Marce Nomalumbre'

El silencio

ni una palabra
ni un signo
sólo esa
tensión
que se instala
entre las ganas y
el desaliento

_______________________

Errancia

estaciones de trenes o
de subtes
aeropuertos
rutas
alguna calle
un camino
sólo
deambulamos con lo
puesto
y en la mochila
el peso de lo que
somos

Paula Aramburu

¿Qué son los años?

¿Qué es nuestra inocencia,

qué nuestra culpa? Todos estamos

     desnudos, nadie a salvo. ¿Y de dónde

el coraje: pregunta sin respuesta,

firme duda

-mudo llamar, sordo escuchar- que

en la desgracia, hasta en la muerte,

               anima a los demás

               y, en su derrota, incita

      al alma a ser fuerte? Ve

hondo y se contenta; quien

          acepta su mortalidad

y en su prisión se alza

sobre sí como

el mar en su abismo, luchando por ser

libre e incapaz de lograrlo,

                en su renuncia

                 encuentra su continuación.

      Así quien siente fuerte

se comporta. Hasta el pájaro,

           que crece cuando canta, acera

su forma hacia arriba. Aunque cautivo,

su potente canto

dice: qué bajeza la satisfacción,

que pura es la alegría.

                Esto es mortalidad,

                esto es eternidad.

Vaciando la casa ...

encuentro el desamparo.

Los libros

la ropa

las tazas

los adornos

asfixiados en bolsas negras.

Es parte del luto

se mezclan lágrimas y fotos

no quiero quedarme con nada.

Ahora,

hay música que no escucho y

lugares que ya no visito.

Hoy empecé a vaciar la casa

y todo

    todo

        muele.

"La ebriedad, objetivo principal del consumo de vino, no debe ser mencionada, aunque es por definición la razón de ser misma del vino; y la ebriedad empieza ya con la primera copa, de modo que sólo los hipócritas pretenden que hay que tomar con moderación. Entre el estado que procura el primer sorbo de vino y la inconsciencia final de la borrachera, no hay más que una diferencia de grado. Desde la primera copa, el otro, o lo otro –la otredad- que buscamos, aflora desde dentro en el único sitio en el que razonablemente puede encontrarse, es decir en nosotros mismos. El vino modifica, a la vez, al bebedor y al mundo. La nitidez sensorial provoca, provisoria, el olvido del abismo, permitiendo que se instale, casi enseguida, la alegría, la agudeza, la fuerza; importa poco que más tarde, con la segunda o tercera botella, la intranquilidad, la angustia, la confusión, el furor, vuelvan a tomar posesión del cuerpo y de la mente: la ebriedad otorga el don tan difícil de obtener, de ser al fin uno mismo. Sobrios, estamos como expulsados de nuestra vida interior; la ebriedad nos la restituye". 

Juan José Saer.  LA GRANDE  p. 284

Nota:  con los chicos de 1º hablamos de LA METÁFORA y ayer Dafne leyó parte de un poema de Neruda donde habla metafóricamente del vino.  Aquí Saer, más bien explica desde varios puntos de vista, filosófico, cultural, psicológico, muchas de las alegorías que nos produce y a la vez reconocemos en el vino.

                        La noche asediaba la ciudad, débiles faroles y cuadras infinitas enfrentaban mi caminar. Un andar desahuciado, de mochila al hombro y cigarro mortecino, caracterizaba mi retorno. A lo lejos un fulgor, una chispa imperecedera, captó mi atención. Aceleré el paso, presentí un calor insoportable.

            Mil demonios ardían,  súcubos e íncubos cantaban y bailoteaban burlándose de asombrados rostros que poco a poco se fueron amuchando. La vieja casona, archivo de tantos poemarios, de tantos textos impolutos, era hoy, ceniza. Continué mi camino, pensaba en todas las obras destinadas a arder, en los versos que el fuego inevitablemente debía consumir; las calles se tornaron estrechas y breves. Ya en mi habitación me dispuse a recostarme; sacudí las sábanas con brusquedad, unas hojas cayeron,  las recogí con vehemencia y caí en la cama extenuado.

