"Es necesario que se pregunte para que yo siga vivo, por que yo soy tan sólo su memoria". HAROLDO CONTI. Los caminos, homenaje.




Junio del 2006


Encasajenado

Publicado en Poemitas. el 30 de Junio, 2006, 23:43 por tomasboasso
                     

El cielo llama al pánico

de las vértebras oblicuas

que forman fila

hacia el sol de-lirios.

 

Alinearse en la espera

vierte el pico

exiliado

de tanta muerte.

 

La nuca es un péndulo

entre gotas de mercurio

que gime termómetros fríos

sin piel de junio.

 

El sinsentido no requiere explicación,

yace

en el fondo de un vaso agrietado

por su propio descontenido.

           

CASUALIDADES

Publicado en General el 30 de Junio, 2006, 12:42 por Lorena Aguado

VIERON QUE ANOCHE JUSTO, JUSTO, ME GANÉ EL LIBRO DE IRMA PEIRANO ???

BUENO...

A QUE NO SABEN?

SOFÍA CORTI, LA MADRE, NACIÓ EN SAN PEDRO!!!!

ERA PARA MI EL LIBRO... PROMETO QUE EL PROXIMO QUE ME "GANE" LO SORTEO...

QUIEREN?

autocrítica

Publicado en Poemitas. el 30 de Junio, 2006, 2:22 por pilar

Paradigmas.


Si me defino,

muero.

Me detengo.

Cuando se intenta establecer un paradigma,

se produce la ruptura.

Crisis interna, decía Kuhn.

Crisis,

pienso,

si no es interna,

¿de dónde se supone que es?

¿Qué mierda de existencialismo me absorbe?

Todos los temas giran sobre lo mismo,

me aburro, me aburren, te aburro.

Un hombre que está solo,

huye,

se encierra.

Nunca soy yo. Siempre soy yo.

¡Hija de puta sos vos!

Escapo de mí muchas veces,

de los demás también;

otras,

de nadie.

Pero siempre me escapo.

Creo que tolero más a los demás que a mí misma,

de a ratos,

me quiero tanto...

¿tanto?

Ruptura de paradigma y de nuevo adorarme.

Años de psicoterapia.

Me quiero.

Mucho.

Poquito.

Nada.

Me quiero lo suficiente para mantener la pulsión.

Vital,

con destino.

Y ya no me aburre tanto hablarme de mí.

Ama a tu prójimo como a ti mismo...

Y procedo.

Me quiero.

Mucho.

Y... ¡qué linda que sos!, adoro tu sonrisa plena.

Me quiero

Poquito.

¿Qué te pasa hoy? Estás demacrada.

¿...como a ti mismo...?

Me quiero.

Nada.

Vos... ¿A qué colegio ibas?

Y miento, engaño al paradigma con las crisis internas

y todo.

Siempre termino riendo,

en definitiva.

De mí, más que de nadie...

Y del paradigma

que  invento

para vivir.

 


Carta de Amor

Publicado en General el 30 de Junio, 2006, 1:36 por Eugenio

Hola mi amor,

       Hoy me desperté y sentí que nada estaba igual a cuando yo era distinto, amanecí sabiendo que el día iba a ser gris y opaco sin tener que saber de meteorología, sabía que tu ausencia en mi vida es suficiente para nublarlo todo.

         Por acá las cosas siguen rutinarias, apago el despertador 3 veces antes de levantarme de la cama, me sigo lavando los dientes antes y después de desayunar, camino hasta el trabajo sin pisar los bordes de las baldosas y cuando no sueño que estoy con vos hago como que trabajo hasta que a nadie le moleste que me vaya.

           En casa el señor Ramírez te echa de menos, obvio que si el pudiera te lo diría pero con un solo gesto basta como ejemplo, ayer dejo sobre nuestra cama un camisón tuyo, lo había agujereado todo el sinvergüenza, no te preocupes, no era tu preferido, y aparte, lo hace porque te quiere, intenté hacerlo dormir afuera pero no hubo caso, me puede, si no fuera un perro...

             Mi amor, se que mi deber como enamorado tuyo es decirte que no te preocupes por nada, que el tiempo se va a pasar volando y que cuando nos demos cuenta, ya vas a estar al lado mío luchando por ver quien se queda con más frazada, lo cierto es que te extraño mucho, demasiado y sé que te prometí que no me iba a interponer entre tus obligaciones y vos, pero lo cierto es que te amo mucho más que al valor de mi palabra.

