"Es necesario que se pregunte para que yo siga vivo, por que yo soy tan sólo su memoria". HAROLDO CONTI. Los caminos, homenaje.




Mi vida (Carta de Amor desesperado)

Publicado en General el 28 de Junio, 2006, 10:17 por Adolfo Villatte

Mi vida:

 

                                                No esperes que en esta oportunidad cuide mis palabras y te hable dulcemente como sabes que puedo hacerlo. Este es el tiempo del desesperado, del que transita por el estrecho pasillo que conduce al cadalso. Es que no quiero ser sutil, sino gritar, embrutecido, que te amo y que así, demediado, ni siquiera soy un despojo. Sin tus gestos suaves, tus palabras comprensivas siento que he vuelto a ser la bestia huraña y contraída que era antes de conocerte, cuando me despertaba en los rellanos de las calles, donde caía vencido por el vino rojo que se negaba a hacerte aparecer.

                                                Me hiere pensar que convivimos separados en el mismo mundo; que podés ser dichosa sin mí; que vas al cine de la mano de otro; que alguien más ceba el mate cansino de los domingos a la mañana después de amarnos; que existís aún sin tenerme... porque yo no puedo hacerlo.

                                                Como el suicida, fantaseo con que lloras por el dolor que te produce el vacío de mi ausencia; desde lo alto deseo verte, como quien puede verlo todo, serpenteando de desdicha por la cama que fue nuestra, retorciéndote entre las sábanas arrugadas, tu cara roja e hinchada por las lágrimas, los ojos desconsolados...

                                                Te envío, en los cortantes filos del papel en que escribo esta carta, incisivas dagas para que laceres tu carne y dejes fluir la sangre que bebería para hacernos uno, rogando que la realidad de esas llagas te enseñe, como un espejo, las úlceras que hacen más trabajoso el latir de mi corazón y el respirar sin vos.

                                                Y, aunque invisible, firmo estas líneas con el tibio fluido de mi hombría, con los rastros de la progenie que quiso ser tuya y que, sin cuenco, se derrama solitaria sin poder construir la posteridad que deseó juntos.

                                                Te desprecio por no sentir lo mismo que yo; por ser cruelmente indiferente; por no estar en mis días oscuros; y, más que nada, por obligarme a de rodillas pedirte que vuelvas.-

  
Autores
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