            Las cortinas se corrieron muy temprano la mañana siguiente, el sol imponía su suntuosa presencia; los deberes cotidianos golpeaban la puerta, decidí atenderlos. La jornada transcurrió sin lamentos ni sobresaltos: los horarios inamovibles, las conversaciones uniformes, la simulada concentración permanente.

            Esa noche repetí el trayecto anterior; la ciudad, sus calles, idénticas en la oscuridad. Recordé la tragedia de aquel señorial predio, el mismo abrasador pensamiento marcó mis pasos. Las sábanas revueltas y las hojas allí estaban, esta vez, las observé, las leí. Recordé la belleza de sus versos, su inverosímil autor, su carencia de conclusiones. Oí un grito estentóreo que no demore en comprender. Rápidamente tome un oxidado bote, y hundí en él los papeles; un fósforo raquítico hizo el resto.        

         Nunca pude evitar fingir una tonta indiferencia, una timidez abarrotada de curiosidades; siempre preferí la invisibilidad de tus oscuridades, las cadenas de tu comodidad, las redes de tu silencio.

         Próximas desilusiones nos traerá un futuro encuentro.

         Y te miro, y me miras desde el baúl de los recuerdos

…premio a quien me flagela, sabrá alguien por que soy empecinadamente optimista, aún frente al abismo con una vocación suicida o de grandeza, sabrá alguien….

Lee parte de la dedicatoria sin firma del libro, la fecha es de una década atrás y la posibilidad de recordar quién había expresado su actual padecer es nula.

El vacío parece estar más cerca.

No es la primera vez, nunca supo a qué atribuir esa ingenuidad que lo mueve, nada ni nadie le aseguran que vale la pena desgajarse ante los demás para obtener esa fe que, azarosamente, lo anuencia a seguir.

Las pocas sonrisas confiables velan una mueca de compasión que lejos de afligirlo, desafían a avanzar.

Lo que más duele -piensa-  es no poder refugiarse en el ser querido, gritar muy fuerte traspasando la garganta o que el beso delirante lo silencie y convenza que así, obtusamente, hay motivos para persistir más allá de él.

La espera

espero
en estado de
suspensión
en latencia
entre paréntesis
espero

_________________

Demora

en una mano el
control remoto
en la otra
una copa de vino
sobre la mesa de luz
varios libros
gotas para la nariz
dos velas apagadas
y el teléfono
demorando una
respuesta

Paula Aramburu

Esto es verídico:

Tengo una profesora en la facultad de apellido Provenzal ¿Es filosófico de mi parte pensar que su verdadero apellido era Ajo y Perejil pero que, cuando sus abuelos vinieron de Italia, Migraciones se lo simplificó? Acepto sugerencias...

    Estaba sola en el jardín. La noche se había llevado consigo la pesadez de la tarde y el olor de los naranjos eclipsó el ambiente.

    Estaba sola en el jardín. La luna la pintaba en un cuadro irreal, ideal.

    Estaba sola y quieta. Sentada. Desnuda.

    Sus pezones lucían como estrellas y emanaban una llovizna casi imperceptible.

    Un fruto cayó desde un naranjo. Dejándose llevar, la casualidad lo sirvió a sus pies.

    Estaba sola, desnuda y yo la miraba.

    Levantó el fruto y lo acunó entre sus piernas, sobre su vagina. La naranja comenzó a secarse, su jugo era adsorbido al mismo tiempo en que la mujer gemía envuelta en un remolino de estrellas. Sus vulvas eran dos gajos que se mutaban en una flor exquisita, frutal.

    Sus pezones emprendieron un acto divino de transformación. Eran portales cada vez más radiantes y la llovizna aumentaba, eran fuentes de un extraño elixir.

    La mujer bebió del geiser y sació su sed.

    Estaba sola en el jardín. Gemía; el vértigo se acoplaba a la velocidad del tornado.

    Yo la miraba, convulsionado.