             Volvé pronto por favor.

             Te dejo, me tengo que ir a agujerear un camisón.

EL BUSCADOR - EL RECUERDO - LOS ESPEJOS

Publicado en General el 29 de Junio, 2006, 20:40 por las lunas de abril ( Alias Mirta Pujol)

 EL BUSCADOR:

Sólo una lámpara al final de la cuadra, recortaba la figura del contenedor como si fuera un trapecio invertido haciendo equilibrio sobre el barro.
Un muchacho revolvía la basura, zambullido hasta la cintura en ese mar de cajas, bolsas y quizás restos de comida. Me dolió esa silueta en movimiento. De repente, apoyando sus manos en el borde, dio un salto y levantó su cuerpo, con el impulso justo para sentarse. Tenía un libro, una revista quizá, entre sus manos. Y así, sentado, leyendo dificultosamente, con la única lámpara del final de la cuadra que lo alumbraba, su figura se fue distorsionando, sus contornos desaparecieron, mis ojos llorosos ya no podían verlo. Su silueta, ahora quieta y borrosa, me seguía doliendo.

EL RECUERDO:
Cuando niña no tenía muchos juguetes, y mi prudencia casi adulta ante la falta , se negaba a pedirlos. Pero los imaginaba... y eran los más lindos. Los  envolvía en papeles lujosos, de colores brillantes, atados con enormes moños de celofán. Así protegí un triciclo, un oso y un vestido azul, entre otras cosas.

Todo ocurría en mi mente. No existían los papeles, ni los moños. Era mi secreto. Pero tenía otro, más celosamente guardado. El más preciado de los tesoros, ése que paradójicamente  no podía recordar, estaba capturado en una foto. Sólo su cara y el torso. No podía rescatar de mis recuerdos una mueca, una sonrisa, un gesto, una voz, sólo su imagen sepia, cuidadosamente envuelta en un papel "araña" de color rojo.
Así guardé durante muchos años, la foto de mi padre

LOS ESPEJOS

Las noches sin luna son diferentes. No necesito que me lo digan. Lo percibo claramente. El aire se entrama; tiene una densidad que me toca.
Los sentidos se inquietan.
Los olores se fragmentan, conservando cada uno su esencia.
Los sabores de la infancia, reaparecen.
Los recuerdos se agolpan en mi mente, y luego se ordenan: de a uno por vez…
Hoy recuerdo los espejos, sólo aquellos que pude ver. También los que pude leer, como los de Borges.
Los del parque de diversiones que me  mostraban gorda, ondulante y altísima, en tanto  me multiplicaban infinitamente, repitiendo en hilera las figuras deformadas, como si fueran palos de bowling alineados.
El del ropero de mi infancia, bellísimo, con bordes biselados Fue trágico el momento de la mudanza, cuando la puerta del ropero se abrió, golpeando contra la pared, y el espejo se partió en mil pedazos.
Los de Alicia en el País de las Maravillas
El de la madrastra de Cenicienta.
El de la chica, que se pintaba los labios, sentada en un bar.
Los de contorno irregular, formados por la lluvia en la vereda…
El tiempo no logró borrar esas imágenes de mi memoria.
Me detengo al borde del cordón. Sé que hay un charco, espejo de gorriones y de  estrellas. Una voz amable dice muy cerca:
_ Te ayudo a cruzar?
Me sobresalto, adelanto el bastón, y pongo el pie torpemente sobre el agua. Acabo de romper un espejo. Dicen que trae mala suerte.

VICENTE ALEIXANDRE... Nóbel 1977

Publicado en De Otros. el 29 de Junio, 2006, 14:21 por MScalona


CANCIÓN A UNA MUCHACHA MUERTA


Dime el secreto de tu corazón virgen

el secreto de tu cuerpo bajo tierra

quiero saber por qué ahora eres un agua,

esas orillas frescas donde unos pies desnudos

se bañan con espuma.

Por qué sobre tu pecho muerto

sobre tu dulce hierba acariciada

cae, resbala, acaricia, se va

un sol ardiente o reposado que te toca

como un viento que lleva

sólo un pájaro o mano.

