Mientras delibero en cuál de las 36 situaciones dramáticas* encaja nuestra historia, tú me miras con resentimiento y me dices que presientes que ya no te amo. Que he olvidado hablar de nosotros en las reuniones familiares y que abuso del "Yo" y de otros pronombres de segunda y tercera persona.
¿Plural o singular? Te pregunto. Da lo mismo, nunca dices nosotros.
Yo te confieso que no había reparado en ello, que en realidad tú podrías estar equivocado y que seguramente ellos, los demás, no se han dado cuenta. Aún.
Impaciente, me reprochas que ya no cocino para tí y que he reemplazado las recetas por imanes de rotiserías.
Entonces, decido desplazarme hasta la cocina y señalarte las hornallas, asegurándote que jamás han funcionado tan bien como el teléfono.
Te quedas inmóvil detrás de tu lengua, que insiste en repasar mis defectos. Recuerdas que he dejado de inventar excusas cuando llego tarde y te permites sugerirme que la próxima vez tome un taxi.
Doy un paseo hacia el living y te prometo que pondré en práctica tu consejo ahora mismo, que debo irme, que llevo ya 10 minutos de retraso para llegar a alguna parte y vagar por ahí… y perderme.
Me preguntas, antes de que gire el picaporte, por qué me compré zapatos turquesas, fuera de temporada y en liquidación.
Te grito, aferrándome a la cartera con flores azules (y detalles turquesas), que doy por terminada la entrevista. Y que además voy a abandonarte mañana, cuando den las 7 en el reloj despertador.
Me miras distinto esta vez e intentas decirme algo, pero te callas a tiempo procurándome el silencio necesario para que abra la puerta y decida que la situación dramática Nº 18, la de Crímenes involuntarios del amor, se ajusta perfectamente a la escena.

* Georges Polti,  Las 36 situaciones dramáticas.

   Premio Morosoli de Oro entregado a Idea Vilariño en Uruguay.

Hace treinta años el tipo se hacía inmortal

EXAMEN   FINAL:

REDACCIÓN   tema   El Amor

como  verán...  escribir de amor no cuesta nada...

con unas guías y consignas, todo llega... tú puedes, tú puedes...

,  

si todavía rondaras por aquí

te tomaría

te sacudiría por las rodillas

te soplaría aire caliente en ambas orejas

tú,  que podías escribir como una pantera

todo lo que se te metiera en las venas

qué clase de verde sangre

te arrastró a tu destino

si todavía rondaras por aquí

te desgarraría hasta meterme en tu miedo

te lo arrancaría

para que colgara como un pellejo

como jirones de miedo

te daría la vuelta

te pondría de cara al viento

doblaría tu espalda sobre mi rodilla

masticaría tu nuca

hasta que abrieras tu boca a esta vida

Sam Shepard

Crónicas de motel  

Homestead Valley, Ca  1980

para la recién inugurada categoría JODAS, quiero incorporar una poco afortunada frase proferida por el titular de la UIA, de quién no recuerdo su nombre y poco me interesa saberlo, este individuo dijo ante la pantalla de tv:  " ....la señora Miceli (Felisa) es de una gran capacidad, para una mujer, y......." 

(no está sacado de contexto)

todo esto referido al nuevo cargo de la estimada, es para destacar la pausa que infieren las dos comas en la frase y su significado.

Por eso quiero incorporarlo en JODAS, por que no permite otra, al menos que creemos la de LAMENTABLES PERSONAJES.

Che, a todos (los del taller y los no): ¡qué bueno está el blog!, desde un pcipio., muchas ganas y mucho amor le pusieron Paula y su equipo (la joven rompecorazones de los viernes Dalina), y esto quedó de manifiesto en la forma y contenido que va adquiriendo la página. Mis felicitaciones y agradecimientos son sinceros...

¡visssssitenlon! 

Llegará el instante siguiente al que escuches mis pestañas pidiendo boicot.-

La historia de Román

Román era jornalero. Tenía unos ochenta años.

Nunca sabremos qué pensó, qué sintió esa madrugada de julio, cuando su cuerpo dijo basta.

Sin embargo, podemos inferir, gracias a los médicos, que cuando su corazón se paralizó del frío, un dolor agudo le partió el pecho.

Se me ocurre pensar, si, en ese último instante, Román supo, de alguna manera, que los huesos de su hijo descansaban en el fondo del río y que, a muchos kilómetros de ese puesto de las cuchillas entrerrianas donde su cadáver se escarchaba, su nieta, ignorante de estas cosas, dormía arrullada por una canción ajena e impostora.

Carlos Bagnato

Aclaración preliminar: todos saben que la poesía me resulta un territorio árido, pero una amiga me prometió alfabetizarme (creo que me quedaré de grado varias veces sólo para no cambiar de maestra). No sé en que lugar está este texto respecto a las estéticas más nuevas, pero me parece que conserva una gran profundidad simbólica y dice muchas cosas que los hombres a veces no tenemos tan claras aunque deberíamos. Bueno, acá va, a todas ellas, y muy especialmente a P.I.A...