        LA UNIÓN LIBRE

Mi mujer de cabellera de fuego de madera 
De pensamientos de relámpagos de calor 
De cintura de reloj de arena 
Mi mujer de cintura de nutria entre los dientes del tigre 
Mi mujer de boca de escarapela y de ramo de estrellas de última magnitud 
De dientes de huellas de ratón blanco sobre la tierra blanca 
De lengua de ámbar y de vidrio frotados 
Mi mujer de lengua de hostia apuñalada 
De lengua de muñeca que cierra y abre los ojos 
De lengua de piedra increíble 
Mi mujer de pestañas de palotes de escritura infantil 
De cejas de borde de nido de golondrina 
Mi mujer de sienes de pizarra de techo de invernadero 
Y de vaho en los vidrios 
Mi mujer de hombros de champaña 
Y de fuente con cabezas de delfines bajo el hielo 
Mi mujer de muñecas de cerillos 
Mi mujer de dedos de azar y de as de corazones 
De dedos de heno cortado 
Mi mujer de axilas de marta y de hayucos 
De noche de San Juan 
De ligustro y de nido de escalares 
De brazos de espuma de mar y de esclusa 
Y de mezcla del trigo y del molino 
Mi mujer de piernas de cohete 
De movimientos de relojería y de desesperación 
Mi mujer de pantorrillas de médula de saúco 
Mi mujer de pies de iniciales 
De pies de llaveros de pies de calafanes que beben 
Mi mujer de cuello de cebada no perlada 
Mi mujer de garganta de Valle de oro 
De cita en el lecho mismo del torrente 
De pechos de noche 
Mi mujer de pechos de topera marina 
Mi mujer de pechos de crisol de rubíes 
De pechos de espectro de la rosa bajo el rocío 
Mi mujer de vientre de despliegue de abanico de los días 
De vientre de garra gigante 
Mi mujer de espalda de pájaro que huye vertical 
De espalda de azogue 
De espalda de luz 
De nuca de canto rodado y de tiza mojada 
Y de caída de un vaso en el que acaba de beberse 
Mi mujer de caderas de barquilla 
De caderas de lustro y de penas de flecha 
Y de tronco de plumas de pavo real blanco 
De balanza insensible 
Mi mujer de nalgas de asperón y de amianto 
Mi mujer de nalgas de espalda de cisne 
Mi mujer de nalgas de primavera 
De sexo gladiolo 
Mi mujer de sexo de yacimiento de oro y de ornitorrinco 
Mi mujer de sexo de alga y de bombones antiguos 
Mi mujer de sexo de espejo 
Mi mujer de ojos llenos de lágrimas 
De ojos de panoplia violeta y de aguja imantada 
Mi mujer de ojos de sabana 
Mi mujer de ojos de agua para beber en la cárcel 
Mi mujer de ojos de madera siempre bajo el hacha 
De ojos de nivel de agua de nivel de aire de tierra y de fuego

André Bretón, 1896-1966,  FRANCIA, uno de los padres del Surrealismo

Lamento disonante

Un cruce imperfecto entre Bach y Piazzola. Entre acordes sacros y tangueadas vacilaciones de un bandoneón quejoso. Ni un trozo de sinfonía ni un tango.

Saluzzi utiliza este tema para deslumbrar provocando y mostrándonos que en la música también hay intertextos.

Como él un tema de orígenes diversos, que sin caer en el eclecticismo, mezcla, fusiona y logra transmitir una tristeza universal, sin fronteras ni localismos. Puede usted hacer la prueba.

Una sirena de barco. Lenta y desafinada. Un llanto de larga travesía. Un grito de catedrales. No irnos. No volver. Buscar o quedarnos. Dilema.

Una redonda; vale cuatro. Tarifada y disonante, la queja del fueye ataca en un lamento sincopado. En una apología del exilio. En un vulgar entierro de domingo.

Si alguna vez no hubieses existido
si el calor de tus muslos no me hubiese
buscado como un látigo preciso
y mis ambiguedades electivas
-los días mas oscuros de mí mismo-
no te hubiesen tenido como saldo
de afrimación o excusa,
                       es posible
que este volver a casa en soledad
y demasiado pronte,
me recordase ahora un poco menos
al joven que apostaba por el mundo,
con el mundo a su espalda.

Solo el amor es duro.
Metidos en la noche, regresando
entre la potestad y la mentira,
hablamos del poder y de los sueños
al hablar del abrazo.
Y no lo sé tal vez, no sé si me recuerdo
prisionero de un cuerpo o libre junto a él,
buscando salvación o en servidumbre,
miserable y maldito, pero atónito.