Por qué tu corazón como una selva diminuta

espera bajo tierra los imposibles pájaros,

esa canción total que por encima de los ojos

hacen los sueños cuando pasan sin ruido.

Canción que a un tiempo muerto o vivo

que a un ser hermoso que bajo el suelo duerme

cantas color de piedra, color de beso o labio

cantas, como si el nácar durmiera o respirara.

Esa cintura

ese débil volumen de un pecho triste,

ese rizo voluble que ignora el viento

esos ojos por donde boga el silencio

esos dientes de marfil resguardado

ese aire que no mueve

unas hojas no verdes.

Oh, tú, niña...

cielo riente que pasas como nube;

pájaro feliz que ríes como fuente,

chorro fresco que te enredas con la luna

césped blando que pisan tus pies adorados.



VICENTE ALEIXANDRE nació en Sevilla (ESPAÑA) en 1898

y murió en Málaga en 1983. Obtuvo el Nóbel de Literatura en

1977.  En parte integró la famosa Generación del 27 (con Lorca,

Machado, Alberti, Cernuda o Salinas).  Sin embargo, más

parecido a Machado o Alberti, se mantuvo dentro de lo que

llamaríamos el POST-MODERNISMO  (Ruben Darío), es decir, no

entró en las vanguardias del siglo XX, aunque también su

trabajo lírico fue más elaborado, contenido, hermético,

ni tan sonante(rima) ni tan métrico como en el modernismo. 

En particular destaca la capacidad visual y emotiva de sus

metáforas que lo ubica sí como un gran ULTRAÍSTA.  En este

poema, especialmente, las sustituciones que usa para hablar de

la ausencia carnal o real de una niña y para nombrar -sin

nombrar- ese nuevo lugar real-irreal en que ubica la muerte a

un ser querido, son de una dulzura que no cede a la sensiblería

ni pierde hondo existencialismo.  

DALMIRO SÁENZ...

Publicado en De Otros. el 29 de Junio, 2006, 12:15 por MScalona

SER RUBIA ES UN ESTADO DE ÁNIMO.

NO SERLO, TAMBIÉN.

 

En estos países como el nuestro, con esas pampas carentes de civilizaciones anteriores, en las que nunca un arado va a chocar contra un mármol, las rubias escasean. Escasear es formar parte de la aristocracia de lo poco. Sin embargo, en los países rubios ninguna mujer se tiñe para ingresar en la aristocracia de las morochas, lo cual prueba que las palabras que usted acaba de leer carecen de fundamento.

No es fácil escribir sobre una rubia, se mueve mucho. Pero hablar con una rubia puede ser fácil, aunque muchas veces no valga la pena. Me refiero a una rubia auténtica, no a las rubias teñidas. Las rubias teñidas son otra cosa, son diosas capaces de colocar el cielo de oro de las princesas sobre sus cabezas, como Dios había colocado sobre su piel de mucama los preciosos pómulos de la raza.

Toda contradicción es admirable, emana generalmente de una protesta. Cuando un bebito recién nacido larga su primer llanto nos hace escuchar la primera protesta de la nada ante la prepotencia de la vida. Cuando una mujer se tiñe el pelo, oculta bajo la tintura la protesta que la acumulación del agravio de los años y la memoria le han infligido.

No ser rubia es una actitud; serlo, también lo es. La grandeza del ser humano se manifiesta cuando no permite que su ahora sea igual a todos sus ahoras. Ser rubia teñida es un acontecer, es una forma de mirar el futuro con la nuca, es vengar a todas esas rubias boludas que merodearon en su pasado de boluda. Ser rubia teñida es recordar esa memoria de futuro de su antes, cuando recordaba cosas todavía no sucedidas y que ahora tampoco van a suceder. Pero lo importante no es el suceder sino el ser sucedida, dijo una vez una rubia llamada Mireya, sin saber que no basta con ser sucedida: hay que ser acontecida. El acontecer es obra de uno mismo, no obra de ese Dios que nos creó o fue creado por nosotros.

Cuando una morocha se tiñe de rubia, acontece. Inventa un sol extranjero en su pelo, genera un alba nada sigilosa, deja de estar, ahora es. Su mirar se hace pueril, pero el mirar de los que la miran parece el mirar de un profesor de estrellas o de un traductor de flores.

