

la gente elegante, uniformes impuestos

Diseño de antaño, de barcito de ópera

pero sin melodía.

De frente, nada

se le apagó la luz al viejo esplendor.

Igual lo veo, antes que cierre el telón

pero no entro, me asomo

Allí, el polvo en vitrinas llenas.

Cartulinas arrancadas a pedacitos son un marcador.

Los números con rulos,

la tinta azul

el parkinson.

La señora de al lado, la de las bolsas de consorcio

se le acabaron los proveedores, se fundieron, dicen.

Ella quiere aluminio, cacerolas, teteras

pero no, también se fundieron, ahora plástico

de todos colores, para grandes y chiquitos.

Parecen divertidos, casi simpáticos.

El crayón púrpura, para pizarra

de esos que marcaron una historia paralela y nadie los hechó

todavía espera pintar el Mar Rojo en el viso de un niño

El cuaderno marrón recuerda ser blanco

y esconde en sus hijas historias de patria.

Los alfileres ya no son los de antes,

ahora, puntas perladas vienen en círculos blancos.

Yo busco un dedal,

para que no me duela cuando pinche

cuando a mi también se me pierdan las ideas

cuando no quiera ver las nuevas.

Busco uno grande, tamaño XXL

como se usa ahora.

Busco uno tipo capuchón, que me cubra toda

que sea de papel.

Y me lo da