Quizá solo se trata de que no estás aquí,
de que perder es duro para todos
y el amor me hace falta, como sabes.
Quizas contigo estuve
tan demasiado cerca de tu reino,
que necesito ahora desmentirte.
utilizar los trucos que uno tiene
para poder seguir.

Porque somos así seguramente,
huellas equivocadas,
solitarias hogueras de un camino,
paraísos de cuatro habitaciones
que sólo se comprenden
después de haber firmado muchas veces,
precisamente ahí,
donde dice El viajero.

Y a mí, ya que prefiero escoger mis derrotas,
quiero que me recuerdes derrotado,
como quien algo espera
más allá de los tiempos y los hechos.
Quizá porque haga falta haberlo presagiado
o porque, en todo caso, nadie sabe
dónde acaban los sueños.

Contratrauma

Cómo es que camino después de un desengaño

o de cualquier otra sepultura

como una respiración

por algo impropio

disponible para las células malignas

así duro meses

hecho un reojo

sin poder decir sobre colores

ni cinturas 

me salvan las ventanas

ir muy cerca de uno de los vidrios

alguien que entra a ese perímetro.

PRIMER NUMERO DE LA REVISTA LITERARIA "BOGA"

Se mueve como pez en el agua

El eje inaugural de la publicación editada por Casa de la Poesía fue el río, una imagen que prende hondo en la literatura del litoral.

La revista es de circulación gratuita. "Sirve si es capaz de alimentar consonancias colectivas".

Subnotas

• El viernes, lee Trejo

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Por Sonia Scarabelli

Con un formato cuidado y atractivo la revista Boga, que edita la Casa de la Poesía de Rosario, dio a conocer su primer número, correspondiente a marzo/abril del 2006. Desde las páginas iniciales se marca la voluntad de la publicación, ofrecer un espacio para que la producción de escritoras y escritores rosarinos, en sus más variadas manifestaciones, encuentre en ella cauce propio y propicio. Boga aprovecha la polisemia de su nombre, para enfatizar sus expectativas y trazar su linaje, convocando a la navegación atenta de búsquedas creativas, a través de los distintos afluentes que presenta el panorama literario local.

La nota editorial da cuenta de esa suerte de fe poética con que todo proyecto de estas características, que engarza en una larga tradición moderna, la de las revistas literarias, viene a darse a luz. De forma tácita toma la posta de una necesidad real, la obra de un autor cumple parte de su trayectoria en el espacio de la publicación, y entra de este modo a formar parte del panorama de referencias posibles de una comunidad. Por este mismo camino parece conducir sus expectativas cuando manifiesta el propósito de "conectar puentes entre gestores culturales, obras y lectores para que se extiendan inquietudes y preguntas". Su deseo es, claramente, el de avanzar con serenidad y sin estridencias integrando un conjunto de voces que den cuenta de un amplio registro tonal dentro de la poesía y también de la narrativa.

Si bien ha sido una característica extendida, y legítima, de este tipo de publicaciones el nacer asociadas a una corriente o marco estético más o menos determinado, Boga parece encontrar su sentido en aventurarse al llamado, más que en funcionar como órgano verbal de una vertiente que explora y se desenvuelve dentro de poéticas marcadas por límites específicos.

En conformidad con su explícito anhelo de presentar un "bajo perfil" que no obvie la riqueza de sus aportes, reflexiona acerca de su propia condición y se lanza a sí misma esta advertencia: "Boga sirve si es capaz de alimentar consonancias colectivas, recuerdos y vanguardias, si su 'ojo de pez' de mirada tierna es amplio, variado y se abandona a la voluntad de escucha".