Las rubias no son para buscar, son para encontrar. Son también para olvidar. Como uno se olvida del aire quieto, a menos que ese aire sea movido por el viento y llene el velamen de los barcos y levante la vista de los hombres en las cubiertas y altere las cejas de los capitanes y, muchas veces, la historia. Olvidar a una rubia es más fácil que olvidar a una morocha y olvidarnos de olvidar a una rubia o a una morocha es el secreto de esos presocráticos que tenían todo el pasado por delante.


Dalmiro Sáenz (1926) nació en Buenos Aires. Es escritor de novelas, cuentos, teatro y adaptaciones cinematográficas. Ha recibido numerosos premios, entre ellos, Premio Emecé, Premio Argentores, Premio Casa de las Américas y Faja de Honor de la S.A.D.E. (Sociedad Argentina de Escritores). Sus títulos más recientes son Yo te odio político, El depredador (en coautoría con Laura Elizalde) y Cómo ser escritor.

 

Alfombra de oso negro

Publicado en De Otros. el 28 de Junio, 2006, 21:34 por negrointenso

Todos nos hemos puesto muy Shepardianos.

Este poema aparece en el libro "Luna halcón" (Ni loca lo regalo)

ALFOMBRA DE OSO NEGRO

Sigo viendo una alfombra de oso negro delante de mí

a dondequiera que vaya se empeña en mirarme

en Horn y Hardats

aparece de nuevo

me veo sentado ante ella en un piso de madera

fumando una pipa

quieto como un esquimal

oyendo afuera a los perros que desgarran pescado

no habla

no quiere nada de mí

pero no parece del todo muerto

aunque no es más que la piel y el pelo y la cabeza

y las garras

y unos ojos de grosella negra

parece patético y fuerte

no me contesta cuando le pregunto su nombre

le amenazo con un cuchillo de monte, pero él se

limita a arrastrar el culo

lo saco a pescar y a cazar pero no le interesa

intento jodérmelo desde todos los ángulos

por la cabeza

por el culo

pero no le interesa

así que esta noche lo he arrojado al fuego

el hedor era espantoso

no han quedado mas que las uñas

me he hecho un collar con ellas.

Lo llevo a todas partes

ese oso me ha dejado solo, muy solo.

Sam Shepard.

Sam Shepard

Publicado en General el 28 de Junio, 2006, 18:26 por lilian

Para Susan, Lore y las chicas del taller que gusten:

...y además escribe lindooo

“La innecesaria justificación de un acto irracional”

Publicado en General el 28 de Junio, 2006, 17:52 por Eugenio

   Olvidémonos del porque, eso ya lo sabemos todos. Decidí hacerlo esa tarde gris espesa, cuando la vi salir del hogar de huérfanos al que asistía día por medio, para esparcir su sobrante de benevolencia a chicos tan inocentes como lastimosos. La vi sonreírle a un perfecto extraño sin la más mínima razón que lo justifique, perplejo por presenciar un gesto tan injustificado decidí acercarme a ella y preguntarle:

     -¿Porqué lo hiciste?

     -¿Por qué hice que cosa?-contestó ella

     -Le sonreíste a un perfecto extraño.

     -Jajaja.-río exageradamente

   Irritado por no entender la causa de su carcajada, arremetí nuevamente:

     -¿ De que te estás riendo?

   Me miró de la manera que yo mas odiaba con la perfecta alquimia entre lástima y desprecio, de sus labios brotaron dagas:

-         Es que vos nunca me entendiste por eso jamás viste de mi ese tipo de sonrisa.

-         ¿Y que tengo que hacer para merecerla...o verla siquiera?-le pregunte.

-         Ser...

-         ¿Pero, que soy?

-         Otro o incluso podés ser cualquiera pero nunca vas a ser él.-dijo ella sin siquiera parpadear.

  Respire hondo y sin hesitar crucé la calle midiendo la velocidad de mis pasos para no demostrar la urgencia que tenía todo mi ser de alejarme de allí lo más rápido posible.

   Decidí que solo una cosa restaba hacerse para no sufrirla más: aniquilarla.

   Unas calles después, al llegar a una esquina, vi a un ciego esperando a ser cruzado, sintió mi presencia y dijo:

-¿No me ayudaría a cruzar la calle?

-No puedo.-contesté

-¿No me diga que usted también está ciego?

-         Aparentemente hasta hoy lo estuve.