Por eje de la tierra la pusieron

de norte a sur atravesada.

El mundo gira sobre su mujer.

Escritos en su tabla resplandecen

los números primarios de la tierra:

el número que aguza

las pasiones del viento

y encabrita las aguas;

el número que da primaveras al mal

y verdor a la guerra;

el que dice los pesos y medidas

que a las armas convienen;

el que sabe los límites exactos

del amor con su sombra

y el que renueva y lustra

la mocedad violenta de los días.

Guardadora de números la llamen

los que aprendan Mujer.

Hacia el norte limita con el cielo,

llorada realidad, ángel crecido;

al sur con la sabrosa pesadez de la tierra,

al este con el árbol,

con el buey al oeste.

Así la procelosa realidad

tiene su costa firme en la mujer:

en la mujer aviva su color y sonido

y enciende su coraje.

La mujer dice “Rosa”

y en otro nacimiento confirma la rosa.

Fraternidad gozada de las tres dimensiones

y los cuatro elementos

así diga el que aprende la mujer y su número.

Porque tiene del Agua

desnudo el cuerpo y ágil el talón;

sin perder su integridad

cobra la forma de los vasos;

y del mar cejijunto aprende guerras,

o el gracioso talante, de la lluvia.

Como el Aire, levanta

de sí misma su viento.

Sabe, como la Tierra

dar una faz al día

y otra faz a la noche;

y ejerce, como el fuego, la virtud

de templar los metales.

Después, sobre nosotros,

viento, lluvia y hoguera, la mujer;

y la noche y el día

y sal en nuestros ojos

o canto en nuestra lengua.

Un misterio la sigue: quien lo toque

nacerá para siempre.

LEOPOLDO MARECHAL (de 1929)

Les gusta nuestro nuevo Look??!!!

Valió la pena sacrificar el domingo frente a la compu, al menos nosotras estamos muy contentas!!!

Además del fondo y el encabezado agregamos a pedido del público un buscador interno,  por si queremos buscar algún post en especial o alguna palabrilla dentro del blog. Por ejemplo si quieren buscar por autor les recomendamos que escriban entre comillas "Por Scalona", "Por dvaldez"... porque si ponen los nombres solos,  los resultados van a ser más imprecisos.

También en la columna de la derecha hay un recuadrito verde, donde aparece el número total de visitas desde el 4 de noviembre (un poco más tarde que nuestro lanzamiento en la web!, pero es que antes no sabíamos....) y además te avisa la cantidad de usuarios que están visitando la página en ese momento...

Otra novedad es que ampliamos la cantidad de posteos por página y van a permanecer en la pantalla principal durante 6 días, así nadie se pierde nada!.

Y por último fíjense al final de la página... 

Bueno... vamos por más!... y esperamos comentarios y sugerencias...      

       PARÍS   - I -

                             a Griselda

En 1887

Gustave Eiffel

pensó que sólo duraría veinte años.

Bautizado con el nombre de Flaubert

 quizá por eso

sabía

que nada es para siempre

que todo verdor perecerá

y no podía durar tanto.

Ni siquiera una torre cerca del cielo

ni siquiera la infancia

Babel

de los primeros besos

cuando todo era posible.

La primera vez

la pintó rojo venecia :

total...

cuando los parisinos

se aburriesen del bermellón

la pasión se habría extinguido.

Total que

contra todo aburrimiento

hubo que pintarla nuevamente.

Fue ocre

plata

gris

celeste

 bronce

aunque nadie

sabe bien porqué

siempre

parece

de oro líquido.

2.500.000 de remaches

60 toneladas de pintura

1.500 mamelucos de grasa

243.000 metros cuadrados de hierro

dos millones de personas

subieron los 1650 escalones

en 1889.

A 135 metros del suelo

 se precisan dos parisinos

para cambiarle una bombilla.

Se precisa una pareja

para dar luz

a la Tour Eiffel.

6 millones suben por año

y sólo se han suicidado

mil quinientos sesenta y tres.

Dos

 murieron

filmando una película

y sin contar a Rommy Schneider

que prefirió saltar del balcón de su casa

los demás

incluida ella

y Madame Bovary

hemos muerto de amor.

Pero no habrá cifras definitivas

hasta que no subas tú.

Yo sueño besarte

sin soltar tus labios

los 17 minutos

que tarda

el elevador

en llevarnos a la terraza

o al cielo.

¿No son lo mismo?

Vivo

muerto

igual

contigo

sin ti

tú...

siempre

parecerás

de oro líquido.

Marcelo    Scalona

CHE.. QUE LINDO QUE ESTÁ QUEDANDO EL BLOG...

ACÁ HAY UN ESFUERZO

VIERON QUE BONITO EL ENCABEZADO???? Y EL FONDO???

FELICITACIONES A PAULA & COMPANY