En este sentido vale la pena detenerse sobre la estrategia que decidió adoptar para lanzar su convocatoria y recolectar los materiales que le permitirán sostener su propuesta. Dicha convocatoria se caracteriza por la presentación de un "eje" temático, publicitado en la misma revista, el cual se espera que actúe imantando una producción plural, que habilite extrañamientos y resonancias diversas, y vaya dando cuerpo a cada número de la publicación. De este modo Boga busca garantizarse un cierto vagabundeo dichoso y dar cabida a la "ley de lo inesperado". Así refuerza su apuesta de ser hecha por voces y miradas múltiples. Acorde con ello sus editores sostienen que "autores invitados de estas orillas, arman la perspectiva de Boga entregándole anotaciones, cuentos, poemas, artículos, relatos u opiniones a propósito de los ejes y así el buceo gana fortuna". El eje de este número inaugural ha sido el río, como para demostrar que Boga está dispuesta a moverse en aguas profundas. Es decir, arrancar haciendo pie en una imagen que prende en lo más hondo de nuestra literatura ciudadana y litoral; y mostrar cómo ha dado y sigue dando aliento y asistencia, a esos modos cercanos de nombrar la lejanía, el misterio de aquellas referencias próximas que nos señalan una "comunidad de destino". Los textos están articulados en cuatro secciones que apelan a esta semántica costera: Remando, Desove, Cardumen y Cebadero. La travesía que propone está representada en prosa, por Marcelo Scalona, Carlos Mac Allister, el cuento "Clorinda hablaba" de Alberto Campazas, datado en 1970; y en poesía, en estricto orden de aparición, por Eugenio Previgliano, Edgardo Zotto, el genial maestro Aldo Oliva, Daniel García Helder, Beatriz Vignoli, Ricardo Guiamet, Germán Roffler, Clara Rebotaro, Florencia Lo Celso, Rubén Vedovaldi, Alejandro Pidello y Jorge Fandermole. La cuarta sección está dedicada a la producción de alumnos de distintos talleres literarios que se llevan adelante en nuestra ciudad, panorámica de las voces en ciernes.

Para el número siguiente Boga, cuyo equipo de editores está integrado por María Paula Alzugaray, Marcela Prósperi, Fabricio Simeoni y Federico Tinivella, convida a hablar sobre "el regreso"; los que quieran enviar sus colaboraciones podrán hacerlo por correo electrónico a arealiteraria@rosario.gov.ar; casapoesia@rosario.gov.ar. El próximo número se lanzará la semana que viene. Un dato que no deja de tener su importancia: la revista es gratis.

el poeta  y  su tiempo 

Fiel a las imágenes eternas, constante en la contemplación,

dispuesto estás para la acción y el sacrificio.

Pero careces, en un tiempo sin respeto

de oficio y cátedra, de dignidad y confianza.

Tiene que bastarte, en un puesto perdido,

expuesto a la burla del mundo, consciente sólo de tu vocación,

renunciar al brillo y al placer diario,

y preservar aquellos tesoros que jamás se oxidan.

La burla de los mercados apenas puede perjudicarte

en tanto suene para ti la voz sagrada;

si entre las dudas muere, te hallas como desprestigiado

del propio corazón, como un bufón sobre la tierra.

Pero es mejor, para una perfección futura,

servir dolorosamente, sacrificarse sin acción,

que volverse grande y rey, por un acto traicionero,

al sentido de tu sufrimiento: a tu misión.

Antología poética, Hermann Hesse (Alemania, 1877-1962),

Premio Nóbel de Literatura.- Exiliado a Suiza durante el Nazismo,

nunca regresó a su país.

Ediciones Librerías Fausto, Buenos Aires, 1974.

Su obra cumbre es la novela EL LOBO ESTEPARIO, donde el protagónico

se parece mucho al sujeto de este poema.

Cuando la nocturnidad enmascara con tinta china las imperfecciones de las paredes, el silencio exagera los decibeles de voces disonantes.

Un perro ladra a lo lejos en un descampado. Un llanto sustantivo se ahoga en la almohada. Las bisagras de la puerta de la casa del al lado desafinan al abrirse lentamente.  Se perciben pasos alejándose… de todo.

Hay un lugar siniestro en esa casa que ha quedado vacío. Un par de cubiertos de más, la silla sin tapizar, la taza de café azul, el otro juego de llaves...

La fetidez de una súplica abandonada le recuerda a alguien que olvidó sacar la basura.

Un haz de luna ilumina el cesto de residuos y dibuja alrededor figuras amorfas; la resonancia exacta, no de lo que fue, sino de lo que podría haber sido.