-         Bueno, ¿pues entonces que lo impide cruzarme si ya puede ver?

-         Ella me lo impide.

Y  huí raudamente de esa esquina. Más liberado, algo había muerto en mi..

COLUMNA DE FONTANARROSA SOBRE EL MUNDIAL

Publicado en De Otros. el 28 de Junio, 2006, 13:58 por Lorena Aguado

http://www.clarin.com/diario/2006/06/28/deportes/m-00901.htm

"Los germanos sean unidos"

 Simplemente me pareció genial.

Cito un párrafo cualquiera (ninguno tiene desperdicio):

Esteban, el sobrino de la vecina del octavo, el que está en la edad de los por qué, el que todo lo quiere saber, el que es Inspector de Robos y Hurtos, pregunta una vez más: "¿Insultarán a los suizos cuando vuelvan a Suiza después de haber quedado eliminados amargamente?". Nadie le contesta, pero nos da la impresión de que a los suizos les puede pasar lo que le pasó al protagonista de aquel chiste clásico, quien, al volver 25 años después a su pequeño pueblo y caminar por las calles con su valijita, recibe la pregunta de un vecino: "¿Te vas de viaje?"

Mi vida (Carta de Amor desesperado)

Publicado en General el 28 de Junio, 2006, 10:17 por Adolfo Villatte

Mi vida:

 

                                                No esperes que en esta oportunidad cuide mis palabras y te hable dulcemente como sabes que puedo hacerlo. Este es el tiempo del desesperado, del que transita por el estrecho pasillo que conduce al cadalso. Es que no quiero ser sutil, sino gritar, embrutecido, que te amo y que así, demediado, ni siquiera soy un despojo. Sin tus gestos suaves, tus palabras comprensivas siento que he vuelto a ser la bestia huraña y contraída que era antes de conocerte, cuando me despertaba en los rellanos de las calles, donde caía vencido por el vino rojo que se negaba a hacerte aparecer.

                                                Me hiere pensar que convivimos separados en el mismo mundo; que podés ser dichosa sin mí; que vas al cine de la mano de otro; que alguien más ceba el mate cansino de los domingos a la mañana después de amarnos; que existís aún sin tenerme... porque yo no puedo hacerlo.

                                                Como el suicida, fantaseo con que lloras por el dolor que te produce el vacío de mi ausencia; desde lo alto deseo verte, como quien puede verlo todo, serpenteando de desdicha por la cama que fue nuestra, retorciéndote entre las sábanas arrugadas, tu cara roja e hinchada por las lágrimas, los ojos desconsolados...

                                                Te envío, en los cortantes filos del papel en que escribo esta carta, incisivas dagas para que laceres tu carne y dejes fluir la sangre que bebería para hacernos uno, rogando que la realidad de esas llagas te enseñe, como un espejo, las úlceras que hacen más trabajoso el latir de mi corazón y el respirar sin vos.

                                                Y, aunque invisible, firmo estas líneas con el tibio fluido de mi hombría, con los rastros de la progenie que quiso ser tuya y que, sin cuenco, se derrama solitaria sin poder construir la posteridad que deseó juntos.

                                                Te desprecio por no sentir lo mismo que yo; por ser cruelmente indiferente; por no estar en mis días oscuros; y, más que nada, por obligarme a de rodillas pedirte que vuelvas.-

hoy cumple LAURA CORTI...

Publicado en General el 27 de Junio, 2006, 16:51 por MScalona

LAURA CORTI...  de San José de la Esquina, de 1º año, FELIZ CUMPLE....

De tu ciudad,  salió el más grande Ensayista de la pampa húmeda y quizá de toda la Argentina, EZEQUIEL MARTÍNEZ ESTRADA...  para que no te achiques...

Laura,  sos una hermosa persona... muy bella gente para crecer y ser feliz. 

Creételo, pibita... te lo merecés y tenés un largo recorrido (no solo desde el campo todos los viernes...).  Bueno, the next friday lo festejamos con tus compañeras-os... besossssssssssssss.... 
                                        MARCE

El antipiropo de Shepard, o qué...?

Publicado en General el 27 de Junio, 2006, 12:24 por MScalona


Ya he visto prácticamente

todas las narices arregladas

todos los dientes con funda

y todas las tetas remozadas

que puedo soportar.

Me voy de regreso

a la mujer natural.


23-11-81, CRÓNICAS DE MOTEL, p.  102

la delicadeza en SAM SHEPARD

Publicado en General el 27 de Junio, 2006, 11:52 por MScalona


Quizá tendría que encender un fuego. ¿Te gustaría? Encenderé el fuego.

Quizá tendría que romper en pedacitos pequeños el diario del domingo y hacer un esfuerzo por no entretenerme leyendo las publicidades.

Quizá tendría que terminar del todo ese agujero que estaba tapando en el huerto de atrás.

Quizá tendría que prepararme una taza de té y tomar Vitamina C. ¿Quieres una taza de té?

Quizá tendría que dar simplemente un paseo sin rumbo.

Quizá tendría que quedarme en un sitio y no moverme de allí y dejar de inventarme motivos para irme.

Quizá podríamos tener vos y yo una conversación. ¿Te gustaría conversar?


14-1-80, Crónicas de Motel.  ANAGRAMA.   p. 123.

TAREA de TERCERO

Publicado en General el 27 de Junio, 2006, 11:19 por MScalona


La  había colgado, pero justo se cortó FIBERTEL y desapareció...

INSISTO:

1.-    El Jueves 29 de junio, 20,30 hs. ir a alentar a sus compañeritas-os que leen en el Ciclo Poesía en los Bares de la Muni:      Maripau, Roberto Vince y Pablo Javkin.   Bar   LA MUESTRA, San Luis y JM Rosas.-

2.-     El LUNES  3 de JULIO  seguimos en el taller, con las lecturas de los trabajos faltantes sobre Reescritura y Corrección de estilo, SUSANA, GABI y MARIPAU...

3.-  Estudiar la tesis "ARTAUD, el enemigo de la sociedad" de ALDO PELLEGRINI, (que irá por mail) considerado el mejor estudio en castellano de la obra de Antonín Artaud, dramaturgo SURREALISTA, francés, que introduce además los elementos de la nueva corriente lingüistica y semántica, del ABSURDO, seguida luego por Beckett (Esperando a Godot), Ionesco (La Cantante Calva), Alfred Jarry (Ubu Rey), Passolini , Günter Grass (El Tambor de Ojalata), Harold Pinter, Darío Fo, y entre nosotros, introducida por ROBERTO ARLT y hasta hoy por Eduardo TATO Pavslovsky.-

4.-    ESCRIBIR  un relato o poema  con las figuras NEUTRALIZADORAS recomendadas por Barthes  (llevaron el apunte en papel), para desbaratar los paradigmas del habla (el silencio)  y de la pasión (la delicadeza).  Como ejemplo de DELICADEZA,  un monólogo interior de SAM SHEPARD que se llama QUIZÁS... que les mando por mail, de SILENCIO, pasajes de EL BESO, de Chéjov, o Traspuesto,del propio Shepard o de ambos registros, Tess Gallagher planchando la camisa de Raymond, o la Mansfield de EL CANARIO, o toda EL CORAZÓN ES UN CAZADOR SOLITARIO, novela de Carson Mc Cullers donde los dos protagónicos son sordomudos...

TAREA de PRIMERO

Publicado en General el 27 de Junio, 2006, 9:27 por MScalona


1.-    m e m o r i z a r             EVERNESS... de JLB;  sus compañeritos de 2º y 3º ya lo hicieron... (los de 2º, mejor que todos, 10 GIGAS... los de 3º, una celeron 286...).-

2.-  Escribir LA CARTA DE AMOR, en base a los seis modelos prácticos que les dí, el de MANUEL PUIG, el del BICHI FUERTES, los cuatro de los talleres superiores, y en especial, la guía teórica de Roland Barthes en FRAGMENTOS DE UN DISCURSO AMOROSO.-

3.- Leer, NO estudiar, pero sí traer leída la Guía Teórica de los Géneros Literarios Clásicos, las 2 partes que ya les dí en papel, LÍRICA Y NARRATIVA.-

TAREA de SEGUNDO

Publicado en General el 27 de Junio, 2006, 9:23 por MScalona

1.-  ESCRIBIR EL MONÓLOGO INTERIOR, que, salvo Lorena, Any y Tomás, el resto no lo presentó.
2.-  En base a la peli    EL SECRETO DE UN POETA,
a) ¿qué reflexiones genera el tema de LA ORALIDAD en la literatura...?  ¿Origen, estilo, recurso literario concreto...?  Analizarlo.
b)  ¿ALEGORÍA    (sistema o personaje más extenso y profundo creado a partir de muchas imágenes metáforicas; como que a base de distintas metáforas, se crea una gran representación de algo o alguien muy paradigmático) de qué es el personaje de JOE GOULD...? ¿cuántas metáforas o características paradigmáticas encierra o lo conforman...? 
Enumerar algunas.-
c)  ¿Qué análisis hacés del resto de los personajes, del editor (Stanley Tucci), de sus amigos y benefactores...? ¿Qué valor tiene el personaje LATERAL-subtrama- aquí...?
d)   Entendiendo que el PROTAGONISTA es el poeta Joe Gould, ¿quién o cuál o qué sería el ANTAGONISTA-MO ?
e)   En una clasificación simple de estilos narrativos,  el libro de la peli, sería una novela donde tienen más peso los hechos (peripecia-épica) o la tensión interna de los personajes (reflexión-argumentación).  ¿Por qué...? ¿Qué recursos caracterizan más uno u otro estilo...?

Les acompaño por mail la guía explicativa del desarrollo de un GUIÓN DE CINE americano, que tiene algunos conceptos que les pueden ayudar al análisis.

nos dedicamos a otra cosa

Publicado en General el 27 de Junio, 2006, 1:36 por Lorena Aguado

http://albertyna.castpost.com/512630.html

PROBAMOS CON LA CANCION... USTEDES NOS DIRAN SI TENEMOS FUTURO COMO DUO...

Ella se perdió

Publicado en Mis canciones el 26 de Junio, 2006, 23:22 por Lorena Aguado

Ella se perdió
porque suponía lo que debería pasar
Ella se perdió
entre las palabras esperando que abran el mar
Y siempre oyó lo que él no le decía
oía muy mal

Ella fue y volvió
por caminos ciegos, se quemó con fuego al pasar
Ella fue y volvió
ya sin compañía porque no quería cambiar
Y siempre vio fantasmas que no había
veía muy mal

Por hablar
Por no dormir
Por hoy vivir
en el ayer

Por guardar
dentro de sí
Por no salir
Por no perder

Ella se perdió
cuando ni pensaba que la suerte estaba en impar
Ella se perdió
se metió en un viento que cortó su aliento al soplar
Y siempre dijo lo que ella creía
decía muy mal

Pedro Aznar.

Artículos anteriores en Junio del 2006

  
Autores
María Paula Cerdán, Francisco Kuba, Verónica Laurino, Marcelo Scalona, Caro Musa, Claudia Malkovic, Silvina Potenza, Marcela González García, Soledad Plasenzotti, Natalia Massei, Mónica M. González, Ariel Zappa, Cintia Sartorio, Cecilia Mohni, Silvia Estévez, Julia M. Sánchez, Matías Settimo, Marisol Baltare, Maximiliano Rendo, Matías Magliano, Andrea Parnisari, Roberto Sánchez, Alina Taborda, Nicolás Foppiani, Mayra Medina, Alfredo Cherara, María B. Irusta, Ale Rodenas, Laura Rossi, Germán Caporalini, Rosana Guardala Durán, Rosario Spina, Sergio Goldberg, Luisina Bourband, Alejandra Mazitelli, Tomás Doblas, Laura Berizzo, Florencia Manasseri, Beti Toni, Nahuel Conforti, Gabriela Ovando, Diana Sanguineti, Joaquín Yañez, Joaquín Pérez, Alvaro Botta, Verónica Huck, Florencia Portella, Valeria Gianfelici, Sofía Baravalle, Rubén Leva, Marcelo Castaños, Luis Astorga, Juan Pedro Rodenas, Esteban Landucci, Dora Suárez, Laura Cossovich, Alida Konekamp, Diego Magdalena, Franco Trivisonno, Gerardo Ortega, Roberto Elías, Facundo Martínez, Ariel Navetta, Graciela Gandini, Jimena Cardozo, Soledad Cerqueira, Juan Gentiletti, Sebastián Avaca, Emi Pérez, Adriana Bruniar, Mariano Boni, Flor Said, Elina Carnevali, Roxana Chacra, Lorena Udler, Nora Zacarías.-